El Jardín del Bien y del Mal

Santoral: el santo de Yukio Mishima

2011-01-20T10:01:00.006+01:00

Hoy es San Sebastián, el "Santo de Yukio Mishima" y a través de él, "el Santo Gay".

A pesar de lo penoso de mi capacidad para recordar por largo tiempo pasajes de los libros que leo; a pesar del tiempo que hace que leí "Confesiones de una máscara"; aún hoy recuerdo la obsesión del protagonista con la imagen de San Sebastián que pintó Guido Reni y que el joven Kochan contemplaba una y otra vez en aquél enorme libro de arte que había en la biblioteca de su casa. Cómo repasaba cada línea de ese torso perfecto, de ese rostro en éxtasis quizá por su inminente reunión con el Creador, quizá por el propio dolor corporal de las flechas atravesando su cuerpo.

El cuerpo, el sexo, la trascendencia, el dolor, la muerte. Los temas del Mishima oscuro, que al día siguiente se torna en su opuesto y escribe el Rumor del Oleaje, historia de ingenuidad y amor puro, de tradiciones y de mar.

Mishima es, como decía la madre de Forrest Gump, como una caja de bombones, nunca sabes el que te va a tocar. Porque Mishimas hay tantos como vidas, porque nadie sabe muy bien lo que había de verdad, de máscara o de mascarada en esa vida excesiva, teatral, exótica, radical, y absolutamente desproporcionada que vivió.

Sus obras me apasionan (a salvo quizá del Pabellón de Oro), pero su vida también, desde luego.

Y que se conozca tampoco a mi genial Yukio!!

HOY NO VOY CON KURT

2010-08-30T17:45:00.007+02:00

Había empezado el Genji Monogatari (algo así como el Quijote japonés).

930 páginas encuadernadas en tapa dura.

No sabría calcular el peso, pero el día que me lo llevé como lectura de transporte público, la gente en el andén me miraba con cierta compasión. La compasión que se siente hacia la gente trastornada, supongo.

Un día fue suficiente para comprender que había que abortar la operación y adquirir alguna otra lectura más llevadera en el sentido más literal del término. Finalmente fue una de Henning Mankell, La quinta mujer.

No he podido escapar a esta reciente pasión que hay en España por la literatura sueca. Y yo que me creía tan original...

Todo empezó estas navidades, cuando buscaba un regalo para mi tía Sofía y, de repente, recordé que le encantaba Henning Mankell. Le compré su última novela y de paso, compré otra para mí.

Resultó que la mía no era policíaca, mira tú por donde debí comprar la única que hay publicada en España.

El caso es que, como me gustó la novela en cuestión, decidí comprar más. Y es que con esto de la literatura a veces me comporto de forma un tanto compulsiva y hasta que no leo todo lo que un determinado escritor ha publicado, no me quedo tranquila.

A día de hoy llevo ya unas 7 novelas, seis de ellas policíacas que forman parte de una saga protagonizada por el inspector Kurt Wallander, de la policía de Ystad.

Kurt Wallander es un tipo peculiar. Desde luego no es guapo, ni triunfador, pero tampoco es alcohólico ni agresivo. Es un personaje bastante realista, y eso me gusta. Un tipo que sufre cuando mata a alguien (cosa que, desde luego, no pasa a menudo). Un hombre que no parece que tenga precisamente un don con las mujeres. Que se relaciona con dificultad con su hija, con su padre...

Un tipo listo, desde luego. Y con mucha intuición.

A mí me gusta Wallander y siempre quiero que gane (supongo que es fácil ir con los que siempre ganan), pero esta vez no ha sido así.

Esta vez yo no quería que Kurt pillara a la asesina. No quería, aun a pesar de que ella era despiadada y fría, de que se las hacía pasar canutas a sus víctimas.

Quizá era porque esas víctimas no eran seleccionadas al azar, sino que eran hombres brutales que pegaban e incluso mataban a sus mujeres, que las reducían a la nada y las hacían desear la muerte....unos verdaderos hijos de puta, vamos.

Así que yo, aunque quede poco tolerante-políticamentecorrecto decirlo, quería que ella siguiera un poco más, que le diera a cada uno de esos seres un poquito de su propia medicina. Que sintieran lo que es el miedo, la impotencia y el dolor. Que volviera a regir el código de Hammurabi, el ojo por ojo, diente por diente.

He dejado de ser comprensiva con ciertas cosas. Si hacemos caso al padre de Grace en la película de Dogville, la comprensión es una manifestación de prepotencia, de creerse por encima de los demás, pobres seres imperfectos a los que, precisamente por esa imperfección, nos sentimos obligados a perdonar y comprender.

Yo no soy perfecta ni creo serlo, así que ni comprendo ni quiero comprender.

EN MIS ORACIONES: QUE LAURA DOYLE SEA DEPORTADA A JÚPITER

2010-08-22T10:37:00.006+02:00

Como bien saben los que me conocen, soy una snob. Debe ser que me hago vieja, porque ya no trato ni de disfrazarlo. Y en ese snobismo mío, cuando encuentro una palabreja no demasiado utilizada y rimbombante, la adopto sin dudar y la uso a cascoporro.

Una palabra que utilizo mucho últimamente es deleznable. La palabra en sí y su sonoridad me encantan, y lamentablemente no me faltan ocasiones en las que poder utilizarla todos los santos días.

Ayer mi querida "deleznable", sus compañeras "lamentable" y"patético" y las radicales "repugnante", "vomitivo" y "asqueroso", no me sirvieron, todas juntas, para expresar mis sentimientos.

La igualdad entre hombres y mujeres es para mí, y así me lo han hecho sentir en mi casa, algo natural. Una circunstancia natural arrancada artificialmente durante milenios, que tantos esfuerzos ha costado y cuesta conseguir a tantas mujeres y, por qué no reconocerlo, también hombres. Que entre el "enemigo" hay apoyos valiosísimos.

Aunque la gente me tacha de feminista en muchas ocasiones, lo cierto es que no lo soy. No creo serlo al menos. Para mí el feminismo es en su esencia más pura un mero, "quítate que ya me pongo yo", que a mí no me gusta ni mi interesa. En realidad va a ser verdad eso que digo yo siempre de que soy Aristotélica, que en el punto medio se encuentra la virtud. Yo quiero la igualdad, simplemente.

Pero esa igualdad no existe en su plenitud. Y a este paso, me parece a mi que no existirá nunca...

A mí me importa (y perdón por los términos, pero es que esto me parece una idiotez). Me importa una auténtica mierda que me llamen juez o jueza, abogado o abogada, médico o médica. ¿llamarán a los policías hombres policíos alguna vez? ¿guardios civiles quizá?

Lo que de verdad me importa es que yo tenga que demostrar cosas que a los hombres se les suponen por el mero hecho de serlo. Que a igualdad de puesto a mi me llamen Colettita y a mi compañero varón Don Fulano. Eso, la verdad, directamente ME JODE.

Y en esas estamos, luchando cada día para que los prejuicios laborales vayan cediendo. Mujeres de todas las edades. Porque además, bajo mi punto de vista y tras mi experiencia personal estos años, las mujeres que tienen ciertos puestos de responsabilidad, por la necesidad de esforzarse y demostrar su valía con tanta fuerza, al final resultan ser mujeres combativas (en el sentido positivo del término) de las que no tienen miedo de los obstáculos y las dificultades, si de lo que se trata es de conseguir un objetivo que merece la pena. (Ojo, que ya se que también hay por ahí cada bruja que ríete tú de Hannibal Lecter, que no vengo yo a decir que las mujeres como conjunto seamos todas un dechado de virtudes.)

Y en mi casa ni lucho, que tengo en este terreno exactamente lo que quiero y necesito. Un compañero. Ni un jefe, ni un discípulo al que guiar. Un compañero y punto.

Y entonces, cuando me empiezo a plantear lo que quiero hacer con la educación de mi hija en este sentido, me encuentro esta BASURA de las "esposas entregadas".

Se trata de una nueva corriente que ha surgido en EEUU a partir de un libro con ese nombre, escrito por una tal Laura Doyle, que parte de la idea de que para tener un matrimonio feliz hay que, no compartir el control con el marido, sino cederselo enteramente. Toma ya!

Porque a mi, que conste que la mujer mandona en pareja no me gusta tampoco, creo que la cosa ha de estar repartida, y todos deben ceder un poco para llegar a un acuerdo.

Pues nada, en este libro horripilante la apuesta parece ser la de ceder el control total al maridito y convertirte en una esposa entregada y dedicada a su deleite y felicidad. Y a ti, mujer...pues eso, que te den.

No contenta con escribir el libro, ahora resulta que hay instructoras tituladas del método en cuestión. En EEUU e Inglaterra por lo menos. Y el dichoso libro se ha traducido ya a no sé cuántos idiomas, entre ellos el castellano.

Aquí os dejo algunas de sus "perlas".

Y para rematar,un vídeo de una de las individuas seguidoras de esta tendencia que apareció en el reportaje emitido por canal+ que pasaron ayer en cuatro. Ésta en particular, no necesita ni libro, es de las más radicales que salen en el reportaje y su decisión, según entendí yo, no viene de un cambio de comportamiento a causa de ese dichoso libro, sino que ella viene así ya de fábrica, y justifica su modo de vida en la religión. Claro, lo del marido ni lo comento.

El resto de las entrevistadas en el reportaje no parecían fundarse en cuestiones religiosas para justificar su modo de vida, pero el comportamiento era similar. Una de ellas hasta le echaba la pasta de dientes al marido, como si aquél, además de gordo, fuera manco.

LA MENTIRA COMO VIRTUD

2010-08-16T16:31:00.007+02:00

En un arrebato la mar de extraño en mí, me he puesto a leer a Nietzsche. Generalmente leo solamente ficción, para qué vamos a mentir. Porque los temas prácticos, los ensayos y, en general, lo académico, me da bastante pereza y me engancha poco poquísimo. Me digo a mi misma que la ficción a veces puede contener mucha información relevante y me quedo tan contenta en lo que a productividad intelectual de mis preferencias se refiere.

Nunca había leído a Nietzsche, pero me está gustando la manera de escribir que tiene, que es algo que no puedo decir precisamente de todos los filósofos, muchos de los cuales tienen planteamientos geniales en envoltorios tediosos y recargados. Será porque era filólogo, Nietzsche digo. Será por eso que, aún interesándome el tema, leo poca filosofía. Por eso o porque soy vaga a secas.

Nietzsche considera la verdad como una mentira en su propia esencia. La verdad no existe tal y como la conocemos. Hemos creado una serie de convenciones y ficciones que pretenden describir y representar la realidad, pero es todo falso y artificial. La verdad es algo fuera de nuestro alcance. Empezando por los conceptos y su plasmación en términos lingüísticos, generalizaciones de objetos o fenómenos. Cuando, en realidad, esos objetos son siempre, por definición, individuales, irrepetibles y, por lo tanto, rebeldes a toda categorización o convención que los unifique bajo un paraguas común. El concepto "hoja", como tal, no existe. Existen miles de millones de objetos que aglutinamos bajo ese concepto que las unifica por lo que tienen en común, pero dejando de atender a todo aquello, por pequeño que nos pueda parecer, que las hace, a cada una de ellas, irrepetibles.

Yo tampoco creo que exista la verdad, porque ni las palabras son capaces de reflejar con exactitud milimétrica el mundo, ni los humanos somos capaces de una observación objetiva e imparcial de los fenómenos. Mi verdad es la mía, propia y personal. La verdad que surge de mi interpretación del mundo en función de mis experiencias, conocimientos, tradición cultural y social...tantos factores, tan complejos, que creo que las verdades son como las huellas dactilares, no hay dos iguales y son diferentes para cada persona

Y sin embargo, el de "verdad" es un concepto que parece estar rodeado de un halo de virtud, y al que debemos ser fieles a toda costa. Esa verdad que, según Nietzsche es la "obligación de mentir según una convención fija".

La verdad es intrínsecamente buena. O eso parece. O eso nos dicen.

"No debes mentir" les decimos a los niños. Y el niño, fiel a esta nueva orden, cuando su tía le pregunta "¿te ha gustado el regalo, hijo? " responde, sin pelos en la lengua "no".

Y entonces nos escandalizamos y tapamos su verdad como mejor podemos, que siempre tenemos la opción de recurrir a esa excusa tan manida de " ya sabes cómo son los niños".

¿Y cómo son? ¿sinceros?

"La verdad os hará libres" ¿Ah sí? ¿siempre es así?

Conozco una mujer. Todos los que la conocemos la queremos, nos cae bien y sabemos que es buena persona. Es, digámoslo así, muy poco agraciada. Muy, muy poco.

¿Es aquí la verdad un valor? ¿debemos explicitarla o es mejor obviarla si no, directamente, negarla?

Aunque algunos me lo atribuyen como un defecto, lo lamento, sigo apostando por el relativismo. El valor de la verdad como mentira convencionalmente aceptada por la comunidad no es absoluto. A veces la verdad es mala, destruye y encima, resulta innecesaria.

INSPIRACIÓN

2010-08-12T21:45:00.004+02:00

Hay personas que me inspiran.

En realidad, cada persona me inspira. Unas me inspiran simpatía, otras antipatía, algunas cariño, mi hija ternura, mi pareja amor... Pero hay personas que, simplemente, me inspiran. Inspiran mi creatividad. Y lo hacen sin quererlo, sin pretenderlo y sin parecerlo. Simplemente es una reacción que el contacto con ellas me produce. Como una alergia positiva...

Es como si tuvieran la capacidad de sacar algo de mi, que el resto de la gente no es capaz de despertar quizá porque ni siquiera saben que está ahí. La mera conversación sobre los temas más banales termina, no sé muy bien cómo, por convertirse en otra cosa muy distinta.

Echo de menos su influencia sobre mí.

Te echo de menos aunque no tenga tiempo, aunque a veces lo olvide, aunque nunca vayas a leer esto... Y quizá por eso lo escribo.

INOCENCIA

2010-03-30T22:20:00.001+02:00

Caminaron siguiendo la estrecha carretera. A la derecha, saliendo del pueblo, se abría un camino ancho que ascendía, pedregoso, hacia el monte.

-Ven un momento, que voy a coger agua- dijo la abuela.

La abuela soltó a la niña de la mano y se acercó al canal de riego. Se agachó con sorprendente agilidad y llenó de agua el cubo de plástico azul.

La mano de la abuela dejó de ser rosada. Ahora era roja y blanca por el peso de toda aquella agua sobre un asa de hierro tan fina, impidiendo la circulación.

-Vamos -dijo la abuela.

Cruzaron la angosta carretera y comenzaron a subir por el camino. Era muy empinado, pero la abuela parecía no notarlo, ni siquiera resoplaba. De vez en cuando se paraba en un recodo del camino y, sin soltar el cubo, se daba la vuelta para asegurarse de que la niña la seguía.

Ella miraba fascinada el cubo azul, rebosante de agua, que se movía de un lado a otro a cada paso de la abuela, soltando pequeñas gotas que se perdían en el suelo. La niña pensó que si el camino fuera muy largo, todo el agua se perdería, y el esfuerzo de la subida con ese peso no habría servido de nada.

Al cabo de un rato llegaron por fin. Dos construcciones anexas de piedra caliza amarillenta e irregular que formaban una ele. En la grande, a través de la puerta de malla, se podía ver a las gallinas paseando de un lado a otro de su pequeño patio, algunas entrando a la zona cerrada en que se guardaban por la noche para evitar el ataque de los zorros. En la pequeña, una puerta de madera casi de juguete, como de lilitupienses, impdía ver nada.

La abuela dejó el cubo junto a la entrada del gallinero y se acercó a la puerta de madera de la construcción más pequeña. La abrió y un horrible olor atacó a la nieta de lleno. La niña era extremadamente sensible a los olores, pero era aún más curiosa y, tapándose la nariz, hizo el amago de asomarse. Cientos de pequeños ojos la observaban desde la oscuridad, mientras se oía el repiqueteo de la carrera alocada de cientos pequeñas patas. Levantaban polvo, levantaban el olor de sus propias heces. La niña sacó la cabeza y arrugó la nariz conteniendo las ganas de vomitar.

La abuela la apartó. - Qiuita, déjame un momento.- Y metió medio cuerpo en la caseta, para volver a salir con un conejo agarrado por las orejas que las miraba asustado y pugnaba por liberarse. La niña sonrió y la abuela le acercó el conejo para que ella lo acariciara. Era gris muy claro, casi plateado y su pelo era muy suave, mullido, con la tripa blanquita y el hocico, que movía sin cesar, sonrosado y frío.

La abuela mantenía el conejo agarrado por las orejas para que no escapara, pero dejó a la niña jugar un rato más. Luego, se levantó y, tras cerrar la puerta, se levantó con el conejo en la mano y abrió la puerta del gallinero. La niña la siguió. Intentó llevar el cubo de agua al interior del gallinero, pero no pudo levantarlo y lo dejó en la puerta. La abuela no estaba mirando, y parecía buscar por el suelo algo que hubiera perdido. Parecía que lo había encontrado cuando agarró al conejo por las patas traseras y, cabeza abajo, se agachó para, nada más levantarse, golpear la nuca del conejo con una piedra.

La niña miraba sin comprender. El conejo colgaba boca abajo sin moverse, como un pelele, con la cabeza oscilando de un lado a otro y unas gotas de sangre en su pelo suave.

La abuela no se dio la vuelta siquiera. Dejó el conejo en el suelo y empezó a guardar las gallinas.

PUERTAS

2010-03-20T11:49:00.004+01:00

La puerta sigue entreabierta, tal como la dejé hace ya tanto tiempo. Pensé que los cambios serían desoncertantes y quizá me empujaran de nuevo hacia la calle.
Pero todo parece seguir igual. Las mismas caras, un tanto desvaídas por el paso del tiempo, sonríen desde sus marcos. Las grietas de la pared, un poco más profundas que antes. La pintura sobada y gris.

Demasiado que limpiar, un arduo trabajo de puesta al día, quizá de reforma y renovación...y tan poco empuje.

Reordenar lo que existe y acomodar lo nuevo, el equipaje acumulado durante la ausencia.

Las bisagras chirrían.

TRAUMA...TÓLOGO

2008-10-05T05:27:00.005+02:00

Es extraño.

Me siento como la protagonista de una película de serie B de esas que ponen después de comer en Telecinco cualquier fin de semana.
Yo soy una joven alegre y pizpireta en busca de su caballero andante. Soy buena con todo el mundo y tengo el pelo extremadamente rubio. Aunque estoy rebuena, no me lo tengo nada creído. Soy, en esencia, lo que se dice una mujer perfecta.

Una noche, salgo a tomar una cerveza con mis amigas a un bar cualquiera. Y entonces ocurre.

Es él.
Es el príncipe azul de pelo rubio como el oro. El príncipe del caballo blanco, que en este caso ha dejado en el establo y sustituyéndolo por un más conveniente ferrari rojo. Parece tierno y encantador.

Yo le miro entre los mechones de mi rubio pelo mientras juega al billar y sonríe. Al principio no se da cuenta, pero en un momento determinado nuestras miradas se cruzan y me mira fijamente. A los pocos minutos se acerca con una sonrisa.
Hablamos.
Jugamos una partida de billar.
Seguimos hablando.
Él se preocupa por mí, por mi vida. Todo lo que le cuento le resulta interesante. Divertido cuando toca, triste cuando corresponde. Parece que le pagaran por escucharme y yo casi no puedo creer mi buena suerte.

Otra cerveza.
Estoy embriagada (de alcohol y lo que no es alcohol)

Salimos del bar a las tantas de la madrugada y, como cosa natural, nos vamos a mi casa, como si nos conociéramos desde hace mucho tiempo, sin forzar.
Es estupendo y yo me las prometo felices.

Al día siguiente apunta mi número de teléfono y sale corriendo, porque tiene que trabajar. Dice que me llamará y se despide con una de sus grandes y confiables sonrisas.

Pasa la tarde.
Pasa la noche.
Pasa un día.
Pasan dos.
Y tres.
Pasa una semana.
El príncipe no llama.

Cada vez que el teléfono suena pienso que puede ser él, que por fin me va a llamar, pero no lo hace.
Y espero y espero.
Una espera que no tiene fin, que me hace sentirme engañada, defraudada y con miedo. Sufro.

Pues eso es lo que me hace sentir mi puñetero traumatólogo, que me tiene esperando desde hace más de una semana para decirme exactamente cuándo va a proceder a amputarme la pierna derecha.

Dior, qué mala es la espera, vivir en la ignorancia.

Mi traumatólogo me odia.

SABADO

2008-10-02T15:27:00.004+02:00

No tenía pensado escribir, fue todo por casualidad. Una de tantas.

Repasando la guía del ocio para poder decidirme por una obra de teatro, me encontré de repente con una obra que he visto anunciada en la televisión. Se llama "en la cama".

Por casualidad, por supuesto, me he puesto a repasar la sinopsis, aun a pesar de que la historia queda más o menos clara en el anuncio. Igualmente, empecé a leerla.

Entonces, me encontré otra vez, la tercera vez, con su nombre: Matías Bize. Y es que, esta obra de teatro se basa en una película de este director chileno de aspecto aniñado, que apenas cuenta con 30 años, pero que ya antes de llegar a los 25 era todo un personaje.

Es la tercera vez que me encuentro con su nombre. La vez anterior apareció en las noticias, como ganador de la espiga de oro en el SEMICI (aunque ahora sé, wikipedia dixit, que tiene muchos más premios)

Y hubo una primera vez, en el festivalito de La Palma, donde pude verle a él (su aspecto frágil y tímido) y ver su película "sábado". Creo que por aquél entonces no tenía tantos premios en su haber, estaba empezando

Sábado me impresionó. Me impresionó que alguien tan joven tuviera una mente tan ordenada, una sensibilidad tan desarrollada. Sábado es una película chispeante y nueva, original y tierna, que transcurre en un solo plano secuencia (sin cortes de ningún tipo, 60 minutos grabados de una vez). Es la historia de una chica que, en el mismo día de su bda, vestida ya de blanco, se entera de que se futuro marido ha dejado embarazada a otra. Es la historia de unas idas y venidas de esa mujer desesperada y perdida que no dejan de sorprendernos y hacernos soltar más de una sonrisa.

Recuerdo que a O. y a mí nos encantó esa película.

El sueño americano

2008-09-04T17:55:00.008+02:00

Bueno, pues sí, me da pereza escribir en el blog.

Una pereza mortal como la que me da, en general, todo desde que volví de vacaciones.
Ahora me animo porque mañana me marcho otra vez, solamente una semanita, eso sí, a mi Gran Canaria querida (con paso intermedio por Tenerife por bodorrio).

De mi viaje por Estados Unidos (era la primera vez que pisaba yo aquellas tierras del Norte del continente) me ha llamado sobretodo la atención una cosa. Además de lo maravillosos que eran los Parques que visité, además de lo poco que me gustó Las Vegas (lo siento Doc, ya se que en esto no estamos de acuerdo, pero es que a mi me espanta), además de lo harta que acabé de la comida, y de lo organizaditos que me parecieron los yankees, me tiene impactada otra cosa.

Vemos tantas películas norteamericanas, y a veces son tan maniqueas y exageradas, que muchas veces no se para uno a pensar en lo que hay de cierto o no en los estereotipos que muestran. Esa imagen de las dos américas, del país de las grandes oportunidades y de las grandes frustraciones es, según creo yo,enteramente cierta.

En todos los sitios, también en España, hay desigualdad de oportunidades, hay ricos y hay pobres. Pero allí esto me pareció más sangrante y claro, más triste. Quizá sea la soledad que emanan esos pueblos perdidos de la mano de Dios que hay, en muchos casos, cada 100 km. Quizá sea que yo soy una urbanita y pensar en vivir en un pueblo como aquellos me produce reacciones alérgicas en cadena. Quizá sea que según te alejas de la ciudad el peso medio de los ciudadanos se incrementa proporcionalmente a la soledad de los pueblos en los que viven.
No sé.

Pero lo cierto es que sentí esa diferencia entre el universitario que se va de su pequeño pueblo, que viste diferente, que parece no pertenecer al lugar del que salió; y el que se quedó en su pueblo perdido, trabajando en una gasolinera o en un restaurante de carretera, ganando kilos a la vez que edad.

En España, ir a la Universidad no es garantía de nada más que de algunos años más de vidorra, de cañas, de San Canuto y de partidas de mus. Terminas de estudiar y quizá tus padres te miren con cierto orgullo, pero nada más. Tengo la sensación de que allí es diferente. De que, a pesar de su dinero, sus avances y su dominio en el exterior, siguen siendo un poco pueblerinos y mantienen ese respeto arcaico que antaño se tenía en España por los médicos, los abogados, los ingenieros...por toda aquella gente que tuvo la, entonces, extraña suerte de poder estudiar.

Y después de este rollo patatero, pongo unas fotos de los Parques, que me han dejado ANONADADA.

La primera es una vista del Half Dome en el Parque Nacional de Yosemite, y la segunda el Cathedral Lake (a más de 2700 metros de altitud) en el mismo parque. Unos paisajes de quitarte la respiración en un área de protección más grande que muchas de nuestras provincias.

2008-07-29T17:00:00.002+02:00

SURFIN’ YU ES EI…

Queriditos de mis entretelas, abandono el barco.

Por fin.

Ha llegado.

Es la hora.

ME VOY DE VACACIONESSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS!!!!!!!!!

Este año, el destino elegido es la casa del Tío Sam y, en concreto, los Parques Nacionales de la Costa Oeste de los USA. Bueno, los Parques Nacionales…que podamos, porque en 23 días hay tiempo para hacer cosas, pero cuando empezamos a contabilizar las distancias en el continente americano, la cosa se vuelve loca loca.

En principio, nuestra ruta es esta:

Ver mapa más grande

Prioridades:

Además de visitar San Francisco, sus tranvías, sus calles empinadas, Chinatown…

Circular por la ruta 66.

Dormir en un motel cutrón de carretera.

No morir achicharrada en Death Valley

Que me sirva un café aguachirri una camarera con cofia.

Subir el Half Dome y contemplar las vistas (no hay tiempo para grandes expediciones)

Ver la salida del sol en el Gran Cañón

No ser víctima de la fiebre ludópata de Las Vegas

Ser casada por un hombre vestido de escocés con sonido de gaitas y vestida a la manera de Priscila Presley en los 60 (cardado y botas blancas de plataforma incluidas)

EXTRAÑOS EN UN TREN

2008-07-22T17:41:00.002+02:00

Tengo calor a pesar del aire acondicionado del vagón. Hay bastante gente,así que me siento junto a un hombre mayor un tanto grueso.

Lleva un sombrero de paja y un bastón de madera y me pregunta cuántas estaciones faltan para llegar a Atocha. Le digo que dos. Asiente. Me cuenta su periplo por la red de cercanías de la Comunidad de Madrid, y de paso me cuenta que tiene negocios por la zona de Carabanchel. Me dice que es malo acumular cosas, porque luego te atan, porque luego, como en su caso, con ochenta años te siguen llamando para solucionar cosas.

Sonrío, y pienso lo absurdo que me parece ser mayor, tener dinero y pasarse dos horas en tren pudiendo hacer el mismo trayecto en media hora de taxi. Es caro, pero a esas alturas del partido ¿qué más da ya? Me da la impresión de que, más allá de la diferencia de edad, estamos condenados a no tentendernos. Diferencia de prioridades, pienso yo.

Me dice que ya no disfruta las cosas, que todo le sabe amargo. Que la vida no ha sido buena para él.
Pienso que está solo y que no tiene a nadie con quien hablar. Le imagino una vida solitaria acumulando cosas, dejando todo lo demás a un lado. Quedándoses solo.

Salgo del vagón con mi maleta de fin de semana, con los recuerdos de esos dos días en el mar, con las risas que compartimos, con las que me esperan dentro de unos días, con los planes, los viajes...Vuelvo a casa con la sensación de que no me estoy equivocando. De que, más allá de los problemas o de los pequeños errores, voy en la dirección correcta.
Eso sí, no voy a ser la mujer más rica del cementerio.

DIOS SALVE A LA REINA (1ª parte, que me he aficionado a la división..)

2008-06-18T21:06:00.006+02:00

Solamente son dos horas de vuelo y, aunque salíamos con cierto retraso por restricciones en el espacio aéreo británico (Bush, I HATE you), no me planteaba un viaje pesado.

Primera en la frente.

A mi lado se sienta una especie de "Marcos" (veanse los posts inmediatamente anteriores sobre Laura) con un enorme libro en inglés sobre nuevas aplicaciones de dispositivos móviles o algo por el estilo. Sé que es Marcos porque tiene cara de cansado, algo sudoroso y con unos kilos de más, subrayando su libro con una regla para que las líneas sean perfectas.

Utilizar una regla cuando se está sentado en un asiento central de avión de iberia clase turista, es un desprecio total por el confort ajeno, por la integridad de sus costados frente al acoso del codo subrayador.

Pero "mi Marcos" no tenía consideración alguna por la chica con pinta de estirada y papeles coñazos sobre temas legales sentada a su lado, no, Marcos a lo suyo.

Me deshago por fin de Marcos y llego a un Londres cálido y soleado del que solamente voy a disfrutar un día y medio. Menos mal que, nada más salir del aeropuerto comienza, en todo su esplendor, la experiencia londinense. Subir en un taxi en Londres es una experiencia inolvidable. Primero, por el golpe que recibe tu presupuesto. Segundo, por el propio taxi en sí. Londres tiene una ordenanza que data del s. XVII (creo, en esta fecha no soy nada fiable) que dispone la altura interior que deben tener sus carruajes, y que no es otra que la correspondiente a la altura media de un hombre sentado con su sombrero puesto. He ahí la causa de esa forma tan mona que tienen los taxis en Londres y que hace que las personas con sombrero vayan tan agustito y los que no lo llevamos también, porque el espacio interior para estirar las piernas es enorme dado que no hay maletero. Las maletas se las pone el señor conductor a su ladito.

Al módico precio de 55 pounds (unos 70 euritos) nos lleva hasta nuestro hotel junto a Hyde Park y Notting Hill. No puedo evitar sufrir esa conducción contrariada de los ingleses que hace que cruzar una calle sin ser atropellado sea un milagro.

No deja de sorprenderme lo pintoresca que resulta esta ciudad, con sus enormes parques y sus casas estrechas, con sus cabinas rojas y sus policías con casco elevado (debe ser para dar la talla en el interior del taxi). Y me pregunto por qué nos empeñanos siempre en lo mismo, siempre París, cuando hay otras ciudades europeas que a mi modo de ver pueden ser tan o más interesantes y bonitas que la ciudad de la luz eléctrica.

A la mañana siguiente tenemos una aburrida reunión a la que asistir en las inmediaciones de la Abadía de Westminster. Hace un tiempo primaveral y el cielo está despejado, pero yo solamente puedo verlo a través de las ventanas del gran centro de conferencias en el que nos tienen recluidos y al que hemos llegado tarde por culpa de nuestro transporte, el metro.

El metro en Londres es lento (se podría decir que lentísimo, en esto París es la gran triunfadora) y, como no podía ser de otra manera, caro. Cada viaje de metro cuesta 4 libras (algo más de 5 euros), por lo que sale mucho más barato un "bono de día", que vale para autobús y metro y que te suministran por el módico precio de 6,80 libras (8,5 euros).

Desde mi punto de vista, viajar en metro en las ciudades europeas te da la medida de las cosas, sobretodo cuando viajas en las horas punta. En Londres los coches que circulan por el centro son, por lo general, cochazos. Los cochazos que se pueden permitir el lujo de hacerlo, en definitiva, pero en el metro se ve un poco a todos los demás mortales. Resulta extraño comparar a los guiris sonrosados y mal vestidos de nuestras playas con todas esas personas serias, trajeadas y, por lo general, con un aspecto que no cumple los parámetros de mi idea del "look inglés". Supongo que la liberación vacacional tendrá algo que ver con el cambio. O puede que la causa sea que no tienen costumbre de vestir para ir a la playa, para pasar calor, y por eso lo hacen tan mal. O puede ser que el viaje se me hiciera tan largo que me pusiera a pensar en idioteces.

Al respecto de la reunión poco os puedo comentar...o bueno sí, que terminó a las 17:30, que no nos dieron el té de las cinco, que a mi lado estaba sentada una sudafricana con pañuelo en la cabeza y blakberry en la mano escondida bajo la mesa y que llevaba un cartelito con mi nombre como si estuviera en una reunión del tupperware (siempre me hacen lo mismo y lo ODIO)

Tras la reunión, nos habían preparado una recepción en el Palacio de Saint James, pero esa, es otra historia (mucho más interesante que la de la reunión, por cierto), y la dejo para mañana.

LAURA (2ª parte)

2008-05-20T21:20:00.001+02:00

Marcos estaba serio. Pero eso no significaba nada porque, en realidad, Marcos siempre estaba serio. Era como si la vida fuera siempre demasiado tediosa y difícil y nadie más que él fuera capaz de percibirlo.
-Hola Laura-dijo con poco entusiasmo.
-Hola Marcos, muchas gracias por venir a ayudarme. Pasa por favor.-
Caminaron hacia el salón y Marcos se sentó en el sofá, frente a la mesa de cristal que soportaba ese libro distraídamente colocado allí por Laura. Él lo miró de pasada, pero no dijo nada.
-Bueno...antes de nada, ¿quieres una cervecita fresca?-dijo Laura. –La verdad es que no he tenido tiempo de preparar nada para darte de comer, sólo tengo picoteo.- añadió mientras caminaba hacia la cocina. – Es que me he entretenido, estaba leyendo un libro genial que me tenía enganchadísima.-

Al parecer, Marcos no tenía demasiadas ganas de charla esa tarde y no contestó.

Laura apareció de nuevo por la puerta de la cocina con su eterna sonrisa, las cervezas y un bol con aceitunas rellenas de anchoa.

-Bueno, a ver, ¿dónde tienes el router?- preguntó Marcos abruptamente, tras beber un trago de su cerveza.

-Pues espera que ahora te lo traigo. Estas cosas de ordenadores, es que a mi se me dan fatal, menos mal que me echas una mano.- respondió Laura, siempre sin abandonar su sonrisa y el tono infantil de mujer desvalida en apuros.

Salió de la habitación un momento y trajo una caja sin abrir. -¿ni siquiera lo has abierto Laura? ¿ni siquiera has intentado configurarlo?- preguntó Marcos con cierta violencia.

-Bueno...pues la verdad es que no. No tenía muchas esperanzas de saber hacerlo, así que preferí no estropearlo y llamarte para que me ayudaras.-dijo Laura, aturdida por la actitud de Marcos.

Se quedó mirando hacia delante, hacia el libro que acababa de dejar sobre la mesa y no dijo nada más. Claramente la noche no prometía grandes avances y todo lo que hacía unos minutos había sido fuerza y ganas se convirtió en pesimismo y dejadez. Decidió que era hora de dejar de intentarlo tanto y miró a Marcos de soslayo. Éste se afanaba en la apertura de la cerrada caja del router y no parecía percibir nada más. Laura aprovechó para mirarlo con mayor descaro, para observarlo más allá de los desplantes y las pocas palabras, de las caras largas y de los ojos apagados que parecen esconder un secreto. Y no encontró absolutamente nada.

Marcos miraba ahora los papeles y los cables que se agolpaban en la pequeña caja, buscando claves, contraseñas y otros códigos necesarios para la instalación. Por eso, le pilló desprevenido y se quedó clavado en el sitio, como sin comprender, cuando escuchó a su lado una voz que le decía: Mira, de verdad me cargas, fuera de mi casa.-
Solamente cuando ella empezó a tirar de su brazo para que se levantara del sofá y dejara la caja, el router y los papeles, pareció comprender lo que ella le decía. –Que te pires Marcos, que no me apetece que me configures el router, vete a tu casa y sigue sufriendo allí tú solito..venga..a la calle.-
Y con su eterna sonrisa en la cara Laura cerró la puerta en las narices del sorprendido Marcos, que junto con el peso de la vida tediosa y difícil que aplastaba sus hombros, cargaba ahora con el peso del que no entiende nada.

LAURA (1ª parte)

2008-05-14T19:20:00.005+02:00

-¡Que no! Que configurar el router es difícil.- Respondió con voz melosa e infantil. –Esperaba que pudieras venir a ayudarme, si no es mucha molestia.-

Había encontrado la excusa perfecta para arrastrarlo hasta su casa: él sabía mucho de ordenadores y ella acababa de instalar en casa el acceso a internet. Ello unido al hecho de que sus conocimientos sobre ordenadores abarcaban el encendido, la lectura del correo electrónico y quizá el uso de un documento word, hacían de la situación una oportunidad que no podía ser desperdiciada.

El volvió a repetir que configurar el router era algo facilísimo, pero ante la insistencia de ella, no tuvo más remedio que claudicar. Un lacónico –Estaré allí sobre las ocho- y colgó.
Esta pequeña victoria llenó de optimismo a Laura, que se levantó de un salto dispuesta a preparar el mínimo detalle: cervezas frías en la nevera, alguna cosita de picar, música, unas velas...
No olvidó colocar el ejemplar de aquel libro que sabía que tanto le gustaba sobre la mesa del salón. Él tenía que darse cuenta de la cantidad de cosas que tenían en común, pero como parecía estar algo despistado, ella se lo pondría fácil.

Terminados los “arreglos ambientales” pasó a sí misma. Abrió el armario de su cuarto y se sentó sobre la cama, intentando idear cuál podría ser el modelo perfecto. No era plan de colocarse como si fuera a salir a tomar copas a una discoteca, pero desde luego el chándal tampoco era una opción. Eran precisamente estos modelitos “intermedios” los que más detestaba Laura, incapaz de encontrar el punto medio de las cosas ni las situaciones.

Cuando se miraba al espejo por decimocuarta vez sonó el telefonillo y el tiempo decidió por ella el modelito final que debería llevar para esta “cita de configuración de router”.

Corrió a la puerta y descolgó el telefonillo. Era Marcos, que se había adelantado, porque había podido salir un poco antes del trabajo. –No pasa nada-respondió Laura riendo- solamente estaba leyendo un poco.- mintió -Sube.-

Se miró al espejo por última vez e intentó convencerse de que esta vez lo conseguiría. De que no se le iba a escapar más, aunque tuviera que atarlo a la cama. Y sonrió al imaginar la escena.

Sonó el timbre y Laura corrió a abrir la puerta. Se notó a sí misma demasiado excitada así que se detuvo unos segundos junto a la puerta, respiró profundamente y trató de tranquilizarse. Solamente entonces abrió...

REGALO DE CUMPLEAÑOS

2008-05-13T20:58:00.004+02:00

Aquí os dejo uno de mis regalos de cumpleaños de 2008, hecho por Mademoiselle Isadora, una artista ella, tras la presión a la que la sometí...

¿A que es potito, potito?

DIVERTIMENTOS

2008-05-09T21:28:00.007+02:00

Cuando vivía en Las Palmas, organizábamos "veladas literarias".

En realidad solamente fueron dos o tres (enseguida me tocó volver a la Península), pero realmente resultó divertido.

Era una buena excusa para juntarse, beber unas copas de vino, picar algo, charlar y...escribir.

La primera me la curré. Preparé invitaciones personalizadas buscando la correspondencia de los nombres de los asistentes con algún dios griego o romano y, con esta excusa y una especie de rima grandilocuente, obligaba a los asistentes a escribir un relato sobre "la eternidad".

En la segunda, ya no me lo curré tanto. No hubo invitaciones, ni tema previo (aunque vino y picoteo, por supuesto no faltaron), sino que decidimos jugar a improvisar sobre la marcha. Cada uno escribía en un papel una frase. Daba igual que estuviera completa, o que fuera extraña, se pedía una frase. Luego sacábamos una al azar " y la polilla chocó contra el cristal de la ventana" (algo parecido a esto salió una de las veces). Había que construir un relato de tema libre que contuviera esa frase.

Relatos disparatados, tristes, alegres, eróticos...con el eje común de esa frase, encontramos caminos de lo más variopintos. Creo que todos disfrutamos mucho, tanto los que nos tomábamos la cosa como algo no demasiado serio, como aquellos otros que habían hecho de escribir su vida.

Echo de menos esas veladas. Echo de menos escribir sin pretensiones, simplemente por diversión, sin necesidad de que lo que escribas signifique algo o tenga vocación de perdurar. Meros divertimentos para pasar el rato, para ejercitar la creatividad a partir de una simple frase que puede colocarse donde se quiera, significar cosas muy distintas y tener una importancia dentro del relato mayor o menor. Sin reglas y sin objetivos. Escribir por escribir.

Necesito voluntarios en la capital del reino para retomar esta costumbre. Yo, por mi parte, la he retomado en casa, pronto colgaré un relato de "esos" dado que "aquéllos", los que escribimos en nuestras veladas, quedaron olvidados en algún cajón.

LA CASA AZUL

2008-04-21T22:17:00.007+02:00

Llegué a pensar que estaría allí para siempre. Como todos ellos, los personajes del libro de mi vida.

Pero me traicionaron. Algunos ya se han marchado y otros más lo harán.

Se marchan y me dejan un vacío y una caja de recuerdos que intento atesorar y disfrutar de vez en cuando, como si releyera un antiguo diario que hace tiempo que no hojeo.

Tenía las piernas torcidas y, como la protagonista de la canción de Sabina, la lengua muy larga. El tono altanero y un tanto socarrón que te daba la razón sonriendo para hacer luego todo lo contrario.

La recuerdo siempre mayor, con esas horribles batas oscuras y sin mangas y una sonrisa en los labios. Porque sabía reir. Se reía de todos y de todo, haciendo en todo momento lo que le daba la gana. Hasta el final.

Cuando el barrio en el que vivía empezó a despoblarse, las casas abandonadas, casas centenarias colmadas de recuerdos y humedad, recibieron a sus nuevos inquilinos. Aquellos fantasmas todo piel y huesos, presos de unas jeringuillas que acabaron con ellos poco a poco. Recuerdo que ella les arengaba, intentaba darles consejos y verlos salir de allí. No tenía miedo ni prejuicios. Y se acercaba a ellos con ternura para llevarles algo de comer. Y les llamaba hijo (fiu) y se preocupaba por ellos.

O bueno, quizá prejuicios sí tenía, los prejuicios de una guerra que conoció siendo una niña y que la llevó a buscar comida entre la basura de una Asturias comunista que no quería que sus hijos fueran a la iglesia.

Prejuicios sí tenía. Y también tenía un hermano minero, picador y republicano y una hermana, casada con un niño bien y que, no obstante, paraba trenes poniendose en mitad de las vías y pintaba a su perro de verde.

Recuerdo el olor a humedad de la casa, la cocina antigua de metal, las escaleras empinadas y el crujido de la madera vieja. Recuerdo la leche fresca y el pan con mantequilla que comíamos en la cocina cuando íbamos de vacaciones. Recuerdo aquellos armarios llenos hasta el absurdo de productos básicos como el azúcar, la sal, el aceite; aquellos que primero le faltaron durante la guerra que con tanta amargura recordaba. Y el miedo que le daban las culebras que, según decía, poblaban el prado tras la casa, siempre empinado y verde, siempre fresco y lleno de flores. Yo nunca las ví, pero su misma ausencia tambié forma parte de mis recuerdos.

Echo de menos aquella vieja casa y echo de menos a sus inquilinas, que desaparecieron al poco tiempo de desaparecer aquélla. La que fue siempre su casa, compartiendo acera con la estanquera y la portuguesa, con María Jesús; y con aquellas mujeres de mal vivir (muyeronas recuerdo que las llamabas) que vivían un poco más arriba, en la casa azul que también ha desaparecido, como todo lo demás.

Ahora todo aquello solamente existe en nuestros recuerdos pero, cuando nosotros desaparezcamos, ¿quién los guardará?

AMORES

2008-04-06T00:00:00.013+02:00

Empieza a ponerse el sol y la temperatura es cada vez más agradable.

Es una lástima, pero no he tenido tiempo de quedarme en el mirador de la kasbah para contemplar la puesta de sol. Y eso que habíamos encontrado un sitio, lujo extraño a esas horas de la tarde en que Rabat palpita y oleadas de gente recorren la ciudad vieja sin rumbo aparente.

Chilabas de colores, pañuelos, atuendos occidentales. Todo se mezcla. Crisol de pieles morenas.

Salimos atravesando la medina en dirección a una calle en la que tomar un taxi. De nuevo esa batalla de olores que pugnan por tomar la delantera: los dulces, las carnes cocinadas en plena calle, el tenue olor del cuero ya trabajado, la comida de alguna casa de la zona. Y sobre todos ellos, de tanto en tanto, un repugnante olor a pescado, a excrementos de aves vivas.

Ahora las frutas, las especias de mil colores, la platería y el sastre. Un centro comercial milenario en el que según va cayendo la tarde se hace cada vez más difícil caminar.

Miradas.

Miradas que van y vienen. A todos, entre todos.

Ellos miran. Nos miran a nosotros, exóticos entre la multitud. Las miran a ellas.

Ellas miran también. Con mayor disimulo. Cuchicheando, cogidas de la mano. Risas furtivas.

También miradas reprobatorias, duras. Sólo miradas. Nada más, pues nada más puede verse tras el velo que les cubre el rostro. Son muy pocas, aunque, según dicen, cada vez son más.

Salimos por fin de la medina. El tráfico es denso y caótico, la gente cruza por cualquier parte y los coches no pitan para que la gente se aparte, asumen al peatón como uno más de los participantes y le avisan de su presencia. Muchos muertos en carretera. Bicicletas que se caen a pedazos. Motocicletas desvencijadas. Un carro.

Tampoco esto me importa, llevo en Rabat cuatro días y ya cruzo como una marroquí más, por donde me da la gana y cuando puedo. Es en el regateo donde ando más floja.

Por fin un "petit taxi", uno de esos destartalados coches azules que, a pesar de lo que sugiere su aspecto exterior, cuentan con un parquímetro. Le indico la dirección y parece saber a donde va. Ya me percato luego de que no es así, y soy yo quien ha de guiarle. Me dicen que quizá me engañaba, pero no lo creo. No podría decir por qué, pero tengo esa sensación. Al fin y al cabo, sólo yo estaba allí.

Tengo una cita. Es importante. Mi primer hammam. Un lavado completo, una renovación entre vapor de agua, en manos de una mujer entrada en años que a pesar de haber vivido en Tetuán no habla apenas español. Pero lo intenta. Yo trato de comunicarme en mi limitado francés, pero parece que tampoco éste es uno de sus puntos fuertes.

Shana tiene unos brazos fuertes, las piernas delgadas y una sonrisa tierna en su cara arrugada prematuramente. Es amable y me dice que todos los jóvenes quieren irse a España. Me pregunta si me gusta Marruecos y le digo que sí, mucho. Sonríe complacida.

La conversación no hace, sin embargo, que pierda el vigor en los movimientos. Con su guante de fibras sobre mi piel una y otra vez, de una lado y de otro, de costado, en el cuello. Retira las células muertas de la piel para ponerme uno de esos potingues de olor delicioso hechos de almendras y quién sabe qué otras cosas. Me lava con jabón, me ordena que me ponga bajo la ducha. Yo obedezco como una niña pequeña, maravillada por la experiencia, relajada.

Salgo de allí como nueva, con la promesa de regresar en mi próximo viaje. Un petit taxi para ir al hotel. Esta vez es directo y más entretenido. El conductor es amable y me cuenta que ha vivido un año en España desde 1990 a 1991. No sabe una palabra de español. Trabajó con otros marroquíes recogiendo tomates y otras verduras. Me dice que le trataron bien, que en España no son racistas. Yo le digo que no es cierto. Que racistas hay en todas partes. Es increíble lo que dan de sí unas pocas nociones de fracés cuando de verdad quieres comunicarte con alguien. Charlamos hasta que me deja en el hotel, donde he quedado para ir a cenar una deliciosa pastilla y probar la carne de camello.

Creo que me he enamorado.

CARTA DE AJUSTE

2008-03-04T12:39:00.002+01:00

Pues eso queriditos, despedida y cierre temporal del servicio por...por...pues porque sí. Porque esta mañana me he levantado inspirada y me apetece, porque siento que es lo que procede, porque estoy algo cansada ya.

Nos veremos cuando llegue el momento oportuno y se reinicie la programación, a no ser que haya un golpe de Estado o un movimiento revolucionario que lo impidan.

Besos

YO DE MAYOR QUIERO SER DANESA...

2008-02-26T22:05:00.003+01:00

Sí queriditos, he decidido que, cuando sea mayor, quiero ser danesa.
No os aventuréis por la senda del razonamiento fácil: no lo digo por los daneses, ni por la existencia de Christiania. Yo quiero ser danesa para vivir en un lugar donde la política no me sugiera un concurso de tunas universitarias (lo siento tunos del mundo, pero es que no puedorrr)

Algunos maledicientes me tachan de relativista pero es que, lamentándolo mucho, a mi esta cosa de la política me parece precisamente dada al relativismo. Creo que hay que votar el proyecto político mejor, es decir, mejor en relación a los demás, que en ningún caso ha de ser "el mejor" por excelencia. Soy completamente contraria a la visión de las cosas por la vía del blanco o el negro, los malos o los buenos, eso son cosas para los niños...salvo en España, claro.

En España, como decía ayer un amigo, la gente fija su posición política como milita en un equipo de fútbol: Elige su equipo ganador y ale, hasta la muerte sin entrar en mayores razonamientos, sin intención de buscar otras opciones o posibilidades, o al menos, de analizar lo que está votando más allá de las palabras. Así, se plantea la cuestión política como un tema visceral, pasional...muy español, muy, desde mi punto de vista, absurdo. O se es de izquierdas o de derechas, pero eso sí, siempre hasta el fin, y siempre considerando la opción contraria como ridícula y merecedora de descrédito e insulto. Precioso.

No importaría que apareciera un video en el que Rajoy, Zapatero o Llamazares, lata de gasolina en mano, se dispusieran a quemar un hogar infantil. No importaría en absoluto. Los de su partido (no necesariamente afiliados) le encontrarán una explicación o considerarán la historia un montaje, pero el resultado será, en cualquier caso, el mismo: el voto para el de siempre. Pase lo que pase.

Parece que a nadie le importa lo que pasa en este país y parece, sobretodo, que a nadie le importa cuáles son las propuestas concretas de los candidatos para mejorar las cosas y encontrar soluciones. Nos limitamos a hablar del pasado: que si la guerra civil, que si tú negociaste con ETA y mentiste, que si tú mentiste más en el 11M, que no, que si...rebota rebota que en tu culo explota...LAMENTABLE.

Y así, vivimos en un país donde no es necesario que los partidos se molesten en fijar verdaderos y coherentes proyectos de gobierno de cara al futuro cuando a nadie en absoluto este pequeño punto parece importarle a la hora de decidir a quien votar. A la hora de decidir, el único razonamiento será: éstos son rojos, estos son fachas...eso y, como mucho, las migajas sociales que unos nos ofrecen de forma directa y otros por rebajas fiscales. Pan para hoy y hambre para mañana, ¿pero qué importa?

A esto lo llamo yo democracia madura.

PD: ¿Os he comentado la mala leche que me generan los procesos electorales y la clase política española en general?

2008-02-23T11:57:00.004+01:00

Otro de mis recuerdos de infancia, con grabaciones en discos de vinilo, en video formato VHS. Me recuerdan a mi padre y sobretodo a mi tío, fan incondicional de los argentinos durante los últimos 15 o 20 años.

Lo peor: lo difícil que es conseguir entradas para verlos en directo en uno de os poquísimos espectáculos que hacen.

EL MADRIGAL DE LA BELLA Y GRACIOSA MOZA...

DESLIZAMIENTOS PELIGROSOS

2008-02-19T15:27:00.005+01:00

Era sábado y aunque no había nevado mucho, nuestro héroe decidió subir a Navacerrrada (o quizá fuera Valdeski) a bajar unas pistas. O bueno, más bien una sola muchas veces, porque nevar, lo que se dice nevar, había nevado poco.

Que si te pones las botas, que si te pones las tablas, que si te pones a la cola...ya están en el telesilla. El panorama desde allí debió de ser un tanto extraño: montañas carentes de un solo copo de nieve y, como un oasis, una blanca pista unos metros por debajo de sus pies. Estaban llegando arriba (esto es rapidito en la Sierra de Madrid, no en vano las pistas tienen una longitud de parque recreativo infantil).

Que si levantas el hierro que se interpone entre el suelo y tú, que si empiezas a mover el culo hacia delante en el asiento para posar los esquís es en suelo, que si tomas impulso para levantarte y dejar la silla seguir su camino...que si ves unas piedras en tu camino, que si te empiezas a acojonar, que si te pones nervioso.

Que si te esnafras terriblemente.

Sí amiguitos, allí estaba nuestro héroe tirado en el suelo. Sin haber logrado hacer una bajada siquiera y con un dolor en la pierna que no es sólo del golpe.

Caos en las pistas. El vigilante de la parte superior del remonte llama por el walkie a sus compañeros de abajo y en unos momentos, una joven vestida de rojo que remolca una especie de minicanoa, aparece en el lugar de la tragedia. Aquí tenemos algo parecido:

Una camillera, una de esas mujeres veloces, para las cuales los esquís son una especie de prolongación de su cuerpo. Capaces de remolcarte en esas canoitas tan monas y bajarte a toda velocidad sin necesidad de bastones. Ligeros los movimientos, seguros, firmes.

-¡Estamos salvados!- pensó nuestro héroe.

Así que dejó a la joven hacer. Ésta, con mano diestra e inestimable ayuda de las personas que allí se encontraban, metió a nuestro héroe en la canoa y comenzó a pasar las cinco tiras ajustables que impedirían que en las elegantes curvas que pudiera realizar nuestra heroína salvadora, nuestro protagonista pudiera salir despedido de la camilla.

Con una cierta sensación opresiva, nuestro inmovilizado amigo se deja trasladar por la camillera. Curva a la derecha, otra a la izquierda, esquivar unas piedras aquí, otras por allá. La pista está un poco pelada.

Y de repente, más piedras, un movimiento brusco, una camillera que rueda por el suelo y un pobre accidentado que vuelca con canoa y todo. Sin poder moverse, nuestro amigo tiene que esperar pacientemente a que la camillera de movimientos elegantes le pueda girar y retirar así su cara del suelo levemente nevado.

Cual ave fénix, nuestra camillera renbace de sus cenizas y continúa con el descenso. Todo parece ir bien ahora. Parece que hay más nieve, que los cañones han cubierto las zonas de peligro. Nuestro amigo respira de nuevo.

Y en esas estaba, respirando, cuando un grito atronador atraviesa el aire. De nuevo un giro violento, unos niños esquivados en el último momento, un poste que se aproxima, un ruido sordo. Nuestro amigo de nuevo con la cara sobre el manto nevado, inmóvil...no le queda otro remedio.

Por si os interesa, finalmente, nuestro héreoe llegóa al puesto médico sin nuevas caídas, quizá porque en la última se encontraban casi en la puerta de dicho puesto médico.

Esta historia no está basada en hechos reales. ES un hecho real como la vida misma.

SKOPJE HUELE A CASTAÑAS

2008-02-08T16:30:00.000+01:00

Skopje huele a castañas asadas para combatir el frío del invierno, la humedad del río.

Pero cuando sale el sol, Skopje huele a mar, aunque el mar esté a muchos kilómetros de aquí. Las terrazas al sol en la orilla del río se llenan de gente y todo parece un poco más bonito y menos gris.

Hay que tener cuidado al ir por Skopje, al hablar de la ciudad, del país. Aquí mucha gente entiende un poco el castellano por las telenovelas sudamericanas que ve en la tele.

Pero más allá de eso, es una ciudad tranquila como pocas, a pesar del aspecto un tanto amenazador que tienen todos los hombres sin oficio ni beneficio que se arremolinan en las cercanías del hotel, junto al puente antiguo que cruza el río. Están allí desde primeras horas de la mañana.

De pie, fumando un cigarro, hablando entre ellos, esperando por algo que nunca llega y les obliga a regresar día tras día. Pienso en los hombres que esperan que alguien les contrate para trabajar, quizá sea eso.
A lo largo del puente peatonal una decena de personas coloca su mercancía sobre el suelo: cargadores de móvil, rodilleras, gorros, guantes, paraguas, destornilladores. Se vende de todo.
Un poco más allá, con un simple paño en el suelo, de buena mañana, el trilero empieza la faena.

- ¿dónde está la bolita? .
Hagan sus apuestas.-

Mil dinares. Mucho dinero para esta ciudad con un salario medio tan bajo.

Han cortado la calle principal tres días consecutivos, imposible coger un taxi que nos lleve cerca de la oficina. -sttrrike, strike- nos dicen los taxistas. Hay huelga. DEbemos bajarnos del taxi antes de lo esperado. Está lloviendo. el taxista sale del coche y me abre la puerta. Un coche hechos trizas, con la tapicería sucia, el hombre también sucio, pero sale del coche y me abre la puerta. Una vez para que entre, otra para que me baje.

Camino hacia la oficina y nos topamos de lleno con la manifestación. Una manifestación triste, donde, de puro cansancio y vejez, ni siquiera los silbidos, los gritos y las proclamas resultan convincentes. Llevan toda su vida trabajando en las grande fábricas de la antigua Yugoslavia. Las fábricas han cerrado y el Estado no quiere asumir el coste de su jubilación. Tienen casi 60 años. Nadie les contratará ya. Sentados en el suelo, con barricadas hechas con tres piedras y pancartas sobre cartones ajados.

Hoy he ido a comprar un libro para entretenerme durante el viaje de vuelta a Madrid y no tener que hablar mucho con el PGC. Me ha costado encontrar una librería con ejemplares, al menos, en inglés.

La mujer estaba en la puerta de la tienda fumando un cigarro, sin el abrigo puesto, a pesar de los cero grados (o menos) de temperatura. Le he preguntado si tenía algo que leer en inglés (que tenga algo en castellano me parecería ciencia ficción) y me ha dicho que si, que pasara. Tan sólo tenía dos libros en inglés de un autor local y una serie de novelas del Oeste. Las novelas del Oeste son demasiado para mí. He optado por el autor local, un libro que retrata la situación del país en estos momentos, lo que está pasando en Macedonia (eso me ha dicho ella). No parecía convencida con mi elección, ella parecía preferir la otra novela de este autor (Bozin Pavlovski), el más reputado del país.

Me ha cobrado (400 dinares, aproximadamente 6,6 euros), ha salido del mostrador, se ha acercado al estante y me ha regalado el otro libro, el que ella deseaba que yo comprara. Le he dicho que no, que muchas gracias, que no podía ceptarlo. Ha insistido. No me gustaría herir el orgullo de alguien tan amable como si fuera yo "Mr. Marshall". Me ha intentado explicar que me lo tenía que regalar, que ese libro era maravilloso, que de hecho, su tienda se llama así por él: Egiptian Dreamer.

Mañana me marcho y he visto de todo. Mafiosos rodeados de guardaespaldas que nos roban la mesa en un restaurante, un niño de unos 7 años sentado en el suelo tocando la darbuka y pidiendo dinero, banderas de la China comunista, retratos de Alejandro Magno y Teresa de Calcuta, un hamman reconvertido en museo cuyas bóvedas dejan entrar la luz a través de unas cavidades en forma de estrellas, un hombre que rememora los días de Tito y pone sus discursos a todo volúmen en plena calle.

Hoy Skopje huele a castañas. Quizá mañana huela a mar.

DONDE LAS COSAS SON BLANCAS O NEGRAS

2008-02-06T17:33:00.001+01:00

Buenas queriditos míos.

Sigo en Macedonia, en Skopje, el lugar donde, según reclaman los oriundos de la zona y señala la wikipedia, nació en 1910 doña Agnes Gonxha Bojaxhiu, más tarde conocida como Teresa de Calcuta que, repito para los que no lo sepan, era de orígen albano.

He sufrido un revés terrible en el día de hoy, cuando me han confirmado en la recepción del hotel que tienen el Hamam (baño turco) apagado, que tarda nada menos que 48 horas en calentarse¡¡¡¡!!! y que generalmente lo abren para grupos (de nuevo la discriminación del solitario...) Total, que dentro de un par de horas, y con el fin de desquitarme de este duro golpe, me voy a dar un masajito de 45 minutos al precio de 1000 dinares (unos 15-16 euros), ya os contaré.

En otro orden de cosas y dejando al lado el duro tema de la penitencia que padezco a causa del PGC, esta ciudad es una maraña de contradicciones. Una de las más llamativas es la estética. Como he comentado en el post anterior, mi paso por ciertas oficinas ministeriales y la visita de hoy al laboratorio fitosanitario de la Universidad de Agricultura (no preguntéis, es largo explicar por qué coño me han llevado a reunirme allí con la gente), me han mostrado lo cutre que puede llegar a ser una Administración y lo poco que se pueden llegar a renovar los edificios por dentro y por fuera.

Y frente a ello, en los cuatro días que llevo no he visto ni un sólo bar, pub, café o restaurante cutre por la zona (solamente en el barrio turco). Los restaurantes más populares son limpios y coquetos, pero la mayor parte de los lugares son, directamente, preciosos. Con un diseño interior supercuidado, algunas veces rústico, otras veces de diseño, popero, es como si uno estuviera en dos lugares distintos.

Cristo, nuestro intérprete español-macedonio nos contaba hoy que ellos mismos no saben muy bien por qué, pero la hostelería es muy cuidada y se gasta mucho dinero en decoración (En muchos casos dicha decoración se renueva cada año!!!)

En este sitio cenamos una carne espectacular el lunes, se llama Old House (no recuerdo el nombre macedonio). Y ayer noche me comí unas setas (son muy típicas en la zona) a la plancha, exquisitas, en un lugar llamado Lyra donde, además de esto, te deleitan (es un decir) con música en directo. Una especie de trío de marichis pero a la eslava, tocan sin parar un repertorio inacabable de canciones melódicas algo tristonas con un soniquete así como muy ruso o algo por el estilo. Esto impide que las conversaciones se puedan llevar a cabo si no es a berridos. En todo caso, lo cierto es que la comida mereció el pequeño sacrificio.

Y es que otro punto que no podemos olvidar es lo que les gusta la música a los Macedonios, sobretodo en directo y en cualquier bar de copas de tercera regional. Otra curiosidad: la mayor parte de los bares de copas antes de ser tales son restaurantes. Así primero comes y luego copeas con música a todo trapo. Fiesteros totales estos macedonios.

COMUNISTAS RECONVERTIDOS

2008-02-04T17:22:00.000+01:00

Pues sí, estoy en Skopje desde ayer.

Y, efectivamente, tal y como me contaron, es feo de culloncillos, pero no deja de tener su encanto, pero como no me quiero enrollar, voy a lanzar algunos datos rápidos:

- se come bien y lo más típico es la ensalada de tomate, pepino y queso fetta (se llama algo así como sotska)

-la prostitución está prohibida (lo que no quiere decir que no exista)

-hay Mango, Springfield, Macdonalds y una tienda de Hugo Boss permanentemente vacía.

-la minoría albanesa empieza a no ser minoría y se aglutina en el antiguo barrio turco.

-tienen una Ministra que adquirió el BMW x-5 que le robaron a Beckam. Según dice, sólo lo devolverá si viene el mismísimo jugador a recogerlo (no sabe nada la doña...)

- el salario mensual medio es de unos 400 euros

- un café cuesta alrededor de un 1€

-los bares de copas tienen música en directo

-las cafeterías son de diseño a pesar de la cutrez general de la ciudad.

-el nombre del país es provisional y estan de bronca con los griegos porque ambos reclaman a Alejandro Magno y el nombre mismo de Macedonia (región antigua que se extiende, sobretodo al Norte de la actual Grecia)

-Se disputan con Albania a Santa Teresa de Jesús (aseguran que era albana sí, pero nacida en tierras de Macedonia)

Aquí, una vista del barrio turco con minarete de fondo.

Hoy teníamos nuestra primera reunión, en este caso con un alto cargo de la Administración macedonia, que como no se molesta en ocultar, ha sido nombrado por cuestiones estrictamente políticas y lo que es del tema que dirige, tiene entre poca y ninguna idea.

El edificio en el que radica la institución que dirige, es uno de esos edificios comunistas tan funcionales (en su momento, claro) como feos, cuya única gracia es la iluminación de acceso que de puro antigua resulta hasta moderna desde un punto de vista "retro".

Ascensor pleistocénico.

Oficinas donde la gente fuma como carreteros, hay poca ventilación y todo está cubierto como de una pátina gris que convierte el conjunto en algo bastante feo y un tanto alienante.

El Director nos espera. Entramos en su despacho. Flipo.

El Sr. Director es un joven de unos 30 años con aspecto de excombatiente reconvertido en portero de discoteca. Con traje, sin corbata, la perilla y ademanes tirando a déspotas.

Nos sentamos.

El director no habla, grita. No pide, exige. Fuma sin preguntar si a alguien le incomoda.

La oficina resulta algo desconcertante, con aspecto viejo y descuidado, los muebles son más o menos nuevos y tiene un ordenador con pantalla plana y un portátil en la mesa de juntas anexa a la de trabajo. Lo más interesante de todo, la televisión de 42 pulgadas de pantalla plana colgada en la pared de enfrente (¿será para ver las noticias???...no sé por qué pero lo dudo).

Pero lo mejor es el cuadro hortera de un presunto Alejandro Magno a caballo en mitad de la batalla, el pequeño busto metálico del conquistador sobre la mesa, la bandera del país y....¿qué es eso?Ah sí, hombre..la bandera del ¡partido político que le nombró!!

Si en medio de la reunión hubiera aparecido alguien de la policía política y nos hubiera interrogado, no creo que me hubiera sorprendido, tal era el panorama general en la sala.

Seguiremos informando...

(Queriditos lamento enrollarme, pero es que esto es la monda)

OTRA VEZ EN RUTA...

2008-02-02T20:36:00.001+01:00

Ando justa de tiempo (como empieza a ser demasiado habitual en los últimos tiempos), así que no puedo extenderme y narrar, como me sugería Fidelio, la Canción Triste de Hill Colette Street (o de como Colette a-patrullaba la ciudad un jueves por la noche hablando con su perro).

A contaros esta historia me dedicaré, seguramente, la semana que viene. ¿Y por qué la semana que viene? preguntará algún curiosín.

Pues queridos, la semana que viene, es de prever que mis tardes serán largas, vacías y sin mucho que hacer.

Y es que, mañana a las 7:30 de la mañana (sí, sí, las 7:30 de la mañana de un puto domingo) sale mi avión rumbo a Skopje, capital de Macedonia (sí, ya sé lo que me vais a decir: macedonia como los yogures o la macedonia de frutas).

Allí estaré a causa de mi trabajo, reuniéndome con gente aburrida, como es costumbre, hasta el sábado que viene, que llegaré a Madrid a las 11 de la noche (¡¡¡viva el descanso semanal!!!)

Esta vez no voy solita no.

Esta vez no.

Esta vez voy con él.

Con el inigualable, el inimitable, el abobinable, el insoportable.......(redoble de tambores y rostros de expectación entre los asistentes)....PEQUEÑO GRAN CABRÓN (recordad que el calificativo "pequeño" se refiere a sus dimensiones corporales y el "gran" como calificativo del nombre, casi propio).

Total, que con las referencias que me han dado en relación a Skopje, la compañía y el frío que debe hacer, seguramente encontraré más de un momento en el que dedicarme a contaros ésa y otras historietas.

Y ahora me voy a dormir, porque esto de tenerme que levantar a las cinco de la mañana como que me tiene traumatizada.

2008-01-24T13:54:00.000+01:00

Tengo muchas cosas que contar y poco tiempo...o quizá pocas ganas.

Por causa del trabajo, he estado dos días en Bruselas. dos días muy aburridos salvo en su recta final, cuando me tocó en suerte uno de esos taxistas originales que tanto me gustan. Éste era Testigo de Jehová de madre china sintoísta y padre católico belga. Creo que algún día iniciaré un blog específicamente dedicado a los taxistas que me voy encontrando por el mundo, que no tienen desperdicio.

Pero más que eso, este viaje ha sido un recuerdo constate de alguien que ya no está y que quizá ni siquiera estuvo nunca en Bruselas. Ella, su hermana, sí estuvo. Vivió allí un par de años hace ya bastante tiempo, e incluso pasé a visitarla en un viaje que hice. Lo pasamos bien. Pude visitar su preciosa buhardilla en el centro de Bruselas, darme una vuelta, ponernos al día. Porque ella y yo tenemos una especie de relación en negativo. Una relación de amistad que nunca o casi nunca es para lo bueno y que demasiadas veces ha sido para lo malo. Dicen que esas son las verdaderas amistades, vaya usted a saber.

Será porque nos conocemos hace muchos años y nos criamos juntas. Será porque mi hermano era el único amigo, así un poco sui géneris, que tenía su hermano enfermo. Será porque nuestras familias se conocen desde siempre. Sera por lo que sea, pero son unas personas muy importantes para mí, aunque solamente nos veamos de año en año.

Yo estaba en plena mudanza. Eran las nueve de la mañana del viernes pasado. Encendí el teléfono y tenía una llamada de mi madre. Demasiado temprano para no responder. Demasiado sospechoso.

De ahí a la incredulidad, a coger el coche y salir pitando a un cementerio que no había pisado en mi vida. A llegar corriendo, tarde y mal, cuando ya lo habían enterrado. De ahí a los abrazos y a las lágrimas. Porque no fue este un entierro de compromiso al que vas porque tienes que ir. Fui porque sabía que ellos querían que estuviera allí.

No hubo posibilidad de caras forzadas de pena, condolencias que se vuelven artificiales de tantas veces escuchadas y pronunciadas. Simplemente los ojos rojos y un abrazo inacabable. Simplemente el sentimiento sincero, la pena compratida y los recuerdos.

Tenía sólo 28 años. Tenía sólo 15 o 16 cuando se puso enfermo. Él tenía 6 años cuando le conocí. Yo tenía 9. Fueron 4 los pisos. Incontables las lágrimas de su madre. A veces los números sí que importan.

LA ELEGANCIA DEL ERIZO

2008-01-13T12:16:00.000+01:00

Lol V. Steiner y el Lolo-lover me han regalado un libro por Navidad. Se llama la Elegancia del Erizo. La verdad es que aún no lo he terminado, pues las cosas de la mudanza, el coche nuevo, esa cosa tan desagradable de ir a trabajar y demás, me restan mucho tiempo.

Es una novela con dos personajes femeninos centrales:

Una niña de 12 años superdotada, hija de una familia rica a la que no soporta por considerarla vacía, que entiende el mundo adulto como una pecera de la que no puedes salir y que toma la decisión de suicidarse el día de su cumpleaños (esto no sé si lo hará porque no he llegado). La niña decide aparentar que no es tan lista como en realidad es, porque no quiere que nadie la presione o la moleste. Como no podía ser de otra manera, es bastante repelente y altiva. Este personaje no me interesa demasiado, la verdad.

La que sí me interesa es la otra protagonista, la portera de un edificio de lujo de París (donde vive la niña) que apenas terminó la educación obligatoria pero que, a pesar de ello, se ha creado una rica vida interior a través de los libros. Le encanta la literatura rusa del siglo XIX (como a mí queridos, ¿¿deberé hacerme portera??), la delicadeza japonesa, la filosofía, la gramática, el té y las películas (a veces de autor, a veces comerciales).

Sin embargo, y aquí viene lo interesante, esta portera finge ser quien no es. Se viste como una portera, se comporta como se supone que lo hace una portera, tiene un gato (como cualquier otra portera), finge que contempla todo el día la televisión, e incluso, en ocasiones, hace un mal uso consciente del lenguaje, para demostrar fehacientemente que es eso, una portera como el estereotipo dice que debe ser. Todo ello con objeto de que nadie la moleste y poder así seguir viviendo la vida que quiere vivir, solitaria, solamente acompañada por sus libros y por una o dos amistades superficiales a las que, si bien aprecia, no mantienen con ella intereses comunes, no conectan plenamente.

El elemento que me interesa fundamentalmente es ese "aparentar lo que no se es" pero al revés. Digo al revés porque vivimos en un mundo donde todo el mundo adopta un papel, pero en el 99,9% de los casos, es un papel que les viene grande. Es un papel por el que intentan mostrar una inteligencia de la que carecen, un dinero que no poseen, una importancia que no tienen. Como si todo eso importara algo. Y más aún, como si el pensamiento ajeno fuera el que nos hace ser lo que somos.

Vivimos en una sociedad donde, lo que somos, no lo decidimos nosotros, lo deciden los demás, "ellos", esa masa informe de gente para la que construimos nuestro personaje de cartón piedra, dentro del cual nos acurrucamos y escondemos hasta desaparecer. Me resulta triste y un tanto patético.

Por eso me interesa esta portera que elige un papel que le viene pequeño, pero que le permite seguir haciendo lo que le interesa sin que la curiosidad impertinente de "ellos" la moleste con las preguntas que nunca podrán dejar de hacerle al constatar que no encaja en el estereotipo que le atribuyeron.

Me decía el otro día un amigo, que prefiere el ensayo a la ficción, que disfruta más con la realidad. Y aunque yo no soy imparcial, pues adoro la ficción, creo que las novelas (quizá no todas, pero sí muchas de ellas) tienen para mí el efecto beneficioso de hacerme reflexionar. Quizá por eso no me gusta el ensayo, porque creo que otro ha pensado por mí y me explica las cosas de una forma tan clara que reduce mi poder para reflexionar sobre ello y sacar conclusiones. Bueno, quizá estoy exagerando...

AÑO NUEVO...

2008-01-08T10:36:00.000+01:00

Bueno queriditos, después de las ácidas críticas recibidas por los retrasos de actualización, aquí estoy de nuevo.

Posteando por obligación y no por devoción, factor que determina la porquería subsiguiente de post.

Paso a justificar mi ausencia de estos días:

- la blanca Navidad que siempre nos quita tiempo.

- estas cosas del currar después de dos semanas haciendo las Américas

- el deshojamiento de la margarita para la compra de un coche

- la planificación mundancística (que me hace sufrir ya en el modo teórico)

- alguna escapada a zonas más cálidas a enriscarme a lo loco con el freeke, Alejandrito, la Lol y el lolo-lover.

Novedades del 2008

Me he comprado un coche super potito potito (no es descapotable)

Decisión ésta que se ha visto propiciada por mi cambio de residencia inminente. Paso de ser una chica urbana a una chica de extrarradio.

He adquirido la titularidad compartida de un perro.

Me pienso ir de vacaciones a los USA a visitar Parques Nacionales

Propósitos 2008 (esto a ver si se puede...)

- Encadenar mi 6b+ de Entrepeñas sin hacerme caca por los alejes.

- Ir a visitar a Pa a Alacant

- Ir a visitar a Lol y Montse a Barna

- Ir a visitar a Bego a Málaga.

- Quedar de una vez con los que claman por los alfajores de Argentina

- Apuntarme a la pisci hasta que las jodías tendinitis de las rodillas remitan.

- Entrenar en el rocódromo.

- Aprobar todas las asignaturas que me he cogido de la UNED (esto, con el ritmo que llevo, ya os digo que NI DE COÑA!)

Planes de actividad en un futuro inmediato:

Viajar a Bruselas por curro

Mudarme a mi nuevo hogar a finales de mes.

Irme de viaje de curro a Macedonia con el PGC (Pequeño Gran Cabrón)

Así pues, si bien mi mudanza es un cambio estupen, el hecho en sí de la misma me llena de horror. Un horror casi equiparable al que me produce el viaje a Macedonia con el PGC, que no obstante me servirá como tiempo de estudio de la carrera (que como ya he dicho, falta me hace!). Lo importate es ver el lado bueno de las cosas...

LOS VECINOS DE GARDEL

2007-12-17T19:44:00.000+01:00

Entre los dos suman más de 150 años.

Juan tiene los ojos azules y unas enormes gafas de metal dorado pasadas de moda. Las zapatillas de tela de verano y la cazadora de cuero desgastada no parecen lo más adecuado para el frío que hace en los alrededores de los glaciares. Menos mal que se calienta la cabeza de pelo ralo con su gorra azul de los Lakers.

María va agarrada de su brazo, a la antigua. Tiene el pelo teñido de un rojizo atificial y los ojos pequeñitos, quizá medio cubiertos por las arrugas que los rodean. En el brazo libre su bolso de piel marrón claro y la bolsa verde donde transporta la comida y el termo del té.

Una pareja extraña que nada tiene que ver con el aspecto de los demás turistas que, viejos o jóvenes, van ataviados con ropa de abrigo y tienen la cara o la pose del que ha visto mucho, sea o no verdad.

María y Juan suman mas de 150 años, pero el brillo de sus ojos y la alegría de su voz al descubrir cada nueva maravilla del recorrido en el barco es mayor que el de cualquier otro turista.

-¡Que belleza!- repite María una y otra vez - Es algo increíble-

Y sigue volviendo la cabeza de un lado al otro, incapaz de dejar de vivir esta experiencia, este momento de su vida.

-Juan es mi hermano. Estamos aquí de vacaciones, pero somos de la Capital, del barrio de Abasto, donde vivió Gardel- nos dice con orgullo.-Nunca hubiéramos podido hacer un viaje como este, pero es que a Juan lo atropelló un colectivo y se ganó una indemización.-añade con naturalidad.

La gente alrededor, la mayoría españoles, les mira con sorpresa y una cierta ternura marcada por una leve sonrisa de esas con las que se contemplan las ocurrencias de los niños.

María nos cuenta que tienen otro hermano al que atropelló una camioneta, estuvo bastante grave y hasta le operaron, por lo que le dieron una buena indemnización. -Debe ser cosa de familia-dice sonriendo.

-Así que, no volveremos a tener otro viaje como éste, que nosotros somos pensionistas y no tenemos plata...a no ser que Juan se tire delate de otro colectivo.- y se echa a reir.

Juan se da la vuelta y le dice, no sin sorna- De eso nada, linda, ahora te toca a tí.- Y, ya más serio, me mira y me dice - No sabés lo mal que la pasé.-

Para María y Juan éste será un viaje único. Un periplo que les llevará por Iguazú, los glaciares que circundan el Calafate y la búsqueda del Fin del Mundo, de "su" Mundo, en la punta final de Tierra del Fuego.

Un viaje irrepetible que, por tener la conciencia de tal, es el viaje más disfrutado, el más bello, el más auténtico. Ninguno de los que estábamos allí podrá disfrutar nunca tanto como lo hacían ellos con su enorme cámara antigua y su ropa pasada de moda, mirando cada peso que gastaban, pero disfrutándolo hasta el último centavo. Disfrutando de una forma en la que yo no he visto disfrutar a nadie de un viaje jamás.

Foto: iceberg desprendido del glaciar Upsala flotando sobre el "Lago Argentino" (Patagonia)

COLETTE PORTEÑA

2007-12-04T17:12:00.000+01:00

La cosa no empezó demasiado bien...o eso me pareció. Durante la primera media hora en la que se coloca el personal, se llaman a los técnicos para que reparen cosas (¿¿????) y demás, la espera estuvo amenizada con una recopilación de..villancicos!!!!
Creo que esta situación sólo hubiera empeorado en dos casos: si Melendi iba en el avión, o si en vez de Villancicos, me ponen los "Greatest Hits de OT"...

Hay una cosa que siempre me llama la atención cuando viajo en avión y es la prisa que tiene la gente por subir. Vas a estar catorce mil horas allí metido, tu asiento está preasignado por lo que nadie te lo va a quitar...pues da lo mismo, todos allí haciendo cola para entrar los primeros. Eso es que no se acuerdan de la Palabra de Dios: Los últimos serán los primeros...

En este caso no ubo excepciones: todo el mundo corriendo.

Las 13 horas que median entre los villancicos y mi llegada a Ezeiza me las ahorro, que carecen de interés. Sólo comentaré que sufrí mucho con la peli de Angelines Bonita sobre la esposa del periodista del Wall Street Journal secuestrado y asesinado en Pakistán tras los atentados del 11-S.

En Buenos Aires hace un calor de hacerse caquita y una humedad relativa de querer amputarse los brazos pero, como parece que en esto tengo suerte, acaba de empezar a lloviznar y la temperatura se ha moderado un poco. Así pues, os comunico con alegría que no moriré por deshidratación o golpe de calor. Lo que entra dentro de lo posible es que acabe con pulmonía, porque el nivel al que colocan el aire acondicionado en las reuniones por la zona es como para un hábitat adaptado depingüinos árticos.

Poco me ha dado tiempo a hacer, la verdad, pero he constatado, eso sí, varias cosas:

1º Que no se me ha olvidado la fórmula kamikaze de cruzar la calle que se estila en esta ciudad.
2º Que los semaforos siguen siendo raros y en vez de cruzar cuando el muñeco está verde, se cruza con uno en blanco y en posición de salida de una carrera de velocidad (relacionar este punto con el comentario anterior)
3º Que es un placer viajar en taxi, es baratísimoy hay muchos.

4ª Que es un infierno determinar qué puñetero taxi está vacío...esto todavía no lo he pillado.

Esto es todo por ahora, seguiremos reportándonos.

ANUNCIO

2007-11-28T13:27:00.000+01:00

Me iba a poner a escribir en un tonito melodramático propio de la temporada otoñal en la que nos encontramos, pero he pensado que no.

Iba a poner una foto antigua, pero ante la inminencia del cutre-concurso de afotos convocado por Lol he pensado que sería redundante.

Luego he creído, de nuevo, que el otoño soleado del que estamos disfrutando, merecía unas palabras lusas y que debía buscar un extracto de alguna obra de mi querido António Lobo Antunes. Tampoco.

Así que, de nuevo, me dejo llevar por la comodidad del mero anuncio. A falta de inspiración buena es la realidad de la vida, ni siquiera narrada como hecho pasado, sino solamente anunciada como hecho futuro.

Todo este rollo os lo coloco con el mero objetivo de rellenar de letra vacía un mensaje tan claro como breve: ¡¡¡¡¡ME VOY QUINCE DÍAS A ARGENTINA!!!!!!!

Y ahora llegan las precisiones: los primeros cinco días en Buenos Aires son de trabajo, con reuniones rolletes que te mueres.

Pero no lo voy a negar, a partir del viernes día 7, ¡¡¡verdes las han segao!!! El sábado un poquito más de Buenos Aires y el domingo encaminaré mis pasos hacia la Patagonia.

Como veis, va a ser un mes de diciembre la mar de sufrido…

VOLVEMOS A LA CASILLA DE SALIDA O DE COMO EL SER HUMANO SE CONVIERTE EN SIMIO

2007-11-23T10:06:00.000+01:00

Dicen que la globalización es un fenómeno que está destruyendo el mundo. Que hace a los ricos más ricos y a los pobres mucho más pobres, pero además más conscientes de esa pobreza y de las desigualdades que padecen.

Si nos ceñimos a eso que se llaman "países desarrollados" creo que el mal principal que los/nos azota es la estupidez. Admitámoslo, vivimos en un mundo en el que la estupidez, la hipocresía y la falta de sentido común son los valores estrella.

Los que se declaran ateos respetan con fervor las convicciones religiosas y las consideran "manifestaciones culturales", siempre que, por supuesto, no se relacionen con el catolicismo que les rodeó al crecer. Y así podemos ver espetáculos tan absurdos que no dejan de causar cierta gracia, como contemplar a una feminista defendiendo el derecho de las niñas musulmandas a llevar la cabeza cubierta. Ya me gustaría ver qué opinaban si se tratara de una niña católica que tiene que llevar faldas largas por pudor religioso.

O que el nacionalismo excluyente se autodenomine "de izquierdas".

O que adolescentes que no han vivido ni la guerra, ni la dictadura, ni la transición siquiera, se manifiesten en defensa de uno u otro bando y se den golpes por cosas de las que, en realidad, no saben nada.

O que los teletubbies se puedan censurar en ciertos países por un supuesto contenido homosexual.

Abro la edición digital del país y me encuentro con una de esas noticias que me hacen ver cada vez más claro el fin del mundo. El fin del mundo ocasionado por la involución mental de los componentes de la especie que, como digo, cada día son/somos más idiotas.

Ahora resulta que Barrio Sésamo es un producto para adultos, y en las carátulas de los DVD advierten de que puede no ser propio para adolescentes. Y ahora el monstruo de las galletas no come galletas, sino zanahorias. Y ahora ya no se fuma en pipa. Y las relaciones de Epi y Blas están en entredicho.

Queridos míos, supongo que ahora comprenderéis la índole de vuestras taras, frustraciones y frikismos: Sois el resultado de la maligna influencia que Barrio Sésamo ha causado en vosotros. Y no te digo nada como nos pongamos a pensar en la Bola de Cristal o Espinete. No tenemos salvación.

PARÍS NO EXISTE

2007-11-21T10:46:00.000+01:00

Por casualidad, o más bien por frío, llevo la boina negra que me tejió mi tía. Esa boina que todo el mundo ve tan afrancesada y que yo, por no desmerecer, me coloco de medio lado. Tiene gracia, porque mi tía es rusa y no ha pisado Francia jamás.
Según me acerco a la salida de la estación empieza a notarse cada vez más frío. Un frío envuelto con la música del acordeón que escucho cada mañana.
Hoy es la vie en rose, esa melodía tan francesa, hecha para ser tocada con el acordeón, tan a juego con mi boina.
Lanzo una moneda en la funda y el acordeonista se da media vuelta y me sonríe.

La música melancólica que envuelve, el frío del otoño, el gris del cielo y las hojas de los árboles sobre el Paseo de Recoletos.
Por un momento siento que estoy en París.
No en ese París real al que voy por trabajo. No en el París tomado por los turistas que se hacen fotos en la fachada de Louis Vuitton.
Me refiero a “el otro París”.
Ése París que nos imaginamos, ése París de Sabrina, de Casablanca y de tantas otras películas que nos regalaron un lugar de ensueño. Un lugar que se identifica con un punto geográfico real, con una ciudad real, pero que solamente existe en nuestra mente.
Y como lugar de ensueño que es, soy libre para trasladarlo a cualquier parte, para traérmelo a casa y colocarlo en pleno Paseo de Recoletos.

TENER O NO TENER

2007-11-18T18:29:00.000+01:00

Tengo un amigo.

Tiene muchas cosas.

Tiene una mujer que le quiere.

Tiene unos amigos con los que se divierte y que le aprecian.

Tiene una familia.

Tiene un trabajo.

Tiene una casa.

Tiene recuerdos, fotos, viajes.

Tiene planes y cosas divertidas que hacer.

Tiene aficiones.

Y a pesar de tener tantas cosas, a veces parece que sólo es capaz de ver aquellas de las que carece o los aspectos más negativos de lo que tiene. Y no es (creo) todo lo feliz que podría o debería ser.

Pero tengo más amigos. Tengo algunos amigos con una vida más difícil y quizá menos plena, pero son más felices, o al menos sonríen más. Y me pregunto si, en realidad, por saber difrutarlas no tendrán más cosas que aquél que objetivamente tiene mucho pero no es capaz de verlo.

Y pienso en mí misma.

Y quiero ser siempre lo suficientemente ¿objetiva? ¿positiva? para disfrutar de todo lo bueno que poseo y no centrar mi vida en todo aquello que es mejorable.

Y me pongo a hacer inventario y creo que soy una privilegiada. Soy una privilegiada por lo que tengo pero, sobretodo, soy una privilegiada porque soy capaz de disfrutarlo a fondo. Porque sé que hay muchas cosas que podrían ser mejorables pero eso no me importa porque tengo otras que no cambiaría por nada del mundo.

Mi trabajo podría ser mejor o puede que exista un día en que no me corte el sueño el dolor de la rodilla (el día que me la amputen, supongo...jjajaja)...y poco más. Intento resumir las cosas que cambiaría de mi vida y realmente me cuesta encontrarlas (más allá de eso de la lotería, dejar de trabajar y cosas por el estilo).

Y creo que esta dificultad para encontrar esas cosas que modificaría, que a decir verdad me he topado mientras redactaba estas líneas, me hace sentir todavía más llena.

Dinah

2007-11-14T19:08:00.000+01:00

Como casi es fin de semana, empieza a hacer frío y apetece estar en casa calentito y haciéndose el remolón, os dejo una canción de amol-amol preciosa de Dinah Whasington quien, además de Mad About the Boy cantó otras canciones estupendas que pocos conocen.

Aquí os lo dejo pidiendo de antemano perdón por lo petardo del video pero no encontré nada mejor. Consolémonos pensando que, al menos, no salen gatitos ni nada de eso.
En todo caso lo importante es la voz tan preciosa de Dinah y la idea: ¡Cuántas cosas pueden cambiar en un solo día! Quizá por eso esta canción formó parte de la banda sonora de Corre Lola, Corre, esa peli de la que ya os habé otro día y que me parece que merece la pena ver.

What a difference a day made
Twenty-four little hours
Brought the sun and the flowers
Where there used to be rain

My yesterday was blue, dear
Today Im part of you, dear
My lonely nights are through, dear
Since you said you were mine

What a difference a day makes
Theres a rainbow before me
Skies above cant be stormy
Since that moment of bliss, that thrilling kiss

Its heaven when you find romance on your menu
What a difference a day made
And the difference is you

What a difference a day makes
Theres a rainbow before me
Skies above cant be stormy
Since that moment of bliss, that thrilling kiss

Its heaven when you find romance on your menu
What a difference a day made
And the difference is you

TRES DÍAS

2007-11-11T23:11:00.000+01:00

Este puente he visto cosas.

He visto un jabalí gris enorme cruzar por delante del coche en medio de una pista forestal en Murcia.

He visto una ardilla en la rama de un árbol de hoja caduca en un lugar precioso.

He visto el engranaje de un antiguo molino a través de un metacrilato algo inestable que hacía las veces de suelo en un restaurante de pueblo.

He visto unos ojos bonitos.

He visto el mar.

He visto a una amiga que hacía meses que no visitaba.

Este puente he estado en tres provincias de tres comunidades autónomas: Murcia, Albacete y Alicante.

He estado en unos baños termales.

He estado escalando en un lugar tan bonito como frío.

He estado bailando en un bosque cubierto de hojas marrones y amarillas.

He estado durmiendo en el campo.

Este puente he viajado en furgoneta.

He viajado en coche.

He viajado en tren con tres chavales de permiso de sus "hogares" (centros de menores sustitutivos de la cárcel).

Este puente he escuchado a un chico de no más de dieciséis años lamentarse por ser el último de su familia en salir.Su padre está fuera, su hermana también, la otra hermana sale en tres días y a su madre le dan el tercer grado en 45 días. Pero a él le quedan cuatro meses más en el centro de menores y será el último en estar en la calle. Hablaban de la cárcel como el que habla de un bar o del instituto, como algo cercano que se conoce bien. Eso da miedo. Esa es la realidad de mucha gente.

Si esto dan de sí tres días solamente, ¿cómo amontonar las cosas que nos pasan durante toda una vida?

MASTRETTA

2007-11-07T21:02:00.001+01:00

No me resisto, me encanta esta canción. Espero que os guste.

El último habitante del planeta
Contó el dinero y se tomó su tiempo
Pensó gastarlo todo en una noche
Para qué lo iba a guardar

Primero ver qué estrenan en el cine
Después mi restaurante favorito,
Buscó en su agenda con una sonrisa,
Para ver a quién llamar

Y pensó quién será
Tan feliz como yo
Gira el mundo a mis pies
Para mí, porque sí

Cazó una mosca al vuelo con desgana
Cerró la mano y la agitó despacio
Conto uno, dos, tres, cuatro, cuatrocientos
Luego la dejó volar

Y pensó quién será
Tan feliz como yo
Gira el mundo a mis pies
Para mí, porque sí

El último habitante del planeta
Miró al espejo y vio su propia cara
Palpó la superficie con los dedos
Y le pareció brillar.

SECRETOS

2007-11-07T20:05:00.000+01:00

Sentada frente a un helado de dulce de leche con chocolate y una revista con mucha publicidad y pocas noticias espero que mi mente se aclare. O que se nuble del todo y quedar sumida en las tinieblas de la feliz ignorancia.

Intento concentrarme en la revista, pero no soy capaz. Cuanto más trato de olvidar aquello que me oprime el estómago, más presente se hace. Es como si al intentar matar el pensamiento, romperlo en mil pedazos, se rehiciera con más fuerza.

Finalmente desisto de mi objetivo y centro mi mente en aquello que no quiero recordar, en aquello que quisiera que no hubiera sucedido nunca. Ahora estoy atrapada y me tengo que tragar este secreto que nadie sabe que conozco. Mirar donde no debería, encontrar lo que no quería: justo castigo a ese vicio por saberlo todo, incluso lo que no es preciso conocer, incluso lo que, en realidad, no quiero saber aunque intuyo.

Un secreto que me pesa pero del que no puedo deshacerme, porque eliminarlo supondría descubrirme a mí misma, mis defectos, mis inseguridades, mis exigencias injustificadas, mis dudas, más allá de lo razonable.

O quizá, como siempre, solo estoy magnificando las cosas, haciendo una montaña de horrores de un mero granito de humanidad.

Sigo comiendo mi helado de dulce de leche y me doy cuenta de que mi nuevo secreto no ocupa espacio dentro de mi estómago.

Tan solo es una figurita más del Belén de mis pequeñas desdichas.

PECADOS CAPITALES (II): LA LUJURIA

2007-11-02T11:57:00.000+01:00

Sí, soy una de esas desgraciadas a las que le toca trabajar hoy.

Sí, mi jefe está de vacaciones y yo me siento idiota.

Por el lado bueno está el debate que hemos tenido mis compis y yo esta mañana tomando café y las risas que nos hemos echado. La verdad es que no tengo muy claro a qué se debe, pero siempre acabamos hablando de pecados, en concreto de la lujuria (o lo que viene siendo de sexo...en definitiva), que según dice el único varón del grupo "es el único pecado que existe para los curas del OPUS".
Según su experiencia como pupilo en un colegio opusino, los únicos mandamientos que importaban eran el sexto (no cometerás actos impuros) y el noveno (no consentirás pensamientos ni deseos impuros).

Como dice una compañera mía Dior en su infinita sabiduría ha creado la regla nemotécnica para recordarlos: 69. ¿A que ya no se os van a olvidar más?

La verdad es que nuestros debates a veces toman tintes un tanto subrealistas. Por ejemplo, recuerdo un día en que debatíamos si eso de "virginidad" hay que entenderlo en sentido estricto y por hacer "otro tipo de maniobras" no se pierde o si esa postura es hipocritilla total. Yo soy de la segunda rama de opinión, pero me llamó mucho la atención comprobar que otra compi bastante creyente ella (y hasta sospecho que es hasta del Opus) decía que la virginidad es lo que es y punto y que solamente hay una oquedad por la que se pierde... Vivir para oir.

Hoy la cosa se ha dirigido hacia las películas porno ¿es pecado ver pelis porno o sólo es pecado disfrutarlas? Situaciones que se nos han planteado:

- Te bajas una peli del emule que no es lo que parecía ser. Aquí no parece que haya pecado, éste solamente empieza cuando constatas que es una peli porno y la sigues viendo, guarrín..

- Ves una peli porno pero no te gusta. Parece que no hay pecado pero yo me pregunto ¿entonces para que la ves? ¿por torturarte?

- Ves una peli porno y te gusta. Es pecado mortal, desde luego, porque disfrutar de una peli con un guión taaaaaannnn elaborado, orginal y creativo como el que suele caracterizar este tipo de pelis tiene que ser pecado.

Cualquier cosa, antes que dedicarnos, un día más a la aburrida tarea de criticar al jefe...

Un apunte, esta foto la podéis ver en la Fundación Canal en la exposición OCULTOS de la que os hablé el otro día.

ESOS BILLETES DE ANTES...

2007-10-29T22:29:00.000+01:00

Queriditos, una advertencia previa: hoy voy a tirarme el pisto. Ya se sabe que el que avisa no es traidor o, como dice La Duncan: "guerra avisada no mata gente".

Por razones que no vienen al caso, he acabado pasando la tarde en el Ritz.

El próximo noviembre, la sala Sothebys va a subastar en Londres una serie de lotes de "pintura española", por lo que aprovechó para organizar un cocktail repijo para posibles adquirentes.

Lo primero que se debe mencionar es que aquí, como la pasta flotaba en el ambiente, había cava, vinos y bebidas de todo tipo y muchos canapés, que repartían un montón de camareros.

También había muchas pieles,muchos bolsos de Prada, de Gucci y de Louis Vuitton.

Estos bolsos los portaban, indistintamente, señoras con una edad aproximada a la de Tutankamon o aspirantes a modelos...de su hogar. Aunque, por un momento, creí haber visto a la mismísima Carolina Herrera, pero soy tan mala para esas cosas que tampoco lo podría asegurar.

Asimismo era digno de mención el atuendo de algunos caballeros, que parecían la reencarnación de Jaime de Mora y Aragón pero sin monóculo. Estaban allí en su salsa, viendo cuadros del siglo XIX, época de la que databa asimismo su tipo de vestimenta.

Había (esto es común con los ágapes de exposiciones de acceso libre) alrededor de un millón de personas, de las cuales me parece que la mayoría (al igual que yo) tenían de inversores lo que yo de rubia platino. El hermano del primo de tío del que envía las cartas, el suegro de la de la recepción, los colegas pijos de la novia de uno que trabaja para un despacho que no se qué...

Como ya os cuento, esta vez había canapés a go-gó. Tanto es así, que de tiempo en tiempo, por mi lado cruzaban personas con platos llenos de medias noches de algo que parecía ser lacón. Algunas personas manifestaban un ansia alimenticia más propia de un comedor de caridad que de un sarao de este tipo, pero vamos, que la cosa es que los ricos también lloran...pero es que además también tienen hambre.

Yo, por mi parte, con mi vestidito negro tan mono y mi mirada escrutadora y cruel, pasé bastante de los canapés y me dediqué al cava y a criticar las corbatas de los señores.

Ah bueno! Y también había cuadros, eso es verdad. Algunos de Sorolla y Fortuny de pequeñísima dimensión y un retrato de Sorolla que no me gustó nada. Otra serie de obras de diversos autores (de los cuales me encantó una en particular de la que no recuerdo el autor pero que era una "Alegoría de la muerte de Carmen", o algo así). También la Dama de Atocha de Zuloaga y otras obras de autores españoles del XIX fundamentalmente, que no recuerdo (recordad que empecé a estudiar Arte antesdeayer...)

La joya del conjunto (al menos por el precio de salida, el más elevado, creo) es esta Fuensanta de Julio Romero de Torres, que decoró los billetes de 100 de las "antiguas pesetas". Más allá de su valor pictórico y aunque no es lo mejor del artista, el valor "extra-artístico" de la obra, ha hecho que suba el precio. A ver dónde termina.

PECADOS CAPITALES: LA PEREZA

2007-10-25T17:58:00.000+02:00

Como tengo el mismo nivel de inspiración que las barras de fuet a las que son tan aficionados Fifí y la Chinita, me voy a limitar a una entrada informativa y así desmentir los rumores extendidos por el chico este que come fuet con chocolate en su BMW sobre mi supuesta pereza.

El caso es que no, no soy perezosa. Y prueba de ello es que me he matriculado en la UNED.

En realidad he de admitir que esto no prueba nada, porque es la tercera vez que me matriculo, pero esperemos que se cumpla eso de “a la tercera va la vencida”.
Y es que cuando digo que "es la tercera vez que me matriculo", es eso, que me matriculo, no que me hago la carrera.
Y no, no es en la misma carrera, sino que en cada ocasión me he matriculado en una carrera distinta. La fidelidad no es un rasgo de mi carácter…..uy, ¿yo he dicho eso?...bueno, en realidad me refería a la fidelidad intelectual, ya sabéis.

La primera vez, cuando era joven (mismamente ayer) y estúpida (ffff…), me matriculé en Económicas por razones que, aún hoy, no llego a comprender. El caso es que me matriculé en tres asignaturas, aprobé dos y a la tercera ni me presenté. Porque una cosa es estudiar que la producción de vino se fue a la mierda porque a las viñas les atacó la filoxera y otra muy distinta encarar un manual de Matemáticas Financieras. La contabilidad bueno, pero es que las matemáticas financieras me parecían a mi algo así como el sánscrito. Decidí que si me había decantado por las letras era por algo y que no era el momento de desdecirme a mí misma.

Más adelante, cuando vivía yo en Canarias me decidí a estudiar la carrera de filología hispánica,que supuestamente se refiere a lo que más me gusta: la literatura. Esperaba yo un estudio alegre y despreocupado de estilos, momentos, autores, obras y era feliz en mi ignorancia. La dura realidad me arrojó tratados de lingüística que si bien no me parecían escritos en suajili, me producían el mismo deleite que el seguimiento ininterrumpido del Tour de Francia. En esta ocasión no me presenté a nada y decidí que no me apetecía leerme el Libro del Buen Amor así a lo tonto, porque lo dijera una tía metida en un despacho. Consecuentemente, me dediqué al windsurf.

Encaro con alegría renovada una nueva etapa de mi fallida historia de neo-estudiante. En esta ocasión la elección ha sido: Historia.
En realidad lo que yo quería era estudiar Historia del Arte, con el único objetivo de tirarme el pisto en las exposiciones de arte a las que asisto y en las que ahora no puedo decir ni esta boca es mía. El problema es que, a distancia, no la hay en ninguna parte, así que he optado por la Historia general, que también tiene asignaturas de Historia del Arte obligatorias, y que me permite elegir todas las optativas en materia de Arte, intentando así una cierta especialización.

Como veis, soy una persona dada a la reflexión y que no actúa a tontas y a locas, así que el lunes miré la web y decidí que empezaba, el martes me matriculé (baratito-baratito), el miércoles compré los libros (baratito al cubo) y ayer empecé a mirarme los primeros temas de Prehistoria.

También me he matriculado de Historia Antigua del Próximo Oriente, Egipto, Grecia Y Roma (y si, el tomo del primer semestre es una arma mortal) y en Historia del Arte Antiguo (mucho mejor, más manejable y con millones de fotos).

Dado que he empezado a ser consciente de lo mucho que desaniman los libros sin fotos, voy a intentar ser más colorista en mis entradas y poner algunas fotagas, pero lamentablemente no será ahora, dado que el ordenador éste no me deja. Editaré pronto y añadiré alguna imagen, colorines en las letras como a mi me gustan, y otros elementos de vital importancia.

LAS ADVENEDIZAS

2007-10-18T12:05:00.000+02:00

Estoy empezando a pensar seriamente en cambiarme de nombre.

Mi querida Colette, la escritora cuya vida me interesa más que su obra, ha cedido su nombre a este HORROR.

Parece que, en definitiva, a las Colettes del siglo XXI les ha dado por esta cosa de la canción.

Pero que siga quedando claro, la Colette de mi foto es ESTA y las demás, unas advenedizas.

AMARCORD

2007-10-16T23:51:00.000+02:00

Amarcord es una de esas películas que recuerdo desde siempre. Su música, el tema principal que hace poco tiempo colgó Lol en su blog, siempre ha estado asociado a mi infancia. Esto no deja de ser curioso, porque no es Amarcord una película para niños, pero es lo que tiene ser un poco freak desde pequeña. Pero es que la forma de ver la vida que trasluce Amarcord, es un poco también la mía, la risa que desdramatiza, ver los pequños sucesos extraordinarios que nos rodean, la vida como un juego.
Y esa música dulce y algo tristona...

Tomarse todo a pitorreo, la ironía en todas las facetas de la vida. Eso es para mí Amarcord, una visión tierna y algo melancólica de una realidad que ya no existe, de un mundo que quizá fue el de Fellini, con sus cosas buenas y malas.

El año pasado, con motivo de uno de sus trabajos de Humanidades, Lol y yo repasábamos una y otra vez una preciosa escena que me gusta especialmente, en la que el abuelo de la familia sale de casa, se aleja unos pasos de la verja de entrada y la espesa niebla le hace perder la orientación. El hombre cree haber muerto y se pregunta si eso es la muerte. Él solamente quiere volver con los suyos.

Genial es también la escena en la que la familia va al campo a comer y sacan del manicomio al tío loco. La comida termina y mientras todos sestean, pasean o hacen vaya usted a saber qué, el tío se sube al árbol y comienza a gritar que quiere una mujer.

Y aunque no es de mis escenas preferidas, en honor a M., aquí dejo a su idolatrada estanquera (lástima que sea una versión doblada al inglés)

POR FIN LLEGÓ LA COSECHAAAA

2007-10-15T16:01:00.000+02:00

Actualmente, por primera vez en muchos meses, no sufro pensando en presentaciones en inglés delante de multitudes ávidas de sangre.
Mis relaciones con Finlandia, por fin, han terminado y para gran sorpresa mía, la caja de Pandora permaneció cerrada y el apocalipsis final no se produjo. He salido indemne, he sabido dar el pego y parecía yo una persona que hablaba inglés como si tal cosa. Y la cosa ha terminado. Así, sin más. Sin los helicópteros, músicas de Valkirias y visiones en claro-oscuro de Marlon Brando (recordad la película de Apocalypse Now).

Cierto es que hubo un momento en el que la crisis total me pasó rozando y el cataclismo final estuvo a punto de producirse, no ya en forma de limitaciones lingüísticas, sino de más bien de limitaciones intelectuales (vamos, que me preguntaron una cosita y me inventé la respuesta porque no tenía ni puñetera idea). Pero gracias al Padre Dior la cosa no pasó a mayores y como el que preguntó era sueco, nadie le hizo mucho caso.

Eso sí, llegar hasta allí me ha costado momentos oscuros y pesadillas nocturnas que mostraban. como dicen en las noticias, espectáclos dantescos: mis papeles tirados por el suelo e imposibles de reordenar, a mí corriendo para llegar a tiempo a la reunión porque me había dormido, a 300 personas esperando a que yo llegara y a mí misma en mi mismidad entrando triunfal en una sala repleta de gente, ataviada con mi pijama de cuando tenía 10 años y con un estilismo capilar propio de la mujer de Homer Simpson.

Conclusión: sudores fríos y en pie a las seis de la mañana…penoso.

Pero después de la tempestad llega la calma, así que en cuanto se debatió mi informe salí corriendo como alma que lleva el diablo hacia el aeropuerto de Orly, con el claro objetivo de que mi actividad laboral no me jodiera uno de los pocos puentes que hay este año (aprovecho este punto para comentar lo verdaderamente ponzoñoso del puente de diciembre este año…). A las cinco de la tarde estaba en Matrizzzz dispuesta a encaminarme hacia tierras del Priorato donde, junto con vinos ricos-ricos, hay sierras preciosas en las que practicar este deportillo tan alegre que es la escalada.

Allí nos reunimos con una moqueante Lol V. Steiner (es lo malo del desplazamiento ciclista en días de lluvia) y su lolo-lover-estudiante-sin descanso, con la Chinita,Charlinos, Diana, Javi y Mary.
Total, un puente de bonitos paisajes, estupenda compañía, rocas por las que subirse y muchas risas. Pero sobretodo, un puente sin Finlandia omnipresente en mi mente…qué descanso!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

PARIS AGAIN

2007-10-10T01:48:00.000+02:00

Aquí me hallo, queriditos, un día más en la ciudad de la luz, recién llegada de una cena de grupo con vino de Burdeos y copa en bar de jazz de St Germain des Prés.

Aún a riesgo de ser lapidada con la mirada por esos concienciados jóvenes que provistos de ilustrativas pancartas se colocan frente al macdonalds para protestar por el maltrato animal (en ese caso materializado en forma de vaca triturada), lo cierto es que he de reconocer, así a las claras, que ADORO ese delicioso platillo compuesto de carne y huevo crudos y especias que se llama steak tartar.

Inciso: hoy me han recordado de dónde viene este delicioso platillo que, aclaro desde ya, nunca he consumido en estilo tradicional, el cual paso a describiros. El caso es que los señores tártaros, como no eran capaces de idear una mejor forma de conservar la carne que obtenían de las piezas que cazaban, consideraban que el aplastamiento producido por sus sillas de montar aderezado por el sudorcillo propio de su jamelgo, proveían los elementos necesarios para el mantenimiento de sus manjares. Ese delicioso sudorcillo equino, el calor y rozamiento, el cuero de la silla, los pelos del caballo, los del tártaro, los efluvios procedentes de sus posaderas y demás atrayentes aderezos, determinaban la maceración de la carnecita y su conversión en steak tartar.

He (léase quiero) de suponer que en la noche de hoy la preparación no se ha llevado a cabo según la receta tradicional pero en cualquier caso estaba de mueette.

Por lo que se refiere a mi actividad laboral (esa otra actividad, junto con la de alimentarme y dormir, que practico cuando vengo a París) he de deciros que el talante de mis e-mail a la Colette ( si, hay otra Colette) con la que trabajo ha pasado a ser el siguiente:

Hi,
It’s me (looking for a knife to cut my veins) again

Hola,
Soy yo (en busca de un cuchillo con el que cortarme las venas) de nuevo

Creo que con esto lo digo todo. Creo que esta es como la cuarta vez que estoy en París y no he sido capaz de sacar un momento para ver nada. O mi organización es mala o me explotan.

Otra cosa completa y absolutamente absurda que me ocurre (sobretodo tras la ingesta de un tinto de Burdeos) es que me salen palabras en inglés cuando intento hablar en español y comentar cosas con otros españoles sobre mi trabajo aquí. En cuanto aparece la palabra “Finlandia”, como si de Woody Allen en la Maldición del Escorpión de Jade se tratara, entro en trance y un inglés de tercera regional aflora a mis labios (Creo que sufro algún tipo de posesión demoníaca).

Ahora mismo estoy muuueeeta y aunque mañana me pienso regalar al menos una hora más de sueño (porque yo lo valgo!) creo que no estoy en condiciones de seguir parlamentando.

Tened en cuenta que os sigo queriendo.

APOCALIPSIS NOW

2007-10-05T21:54:00.000+02:00

Si me paro a hacer un recuento de mis hazañas en el día de hoy me encuentro con lo siguiente:

Discusiones con dependientes gilipollas de la agencia de viajes del Corte Inglés: 1
Deseos de lapidar a compañeros que duplican reservas de hoteles y me generan problemas irresolubles que pueden afectar mi pobre bolsillo: 2.894.456.872 (todos dedicados al mismo ser humano, eso sí)
Búsqueda consciente de bronca con pareja (no hallada): 1
Deseos de automultilación: 234.556
Visiones apocalípticas sobre mi futuro la semana que viene: 638.987
Maletas preparadas: 3
Dolor de rodilla: 1 (persistente y continuo, eso sí)
Velocidad de movimiento histérico de piernas mientras estoy sentada: la de la luz.

Ha llegado el momento. Me marcho a París este domingo para debatir, de una vez por todas, el dichoso informito de Finlandia que llevo dando vueltas (junto con el fish “hater”, el abuelo sueco de Heidi, la Gunilla Von Bismarck belga, el americano que parece inglés y se comporta como un francés y la pequeña australiana) desde el mes de marzo pasado.

Esto no supone dulces paseos a la orilla del Sena, cenas románticas, o canciones de Edith Piaf. No queriditos, no. Esto supone reuniones MEGACOÑAZOS con gente bastante petarda discutiendo cosas que no le importan ni a Dior mismo.

Y como traca final, aprobación definitiva del este maravilloso y educativo informe por las delegaciones de 33 países más 33.989 organizaciones internacionales observadoras. Aprobación que ha de venir precedida por una discusión respecto al mismo donde más de uno intentará demostrar a mi costa (y a la del resto, claro) lo listo que es. Porque la búsqueda de la fama no está solamente en Salsa Rosa y Yola Berrocal. La fama cuesta, como decía aquella, y cualquier lugar con un grupo de personas reunidas superior a 2 es lo suficientemente bueno para que el ególatra de turno se haga notar. Imaginad si el grupo asciende a unas 200-300 personas...

Esta situación de por sí poco amigable está aderezada por un hecho notablemente diferenciador y que supone el verdadero culmen de mi sufrir: todas las discusiones son en inglés, ni gastos de traducción ni nada (RATAS DE MIERDA).

Así pues he de defenderme en una lengua que no es la mía cosa que hace que la situación en su conjunto me lleve a desear estar postrada en el hospital con signos de requerir una inmediata e impostergable intervención de apendicitis.

ACTIVIDADES EXTRAESCOLARES

2007-10-03T19:23:00.000+02:00

Queriditos:

Antes de comenzar con mis nuevas entregas de "lo mucho que sufro volúmen 3.984.879", cosa que se producirá en uno o dos días, no quiero dejar de recomendaros un par de cositas (todo ello con el afán, en realidad, de que esto parezca un blog serio y esas cosas)

Ayer se inauguró oficialmente la exposición "OCULTOS" en la Fundación Canal de Madrid, con vinito y unos pocos canapés. Lo bueno de este tipo de saraos es que, si bien al principio la sala de la exposición está repleta de gente, en cuanto sacan los tres canapés y empiezan a servir los vinos, el panorama pasa a asemejarse al desierto del Gobi de los tebeos de Mortadelo. Es entonces cuando realmente se puede disfrutar de la exposición en este tipo de citas que congregan todo tipo de gentes, incluyendo bohemios de folletín, artistas de medio pelo y demás fauna capitalina.

Hay algo que realmente me fascina en las exposiciones y es la capacidad mimética de la población. Nunca, como en la exposición de los últimos paisajes de Van Gogh (que fui a ver de rebote porque a un amigo le sobraba una entrada) he estado tan cerca de un número tan elevado de críticos y entendidos en arte. La cantidad de comentarios ilustrados, de profesores improvisados, versados en la evolución de la Historia del Arte desde los tiempos de las Cuevas de Altamira hasta nuestros días, es inimaginable.

Esto, lejos de horrorizarme, me produce un placer doble, pues al disfrute de la exposición, puedo sumar las risas que me echo con mis acompañantes...

No fue tan exagerado este mimetismo en la exposición de ayer, pero en cualquier caso, hubo momentos de sorpresa cercana al descojono al constatar, una vez más, que la gente se pone de un profundo que echa chispas cuando acude a una sala de exposiciones. Los comentarios son dignos de una entrada independiente.

Me enrollo, lo sé, voy al grano. La exposición recoge 70 fotografías de diversos autores tanto españoles como extranjeros con un tema común: La cara B, el culo. Lejos de ser una exposición erótica o subidita de tono, incluye algunas instantáneas que me parecieron realmente preciosas (como la de Isabel Muñoz o la que os pongo ahí abajo de Lucien Clergue) junto a otras en las que, bajo mi punto de vista, lo más interesante es el momento que captan, más allá de toda composición (de las cuales no he encontrado ninguna en la web, una pena) como un bailecito medio en cueros en un local de jazz en los años 30 o la mirada esquiva de un vejete en un escaparate al cuadro de una mujer desnuda.

En definitiva, que me ha encantado y os la recomiendo mucho mucho.

Otra cosa recomendable que hacer en Madrid es ir al teatro. Y no, no es a ver Fedra en el Bellas Artes, porque reconozco que una es de lo más prejuiciosa y encontrarse en el cartel de una tragedia de Eurípides a Fran Perea, como que da jujana.

No queriditos, lo que yo quería recomendaros es el montaje del Albéniz de la obra de Lope de Vega "El Perro del Hortelano", que me ha encantado y creo que merece la pena ver.

Junto con la historia, entretenida y de lo más divertida, me han gustado mucho en esta representación los actores que no tratan el verso como la tabla del 8, sino que le dan la entonación propia de una conversación...vamos, que interpretan el teatro en verso (cosa, queriditos, que no ocurre en todos los casos). Supongo que el señor director de la obra (Director en la Royal Shakespeare Company) y el asesor de verso han tenido mucho que ver en esto.

Eso sí, esta recomendación se circunscribe a los amantes del teatro pues la obra dura unas dos horas y media sin intermedio y comprendo que el verso a veces se hace un poco duro.

Una nota al pie: el vestuario es magnífico, sobretodo el de Diana, que creo que ha diseñado Lorenzo Caprile, la iluminación también es estupenda e influye de forma notoria en el clima y ambientación y el actor que interpreta a Tristán (el criado de Teodoro) se sale de bueno.

UN DÍA DE PERROS

2007-09-30T20:18:00.001+02:00

Llegan las vacaciones, el sol y la playa. El olor del agua salada, de las algas, de la crema bronceadora. Sales corriendo del coche, ansioso por pisar la blanda arena. Ansioso, por...cavar como un auténtico desquiciado en busca de ni se sabe qué tesoros. Quizá tan solo en busca de arena mojada y fresca que rebaje el calor.

Empieza a caer la tarde y te animas a pegar unos saltos, a brincar y contorsionarte de un lado a otro, intentando alcanzar la piedra que te lanzan. Lanzándote como un loco tras ella, intentando evitar de todas las formas posibles que la piedra caiga en ese agua que se mueve y te ataca. Huyes de las olas...

No puedes creer lo feliz que te sientes, lo tranquilo que estás, lo mucho que te estás divirtiendo. Cavando, saltando, corriendo, jugando, huyendo de las olas...

De repente alguien te llama, son ellos. En la otra esquina de la playa te miran y sonrien. Él está cavando un profundo hoyo y sientes curiosidad...¿qué estará buscando?

Te acercas despacio y con cierta desconfianza, pero la curiosidad es más fuerte que tú. Te sientas a mirar cómo cava.

Y de repente. A traición. Entre los dos. No te lo esperabas....

¿Cómo puede ser que, a pesar de todo, les siga queriendo?

2007-09-23T23:20:00.000+02:00

CON VISTAS AL ATLÁNTICO

Aunque el agua está más bien fresquita, me encantan las playas atlánticas. El primer destino playero en Portugal fue Portinho da Arrábida, en el Parque Natural da Arrábida, un lugar que merece la pena conocer y que está tan solo a unos kilómetros de Setúbal y Lisboa. Los pequeños barcos en la bahía, los tres restaurantes junto al mar, la larga playa de arena blanca, el agua color turquesa, la vegetación bordeándolo todo...las fotos, no hacen justicia a este lugar.

Un paseo por otra playa interminable un poco más al sur, kilómetros y kilómetros tan sólo poblados por gaviotas que persiguen los pequeños barcos de pesca.

En la playa de Nazaré no pudimos disfrutar del sol porque llegamos bastante tarde, aunque tengo que reconocer que en realidad yo prefiero el mar oscuro de la tarde y los días de lluvia, la playa vacía al terminar la temporada o las horas de sol. Así es como verdaderamente la disfruto. Serán los vestigios de mi infancia en el Cantábrico.

2007-09-22T21:29:00.000+02:00

TRAS LOS PASOS DE LOBO ANTUNES: Un paseo por...ÉVORA

El libro que estoy leyendo de mi adorado António Lobo Antunes se localiza, al menos en parte, en Évora. Primera etapa de nuestro periplo portugués los pasados días.

Nos esperaa un cielo maravilloso y una ciudad amurallada que bien merece una visita y un cafecito en una de las terrazas de la plaza principal.

Pero es Évora además una ciudad llena de sorpresas como este Templo de Diana que encontramos en nuestro paseo.

Como digo, ciudad amurallada...

Ale, pa que luego digáis. Nada de enrollarme, que una imagen (y más aún tres) vale más que (tres) mil palabras....

Continuará...

2007-09-09T21:17:00.000+02:00

ETERNIDAD

Buscó de nuevo entre los mil y un cachivaches que se agolpaban en la sala grande, llena de retratos de personas conocidas entre las que nunca estaba ella. Nada. Miró el reloj sobre la cómoda oscura. ¡Las siete de la tarde! ¿Cuánto tiempo había pasado ya?

Sin darse cuenta, se había volcado en una búsqueda improvisada pero cada vez más ansiosa. La incapacidad de encontrar lo que estaba buscando parecía fortalecer el deseo de hallarlo a cualquier precio.

Desde el centro de la habitación, repasó uno por uno los posibles lugares donde podría estar, descartando aquellos entre los que había buscado infructuosamente. Debía estar por alguna parte, era imposible que no estuviera.

Siempre tuviste la sensación del tiempo que se detiene al entrar en aquella casa oscura, sobre la que no parecía pasar el tiempo. Año tras año volvías de la ciudad con la maleta llena de cambios a un mundo que te esperaba tal y como lo dejaste la última vez. Y de nuevo, esa inmovilidad. Esa sensación de que las cosas han esperado pacientemente a que tú regreses una vez más. La misma mesa con las faldillas que parecen no acusar el paso de los años. Los mismos rostros ajados por el tiempo que pasó y un día se detuvo para no avanzar nunca más. Las mismas calles, los mismos rincones, las mismas costumbres que sólo cambian para acomodarse al paso de las estaciones.
Y te sientas de nuevo a la mesa a comer en los mismos platos de siempre, que te sirve, solícita, esa mujer menuda e impenetrable que se vuelca hacia afuera, pero que parece no tener entidad puertas adentro.
Nunca te habías parado a pensar en ello, pero en realidad no la conocías, Una extraña absolutamente familiar que puebla tus recuerdos desde siempre. Y un día, al hilo de una conversación que nada tiene que ver con ello, a miles de kilómetros de ese lugar estático, reparas en que no sabes nada de ella.
Es como si sólo existiera en atención a tu propia vida, un apéndice más de tu yo que no parece albergar un propio ser. Fuera de ti, fuera de aquellos otros que la rodean y le dan vida, se extiende la nada.
Y entonces te percatas de que no parece tener recuerdos propios. Recuerdos de su infancia, de su juventud, de sus vivencias más personales. Nada. Una vida siempre hacia fuera, llena de costumbres y tareas.
Pero te resulta imposible creerlo, no lo puedes concebir siquiera, tiene que existir una explicación. Siempre buscas explicaciones para todo.

-Quizá en alguno de los cajones del piso de arriba…o en el granero.- pensó. Salió de la sala grande de suelo encarnado y subió la escalera, repasando mentalmente, los posibles escondites. Abrió, uno a uno, los cajones del mueble de la que había sido su habitación, donde se amontonaban medicamentos, estampas de santos, ropas viejas y otros trastos cuyo destino no podía siquiera imaginar. Nada que no se pueda encontrar en cualquier cajón de cualquier cómoda de cualquier habitación de cualquier persona de su edad.
-Definitivamente, tiene que haber algo en el granero. Tiene que estar allí. Si no, ¿dónde?¿por qué demonios lo seguiremos llamando granero si hace siglos que allí hay de todo menos grano?- pensó.
Tomó de nuevo la escalera para subir un piso más. Abrió la puerta y sintió un penetrante olor a cerrado. Todo estaba en penumbra y apenas era posible distinguir las cosas que se apilaban por todas partes. Recordó que había un par de viejos arcones justo bajo el pequeño ventanuco del fondo y se dirigió allí. La madera era áspera y se podía sentir el rastro de los ratones que habían intentado descubrir también los secretos que se guardaban dentro.

No recordabas haber revuelto jamás en busca de tesoro alguno. Puede que la curiosidad no fuera un rasgo de tu carácter, o puede que no creyeras que hubiera nada interesante que encontrar.
La desidia te invadía conforme entrabas en la casa. Era como una especie de languidez que acababa haciéndote sentir cierta incomodidad al cabo de algunos días. Parecía que el tiempo se escapaba entre tus manos y que la calidez que sentías a tu llegada, acababa por oprimirte de forma insoportable.
Será porque sabías de antemano qué iba a suceder cada día, qué cosas verías, qué conversaciones mantendrías. Será porque presentías el momento de tu marcha en que, de nuevo, como sucedía siempre, ella te miraría con los ojos húmedos y te abrazaría con cara de estar perdiendo la vida. Cada marcha tuya era una pequeña muerte de ella. Un drama injustificado que, cuando creciste, achacabas a la edad, al miedo a una soledad que no era soledad. ¿Acaso vivía sola?
Y ahora comprendes. Crees comprender que quizá no era miedo a una soledad física, sino a volver a ese mundo en el que los días se suceden sin interrupción todos iguales, como los machacones sonidos del segundero del reloj de la cocina.
Levantarse temprano, asearse, desayunar, comprar el pan, preparar la comida y arreglar la casa. Comer, lavar los cacharros, descansar un rato, que la edad no perdona, y merendar. Ver un rato la televisión que sus ojos cansados no le permiten sino intuir. Pasear cuando hace buen tiempo y cuidar de la lumbre en el invierno, Preparar la cena, cenar en silencio. Un poco más de televisión, da igual qué, ya que todo es tan ajeno, pertenece a un mundo tan lejano, que no es capaz de concentrarse. Y dormir para empezar de nuevo, una y otra vez. Día tras día, año tras año. Esperando que llegue el verano y vuelva la gente de la ciudad, que traigan con ellos el correteo y las risas los niños, que parecen otros de un año a otro. Que vengan también las chicas, que pasean cogidas de la mano por las calles poco antes vacías. Que vuelvan todos ellos, que volváis vosotros, los que hacéis su vida un poco más vida. Los que le contáis cosas que os pasan, los que cambiáis sus horarios con vuestro caos, los que le dais conversación. Aunque ni siquiera parece necesitar palabras, sino solamente vuestra presencia, vuestras vidas llenas de problemas, preocupaciones y novedades, sobretodo novedades. Como si fuera necesario ver en otros el paso del tiempo para cerciorarse de que el mundo no se ha detenido. ¿Pensaría ella en todo eso?

-Dios mío, cuánta mierda hay aquí- dijo en voz alta. Pero siguió hurgando en el arcón oscuro entre cajas de latón oxidadas y ropas de colores imprecisos. Abriendo cuidadosamente todas y cada una de ellas, sacando una a una las miles de porquerías inservibles que contenían y volviendo a guardarlas con cuidado, como si fueran tesoros.

Siempre llevaba la misma ropa. Siempre negra, con el mismo corte. Sin corte alguno más bien. Chaquetas oscuras, vestidos oscuros, medias oscuras, en eterno luto por alguien a quien tú nunca oíste que mencionara. Quién era aquél hombre que le dio hijos, que le dio un por qué a su vida y desapareció de ella para no volver más.¿Cómo murió? ¿cuándo? Nunca se lo preguntaste. ¿Por qué no lo hiciste? ¿Por qué te cuestionas todo esto ahora que ya es imposible preguntárselo? Te parece increíble que nunca te pararas a pensar en ello. Es como si toda esta situación, nueva para ti, fuera una anécdota de la vida de otra persona. Imposible haber pasado por alto tantos interrogantes, tantos espacios vacíos.
La permanente ausencia del hombre había borrado su figura de tu vida, en la que en realidad nunca estuvo. Existió, sí, bien lo sabes. O más bien lo supones, pues ni siquiera eres capaz de recordar su nombre, si es que algún día lo supiste.
Ella nunca hablaba de él, no lo mencionaba sino para recordarse a sí misma llevar flores a su tumba el día de los difuntos. ¿Por qué se casarían? ¿Estuvo ella alguna vez enamorada o sólo fue un paso más en una vida predecible de principio a fin?

Al fondo de uno de los arcones, que amenazaba con caerse a pedazos con sólo tocarlo, encontró un sobre amarillento. Dentro, unas cuantas fotografías en blanco y negro, descoloridas por el paso del tiempo.
-Por fin- pensó con alegría. Parecía que finalmente encontraría lo que estaba buscando. Otra imagen, un recuerdo de esa mujer menuda en su juventud, cuando, quizá al contrario de lo que ella suponía, la vida era alegre y sorprendente.
Pasó, una a una, aquellas fotografías y vio el rostro de su madre, tan guapa cuando era joven, a cada uno de sus tíos y una foto de todos los hermanos sonriendo, vestidos de domingo. En la última, un hombre de rostro severo se asomaba detrás de una gorra oscura, con una camisa blanca sobre un fondo indefinido. A su lado, un pequeño hombro oscuro, que apenas le llegaba a la mitad del brazo, permitía intuir a una mujer. Una mujer inexistente, cercenada sin piedad por una tijera, que podría o no ser ella. Que tenía que ser ella, aunque ya no estuviera allí. Esa mujer que fue algún día, a la que nunca conoció a través de sus recuerdos de anciana ni conocería ahora por fotografías antiguas. Esa mujer que desapareció un día y dejó paso a un ser sin pasado, presente ni futuro. Una mujer que, definitivamente, permanecería inamovible en su recuerdo, tal y como la conoció.

2007-09-05T19:38:00.000+02:00

INSENSATEZ

El gusto agridulce de la bossa nova, el tacto aterciopelado del licor entre mis labios.
Se mueve sensual de un lado a otro, fresco, ágil, pero cálido y lento. Con una lentitud que no es tal, que es sólo el reflejo del tempo justo, de lo perfecto.
El fresco sabor del ritmo, la amarga aspereza del saxofón.
Se complementan y completan como las dos caras de una moneda.
Me acompañas por esta noche vacía. A través de un tiempo que se prolonga sin necesidad, a través de una soledad de dos buscada en conjunto.
Me acompañas y me reconfortas, con el sabor agridulce que tienen tus lágrimas: sensuales, cálidas, tristes, pero vivas. Con el sabor amargo de tus desengaños, esos desengaños que con música son siempre más bellos, menos prosaicos.

A insensatez que você fez

Coração mais sem cuidado

Fez chorar de dor

O seu amor

Um amor tão delicado

Ah, porque você foi fraco assim

Assim tão desalmado

Ah, meu coração quem nunca amou

Não merece ser amado

Vai meu coração ouve a razão

Usa só sinceridade

Quem semeia vento, diz a razão

Colhe sempre tempestade

Vai, meu coração pede perdão

Perdão apaixonado

Vai porque quem não

Pede perdão

Não é nunca perdoado

Aquí os dejo una versión de Diana Krall que no me acaba de convencer y que está en inglés (mucho mejor en brasileiro). Como siempre, no encuentro una versión buena en el youtube. La canción original es de Antonio Carlos Jobim, si podéis encontrarla, os la recomiendo mucho, mucho.

2007-08-31T14:48:00.000+02:00

Un ramito de…

Cuanto mayor se hace uno, menos neuronas tiene, más cosas le han pasado, más recuerdos hay que guardar. La suma de todos estos factores es que no hay espacio para tanta caja en nuestros cerebros, al menos no en el mío, y me doy cuenta cada día (sobretodo a raíz de palabras ajenas) de la cantidad de cosas que es como si nunca me hubieran pasado, porque ya no las recuerdo apenas. Es triste.

Por eso, como regalo de no-despedida de Lol y con el claro objetivo de que se emocione un poquito y eche la lagrimita (es que aunque es mi amiga eso no cambia mi natural perverso), voy a hacer un ramito, no de violetas, sino de recuerdos.

Muchas de las cosas que escribiré aquí, seguramente no tendrán significado más que para ella o para unas pocas personas más. Pero no importa, queriditos, porque esta entrada no es para vosotros.

Recuerdo muchas noches, la noche en que nos conocimos en el cónclave del Aleph alrededor de unas cervezas, menos mal que tenemos fotos para no olvidarlo. La noche en que quedamos en la Soberbia, el sitio de los vermouths y las chulicamisetas de los camareros junto a Sol:

“Me reconocerás por mi bolso naranja con una mujer desnuda”
“A mí por la mariposa de colores en el abrigo”

Hubo otra noche más, la noche de la Lagarta Controladora con César y aquél grupo tan “internacional”. La noche en que surgió esa frase tan tonta “es que yo tengo un pasado” y la sabia respuesta de César: “todos lo tenemos bonita”. Esa noche en que hasta intentaron ligar contigo a pesar de que estábamos en un bar de ambiente.

En Barcelona, aquella noche en que, por primera vez los tres, nos fuimos de marcha a aquél bar en el que improvisamos las coreografías que nos convirtieron en los reyes de la pista: Francia, trois points…

Una tarde noche volvimos al lugar del cónclave, esperando practicar un poco la lengua de Flaubert, y solamente conseguimos asustar a aquel pobre hombre. Muchas risas en las valoraciones posteiores…”le falta un poco de vidilla…”

Otras noches ni siquiera fue necesario salir, nos bastó un poco (mucho) de tabaco, una botella de martini, una cámara de fotos y las pocas ganas de hablar. De esto, hasta tengo nada menos que tres videos. Se me ha acabado la confitura de pimientos y el queso philadelphia.

Tengo recuerdos sueltos de situaciones repetidas:

Los cigarros piratas.
Los chicles.
Las expediciones …trices
El martini blanco con hielo.

Tengo muchos más recuerdos, quizá otro día sigamos con estos ejercicios contra el olvido. Quizá más adelante podamos compartir los que tengamos cada una por nuestro lado.

2007-08-28T20:03:00.000+02:00

SEGUNDO DÍA EN PARIS: INFORME DE SITUACIÓN

Nubosidad variable.
Temperaturas en ligero descenso.
El índice de trabajo registra un elevado incremento.
Nivel de aburrimiento en límites máximos.
Nivel de sufrimiento creciendo en parámetros proporcionales al punto anterior.

Lo bueno, que puedo escribir estas líneas en un documento word en las paradas o breaks, porque ni Dios entiende la lengua de Cervantes en este lugar.

Esta mañana ha venido la finlandesa más petarda del país. Suerte que se ha marchado y se han quedado los demás, que son bastante majos, sonríen mucho y hacen bromas durante la reunión interminable que hemos tenido. Me sigue sorprendiendo el buen humor que gastan estos finlandeses y lo poco obsesos del trabajo que son. Entendedme bien, queriditos, que no quiero yo decir que sean unos vagos. Pero se nota que no es lo primero y no tienen ninguna voluntad de extenderse hasta el infinito y más allá en discusiones. Grandes diferencias los separan de mi Gunilla Von Bismarck belga, que no hace más que pensar en el trabajo y recibe con alegría los viajes que le programan, uno tras otro, muchos de ellos a tomar por el mismísimo saco (si yo viajara tanto como ella, había hecho sopa juliana con mis venas hace tiempo).

Esto me lleva a una reflexión: esta pobre no debe tener amigos o nada interesante que hacer en su casa, porque si no, no lo entiendo. Esta bien viajar, pero viajar sin parar puede acabar con tu vida personal y chafarte millones de planes con amigos, pareja...En fin, toda la gente que conozco que disfruta viajando a lo loco por trabajo suele tener una sorprendente tendencia a dilatar sus jornadas laborales todo lo que pueden, de modo que la porción diaria de tiempo que pasan con sus mujeres (casi siempre son hombres, la verdad) e hijos sea la mínima posible. Y encima, la mayoría lo reconocen. Y es entonces cuando yo me pregunto: pero a ver, bonitos ¿para qué demonios os habéis casado y habéis tenido hijos entonces? ¿quién empuñaba la pistola que estaba sobre vuestra sien cuando dijisteis eso de "sí quiero"? ¿qué fue antes, el huevo o la gallina? ¿a qué huelen las nubes? En fin, preguntas de esas que no tienen respuesta...

Bueno, me dejo de teorías de las mías y vuelvo a los hechos desnudos...nooooo, guarrillos, no ha habido desnudos así, en sentido literal...mira que sois mal pensados, hombre, que me refiero a los hechos simples, sin más. Hechos: hoy, nada de comer en una brasseire remona en plan película francesa como ayer. Hoy el panorama lamentable se ha compuesto de un miserable sándwich, un café de máquina para soportar el creciente nivel de sopor y ale, a trabajar.

Y para terminar mi informe de hoy, un poco más de idiosincrasia finlandesa. En ese país, la policía es tu amiga...o eso piensan ellos, los finlandeses digo. La poli en Finlandia tiene el nivel de consideración más alto entre todas las instituciones del Estado y, por lo tanto es la mejor valorada en la UE y, supongo, en el mundo. Tenemos aquí en las reuniones a unos cuantos. Hay uno que parece sacado de un anuncio de crema de manos de Neutrógena, sólo le falta aparecer vestido como un lobo de mar, tirando de un enorme cabo con un gorro de lana y una poblada barba.

PD: Lamentablemente no puedo poner fotos porque se m ha olvidado la cámara. Tengo el móvil, pero no el diispositivo para transferir las fotos la portátil. Lo siento, negro sobre blanco.

Os idolatro acaloradamente en la distancia.

2007-08-27T22:56:00.000+02:00

UNA ESPAÑOLA EN PARÍS: CONFESIONES

Pues sí queriditos, como si una tortura china me hubieran infligido, voy a empezar a confesar.

Lo confieso, la predicción meteorológica falló y, gracias a los cielos, hoy ha hecho un día maravillosamente soleado y primaveral en París.

Vale, y ya que me pongo confieso que sí, que soy una snob.

Confieso que he descubierto el taxi-moto, que no he tomado hoy a causa del punto anterior y de que no me fiaba yo que mi maleta y mi portátil cupieran en la moto esa por grande que fuera.

Confieso que disfruto con la buena mesa de los franceses, con la decoración cuidada, con las sonrisas educadas y con ese encanto que tiene cada café, cada bistrot.

Confieso que, como consecuencia de lo anterior, esta noche me he sentado en un restaurante la mar de mono, he pedido un maigret de pato bien rouge, que la carne pasada no me gusta, una copa de vino tinto y un postre de chocolate con helado de pistacho de morirse.

Confieso que me ha costado una pastilla, pero lo cierto es que estaba todo delicioso y que, en realidad, ya no chocan tanto los precios si los comparamos con nuestro creciente Madrid.

Confieso que me encanta pasear por París aunque sea sola, que son encantadoras sus calles y rincones.

Ahora eso sí, hay que reconocer que, como cualquier otra ciudad del mundo París es una amalgama de contrastes. Entre estos contrastes tengo que destacar-denunciar, la iluminación tan espantosa que le han puesto a la Torre Eiffel, que más parece un árbol de Navidad. Y yo entiendo que aquí viene mucho yankee al que le encantan estas cosas, pero hombre...no hay que pasarse.

2007-08-26T23:14:00.000+02:00

SIEMPRE NOS QUEDARÁ PARÍS

Pues sí queriditos, otra vez me hallo preparando maleta y papeles variados para marchar, esta vez, a tierras francesas.

Me voy a París, la ciudad con la peor relación calidad-precio en hoteles, los mejores steaks tartar del mundo mundial y un bistro donde venden ostras en cada esquina (esto me da igual porque no me gustan las ostras).

Pero, antes de que empecéis a envidiarme, os daré algunos datos de interés:

1º Me voy de lunes a miércoles por temas de trabajo a asistir a reuniones platnificadas de 8 de la mañana a 6 ó 7 de la tarde.

2º El tema a tratar es mi, actualmente detestada, Finlandia y el informe que estuvimos preparando en abril.

3º En París está lloviendo y ha empezado a hacer fresco.

4º No voy a tener tiempo casi ni de pasear.

Lo bueno es que volveré a ver a mis queridos compañeros de trabajo en esos quince días que pasé por tierras finlandesas:

-El abuelo sueco de Heidi

-La Gunilla Von Bismarck Belga

- El imperialista yankee, más conocido como fish "hater".

- El americano que parece inglés y se comporta como un francés.

- La australiana sonriente (lo cual tiene mérito sabiendo lo mucho que le gusta el calor propio de su tierra y el frío que pasa en París, lugar donde actualmente vive).

No sé si podré reportarme desde la ciudad de la luz, pero os prometo que lo intentaré.

2007-08-23T18:16:00.000+02:00

RED ROAD

He estado reorganizando un poco el jardín, intentando estructurar las entradas en unas pocas etiquetas frente a las 10.000 que tenía antes. A causa de ello he constatado que:

1.- Me paso el día de viaje. Aunque debo puntualizar que gran parte de ellos son por trabajo.

2.- Me pasan cosas: cumplo años, me resfrío, me ofrecen trabajos, me apunto a clases de baile…cosas así.

3.- Tengo una gran tendencia a escribir idioteces de toda índole.

Ante la constatación de los lamentables contenidos de mi blog, e intentando enmendarme, hoy voy a hablaros de una película que vi hace unas semanas.

Esta película resulta interesante, no solamente por la propia historia en sí, sino por el proyecto del que forma parte. Como no podía ser de otra manera, este proyecto procede directamente de mi idolatrado Lars Von Trier.

Este proyecto “The advance party” parte de nueve personajes que han sido desarrollados por dos guionistas. Estos personajes se van a utilizar de forma libre (si bien bajo ciertas condiciones de tiempo y metodología para todos) por tres directores diferentes. Así, el producto final serían tres historias distintas donde los personajes son los mismos, pero el nivel de protagonismo de cada uno, la perspectiva de la historia, la estética y la forma de narrar, serán (entiendo) muy diversas.

La primera de estas entregas es Red Road, de la directora Andrea Arnold. La historia comienza de una forma anodina y gris. En realidad el gris es el tono general de la película, el color que prima en las calles, en las ropas, una especie de mediocridad estética, como si la amargura de los personajes tiñera todo el ambiente.

La protagonista trabaja para la policía, se encarga de observar una serie de pantallas de televisión que emiten imágenes en directo de determinadas calles de la ciudad de Glasgow. Su función es ver las situaciones de peligro, enviar a la policía cuando se está cometiendo un delito.
Es una mujer triste, no sonríe, apenas habla y mantiene una relación sexual con un hombre casado donde su papel es, poco más o menos, el de una muñeca hinchable. Disfruta espiando las vidas de los que tiene a su alcance con las cámaras y es así como ve, de nuevo, a un hombre que hace que toda su vida cambie, que su comportamiento se vuelva algo desquiciado.

La información sobre lo que está pasando, sobre quién es ese hombre, sobre qué ocurrió en el pasado, sobre hasta dónde está dispuesta a llegar la protagonista…toda esa información se va regalando de a poquitos, siendo posible anticipar muchas cosas si se está atento a los pequeños detalles.

Desde mi punto de vista (no compartido en absoluto por la persona que la vio conmigo) le sobran algunos minutos en la parte central, demasiado prolija y un tanto reiterativa en las situaciones que plantea.

2007-08-21T20:41:00.000+02:00

ENCUENTROS EN EL BAR DE UN HOTEL DE MODA

Hace calor. Un calor seco y pesado que quita las ganas de salir a la calle hasta que caiga la noche.
A través de las enormes cristaleras del local mira la gente pasar intentando buscar una sombra, evitar el calor sofocante. Pocas personas atraviesan la calle, la temperatura y las vacaciones de verano han vaciado la ciudad.

Les observa caminar hacia sus trabajos con una cierta sensación de superioridad. Él está allí fresquito en ese agradable local, escuchando la música suave, tomando una copa a media tarde, sabiendo que ninguna obligación laboral le espera hasta dentro de unos días. Se deja llevar por una sensación de molicie reconfortante, por una tranquilidad casi paradisíaca. Disfrutando cada sorbo de su copa. Apreciando cada sonido de la música. Soñando con playas desiertas en lugares lejanos, con gentes extrañas, con anécdotas curiosas. Una sensación de felicidad beatífica que se traduce en una estúpida sonrisa colgada de sus labios.

El ambiente fresco del local se colapsa repentinamente con una ola de calor reseco y asfixiante. Se gira con desgana, de forma automática, para ver quién ha entrado.

Su mirada se topa con una mujer de unos 35 años, alta y rubia, de pelo largo. Lleva un vestido ligero y vaporoso que cae con cierta gracia sobre el cuerpo delgado pero bien formado. Es una mujer elegante y de rostro agradable. Ni demasiado guapa, ni demasiado fea. Ni muy femenina ni todo lo contrario. Una especie de personificación del punto medio de las cosas. Todo en su justa medida.

La mujer se gira y le mira con desfachatez, sonriendo con los ojos y con los labios. Lejos de agradarle, el gesto le fastidia, le gustaba mirarla sin observado, contemplar sus movimientos, sus gestos, sus formas.

La comodidad y lasitud de la tarde van remitiendo.

Ella se acerca y la realidad viene de su mano. La justa medida, el punto medio.
Definitivamente la sensación de felicidad ha desaparecido y ha dejado paso a la realidad, ordinaria de tan usada, a las palabras dichas mil veces, a las buenas maneras y la corrección. Al punto medio.

Se levanta de su cómodo sillón y besa a su mujer en la mejilla.

2007-08-17T18:19:00.000+02:00

ALACANT Y DESVARÍOS DEL MESSENGER

Ya estoy de nuevo con todos vosotros, queriditos de alma.

Más bien, ya estoy de nuevo aquí y vosotros de vacaciones…os odio mucho por eso.

De mi periplo alicantino me he traído varias cosas:

1.- Un ligerísimo toque de color y la consecuente desaparición de mi piel modelo zombi (poco me durará…).

2.- Una preciosa salamandra de arcilla, verde con puntos amarillos para colgar en la pared.

3.- Una maravillosa carrera a velocidad terminal en taxi para poder llegar a tiempo a la estación de tren, con salto de semáforos en rojo, pago en semáforo antes de llegar a la estación para ganar tiempo, y pitidos a diestro y siniestro incluidos. Me sobraron exactamente tres minutos sobre la hora prevista de salida…más quince de retraso del tren.

4.- Un par de cenas en casa de una pareja de mujeres de lo más curiosas, sobretodo una de ellas, que a pesar de ser lesbiana se declaraba franquista, de la falange y contraria a las bodas homosexuales. Esto en sí mismo (sobretodo las dos primeras características) me resultó bastante curioso, si bien la visión de un busto en madera de la cara de franco sobre la mesa del comedor (junto con algún que otro peculiar rasgo de su difícil carácter) hicieron que más que por la excentricidad me decantara por algún pequeño transtornillo personal. La otra chica, mucho más normalita ella, bastante callada y algo tímida, resultó tener un humor inteligente y muy “british” del que a mí me gusta. Un encanto.

Eso sí, aunque excéntrica, he de decir que la mujer cocina estupendamente!!!

5.- Una declaración de amor al jefe de mi chico. Sí queriditos sí, a veces pueden llegar a ocurrirme cosas ciertamente lamentables, si no patéticas. Pero claro, no sé yo si la culpa es mía o de aquél que se dejó abierto el messenger. Lo peor de todo es que el buen hombre dijo creer que mi cariñoso mensaje de despedida era spam y contestó a mi beso y requiebros con un bello (y de gran belleza) “vete a la mierda”.

Esto del messenger, queriditos, me está dando últimamente la mar de problemas pues, por razones que me resultan desconocidas, he dejado la conexión automática del invento cuando se inicia internet en el PC de la casa de mis progenitores, con lo que mi señor padre se pasa el tiempo cerrando ventanitas a mis coleguis, ante la sorpresa de los mismos, que se sienten rechazados… Alguna llamadita he tenido que hacer para aclarar este punto. Así como yo me he declarado a su jefe, es posible que mi chico (por cierto, odio estas palabritas: chico, novio, pareja…es una pena que no pueda, ni quiera, usar nombres aquí) le haya mandado unos besos a mi padre, al que últimamente acostumbra a saludar con un bonito “Hola preciosidad”. Nunca se ha visto mi padre en otra como esta…A eso le llamo yo ganarse al suegro y lo demás son tonterías.

2007-08-14T19:24:00.000+02:00

PUESTA AL DÍA BAJO MÍNIMOS...

Pues sí, queriditos, estuve en Quito. Mucho trabajo, poco tiempo libre y muchas ganas de irme, de verdad, de vacaciones.

Mis vacaciones no empezaron hasta el 30 de julio, momento en el que cogí un vuelito a Toulouse, un par de trenes, y me pude reunir con los coleguis en el Tarn. A pesar de lo que dice Lol en su post, lo cierto es que mis críticas al acoplado del grupete, a la sazón recientemente convertido en veinteañero, se iniciaron cuando, de pober acoplado desplazado, pasó a convertirse en listillo aprovechado. Cosas de improvisar los grupos en vacaciones...

Pero, sin perjuicio de ello, lo cierto es que fueron unas vacacionesmaravillosas con fresquito, bonitos paisajes, estupendísima compañía, escalada de la güena, baños en el río y, al llegar a la povincia de Lleida, olor a miellda de cerdo cada 200 metros. Porque no digo yo que el fuet y las butifarras no me gusten, todo lo contrario. Pero el olor que desprenden las cerdópolis que hay cada poco es un verdadero inferno. Debe ser que a fuerza de costumbre, las gentes que viven por allí ni se percatan, de otra forma, no se cóm pueden vivir.

Y ahora, después de volver del periplo escalador y con unos días más de vacaciones, me encuentro en el centro neurálgico de las Belenes Esteban del mundo: Alicante. Mi sensación al bajar del tren y ponerme en la cola para coger el taxi fue inenarrable. Me sentí transportada de forma inmediata a Benidorm, a la lucha por colocar la toala a las 8 de la mañana, a las playas en smbra por los edificios, a los chiringuitos a reventar y a las Jessicas y Jonathanes correteando perseguidos por los gritos desabridos de sus madres coléricas y cañís. Mon Dieu.

Y aquí estoy, decansando bajo el sol, en una playa que por suerte no requiere la reserva de sitio y donde, si te alejas de las zonas edificadas, puedes encontrar enormes espacios vacíos porque se encuentran demasiado lejos d los coches, los chiringuitos y los edificios. Una zona de esta playa gracias a Dios ventosa, rodeada de dunas aún vírgenes, que espero que logren seguir así por mucho tiempo.

Mañana, el retonnno. suerte que me marcho en tren...

2007-07-22T13:55:00.000+02:00

AU REVOIRE QUE DIJO VOLTAIRE

Queriditos, me marcho a Quito.

No, no os dejéis embargar por la envidia mala, no pequéis sin motivo, que la causa de mi viaje no es otra que la de trabajar. Es la segunda vez que voy a Quito, pero mis posibilidades de hacer turismo son un as-quito (no voy a tener tiempo!!)

Au contraire, mes amies, espero ansiosa mi retorno y poder comenzar ya sí mis cortas vacaciones de verano. No me iré a ningún lugar exótico, pero la compañía será mucho más placentera y, lo más importante, no tendré obligaciones, reuniones, cenas ni trajes de chaqueta coñazos que ponerme. Eso sí que es vida!!

No obstante, seguiré informando de cualquier suceso con un mínimo de gracia que pueda acaecerme.

2007-07-19T13:38:00.000+02:00

EN EL MATADERO

Ayer estuve en el Matadero de Madrid viendo “Ascenso y Caída de la Ciudad de Mahagonny”, una ópera con música de Kart Weill y libreto de Bertolt Brecht. Una obra contra el poder del dinero, contra la falsa libertad que éste nos proporciona, y en el que la música sinfónica se mezcla con la música de jazz y cabaret a partes iguales.

La primera cosa que me gustó fue el local mismo. La recuperación de este espacio ha sido, desde luego, un acierto y acudir una noche de verano, un placer. En el intermedio puedes salir al patio central y disfrutar de las naves iluminadas en azul que hay alrededor.

Me gustó la música, muchísimo.

Me encantó la escenografía y la puesta en escena general.

No me gustaron algunos cantantes, la verdad, quizá por el mismo hecho de que no eran cantantes. Esta es una ópera (no-ópera que llegaron a decir sus creadores) con muchas dificultades de entonación que si para un profesional pueden ser un problema, para un profano ni te cuento. Quizá es que yo sea una carca, pero juntar en una misma representación a cantantes de ópera con otros que, claramente, no llegan, no me parece un acierto. Quizá debí tomármelo como un musical a secas.

Otra cosa que no me gustó fue que el sonido. Lo cierto es que el sonido no era malo, pero como la estructura de la sala no beneficia precisamente la sonoridad, los cantantes llevaban un micrófono de teleoperadora.

Curiosidades. En el primer acto aparece un grupo de prostitutas, y la líder de todas ellas con las demás haciéndole los coros entona una canción que mezcla el foxtrot, el blues y algunos guiños más operísticos para la voz de soprano de la prostituta, Jenny.

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Teresa Stratas cantando esta canción

Qué sorpresa cuando me doy cuenta que esta canción, cuyas letras parecen haber sido escritas no por el mismísimo Brecht sino por su ayudante (Elisabeth Hauptmann), es el original de la posteriormente más conocida Alabama Song de los Doors.
En ella Jimmy introdujo algunos cambios en la letra misma, como por ejemplo el "Show us the way to the next pretty boy"(Enséñanos el camino hacia el próximo chico guapo) que cantaban las prostitutas, fue cambiado por "Show me the way to the next little girl" (Enséñame el camino hacia la próxima muchachita o niña pequeña).

2007-07-18T17:28:00.000+02:00

COMPLEJOS

Ha sido muy duro aceptar esto, queriditos, pero es que las cosas son como son y España es un país de acomplejados.

No quiero yo decir con esto que los españoles sean gente acomplejada así, en general. Que no se sientan orgullosos de sí mismos a nivel individual. No queriditos, en eso no me voy a meter hoy, aún a pesar de que el creciente tamaño de los coches venga a afirmar la proporcional disminución de la consideración hacia sí mismos de sus propietarios. Pero, como digo, este no es el tema y, como ya os he dicho (no os pongáis pesados), no voy a hablar más de esto.

Cuando digo que España es un país de acomplejados quiero acotar el tema al sentimiento-país. Esa cosa tan fea que yo estudié durante la carrera y que parece ser la base del Estado-nación. Esa cosa más fea todavía de la que se habla sin parar sin tener en realidad mucha idea del verdadero significado del término. En fin, esto es así, todos hablamos sin parar sobre lo que no sabemos. Y mira, es curioso, pero eso no parece acomplejarnos.

Total, que lo que quería yo transmitir hoy es lo mucho que me cansa el sempiterno comentario de “en otra parte lo hacen mucho mejor”.

Estoy cansada de escuchar el himno de “esto funciona mejor en Europa”. Este comentario suele proceder de ese tipo de persona que siente que aquí todo funciona fatal y que, a buen seguro, en lugares no tan lejanos (si bien, no muy definidos) las cosas parecen ir a las mil maravillas, como un reloj. Un reloj Suizo, ese país tan adelantado en el que el voto femenino no se aprobó en plenitud hasta 1971. ¡Qué viva la igualdad!

Luego tenemos lo de “ay, es que ya podía funcionar como en los países nórdicos…”, una herencia, creo yo, del pasado Alfredolandino de este país nuestro que se sigue viendo a sí mismo como la chica fea del baile, suspirando por tener un poco de la belleza de las rubias del Norte.

Hay un gran grupo de españoles que llega al orgasmo pensando en el sistema educativo sueco, por poner un ejemplo. Y no voy a decir yo que no sea estupendo, líbreme Dios. Pero lo que mucha gente no sabe, es que la educación universitaria en Suecia no es gratuita. Que el Estado te paga los estudios, te da para sobrevivir durante ese tiempo (por supuesto no se paga mensualidad en verano, así que te buscas la vida) y luego se lo tienes que pagar. En cómodos plazos, eso sí, pero se lo pagas. Y a lo mejor, como el padre de una amiga mía, acabas de pagar la universidad cuando cumples los 50.

Lo que no saben tampoco es que entre los datos públicos de los suecos está su estado civil, domicilio, profesión y, por supuesto, ingresos anuales, todo lo cual puedes consultar por internet.

En Bruselas la basura se deja en el estricto horario prefijado y los días que tocan. El resto de la semana (sea invierno o verano), la basura te la guardas en tu casa y si apesta, pues te aguantas (o la sacas al balcón). Y si tiras la basura fuera del horario prefijado (que puede coincidir con el laboral) pues rebuscarán en tu basura, buscarán cartas dirigidas a ti y te pondrán una multa. Verídico, a unos amigos míos que vivieron allí les pasó.

Y claro, estas cosas de la basura hacen que, por ejemplo en Ámsterdam, caminar por ciertas calles sea una especie de gymkhana de vertedero, porque ni siquiera hay cubos de basura y los desperdicios y las bolsas, simplemente, se apilan en el suelo.

Que cada país tiene sus cositas buenas y sus cositas malas. Y que yo no envidio el metro de París (asqueroso) o Roma (qué decir de la puntualidad de sus trenes). Aunque no voy a negar tampoco, esas otras cosas buenas que indudablemente tienen. Pero que España también tiene y nosotros nos empeñamos en infravalorar.

Que en todas partes cuecen habas y que no es oro todo lo que reluce, sobretodo si ese oro reluciente, ni siquiera lo hemos visto de cerca.

2007-07-11T14:35:00.000+02:00

EXPERIENCIAS

“Pues el error estriba en pensar que la cantidad de experiencias depende de las circunstancias de nuestra vida, siendo así que solo depende de nosotros. En esto hay que ser simplista. El mundo proporciona siempre el mismo número de experiencias a dos hombres que vivan el mismo número de años. A nosotros atañe tener conciencia de ellas. Sentir la propia vida, la rebelión, la libertad, y lo más posible, es vivir lo más posible. Allá donde reina la lucidez, la escala de valores resulta inútil.”

Albert Camus, El Mito de Sísifo.

Últimamente pienso mucho en la comunicación y en la comprensión. Debe ser que me aburro, o puede que necesito irme de vacaciones más aún de lo que me parece.

Siempre me he tenido a mi misma como una persona que se hace entender por los demás cuando expresa una opinión o un sentimiento.

Ahora dudo. O más bien, ahora me doy cuenta de que no. Cada vez menos.

Dudo que las cosas que escribo puedan ser comprendidas alguna vez en su verdadero significado. Un significado que solo existe y existirá para mí, como ser humano no repetido. Cada uno tiene una vida, unas experiencias, una forma de ser, que le llevará a intrepretar, bajo el prima de las peculiaridades que lo identifican, cada cosa que ve, escucha o lee, de una forma peculiar e irrepetible. La verdad no existe. Sólo existe mi verdad.

Esto lo entiendo.

Lo que me asusta es la claridad. Es perder la claridad a la hora de expresar y explicar cosas por obviar las más y contar las menos. Por dar por supuestas y conocidas cosas que los demás no tienen por qué saber o conocer. Por meter el dedo en el ojo sin que nadie, excepto yo, sepa de que persona, de qué animal, es ese ojo. Cada vez me cansa más explicarme, dar esa información previa necesaria para comprender el mensaje. Me cansa de verdad, qué curioso. Así no hay quien se aclare...

Releo todo lo escrito y...no está claro. Ni siquiera está claro el por qué de esa cita que nada tiene que ver con todo lo que aparece después. En realidad, esta cita era solo un preludio intelectualoide para contar una de esas estúpidas anécdotas que me suceden cada poco y que tanta gracia me hacen. Una de esas anécdotas que tanto sorprenden a algunos "desde luego, mira que te pasan cosas raras..."

Una de esas anécdotas que le puede pasar a cualquiera pero que, simplemente, hay que saber mirar con una cierta sonrisa o con sorpresa, al menos con curiosidad. En caso contrario las cosas curiosas, interesantes o divertidas pasan por tu lado y apenas te das cuenta. Resulta triste. Por eso me gustó la cita, porque me da la razón en lo que siempre he pensado.

Y entonces me he planteado si para el que lo lee, esta cita significaría lo mismo que para mí sin necesidad de aclararlo. Y he llegado a la conclusión de que no. Por eso os explico la cita y la historia me la guardo para otro momento.

2007-07-05T13:18:00.000+02:00

DESEOS IMPUROS

Ay queriditos, una zozobra inimaginable atenaza mi maltrecho corazón de pecadora. Bien saben los que me conocen que trato, por todos los medios, de ser una persona comme il faut. Una persona que no se deja pervertir por los vicios mundanos, que vive su vida con comedimiento, humildad y sencillez de corazón.

Bien saben Lol V. Steiner, Mll. D, Freeke, Fidelio, Chinita y el Dr. Malcolm que, cada noche, flagelo mi maltrecho cuerpo en aras a conseguir la salvación de sus almas. Una tarea, queriditos, que he de deciros que no está resultando precisamente fructífera pues, a las inevitables magulladuras de mi carne, se unen también las de mi alma. Y es que mi alma sufre por la vocación pecadora de estos queridos amigos y otros que no nombro pero por los que, igualmente, sufro lo inenarrable. Yo lo intento pero, irremediablemente, ellos siguen avocados al mal. Son criaturas surgidas del Averno y contra eso no se puede luchar.

Necesitada como estaba de guía y apoyo en tales circunstancias y viendo que mi sufrir no alcanzaba los frutos deseados, decidí encaminar mis pasos a Roma para obtener consejo y ayuda de B16. ¡Pero ay amigos míos! No solamente no conseguí consejo y apoyo (pues el Papa se encontraba pasando unos días en Madrid…) sino que obtuve por único premio, un dolor de pies que me llevó a desear la amputación de los mismos y una deshidratación que me llevó a la contemplación de visiones (algo parecido a los espejismos en el desierto, pero en plan urbano).

Creíame yo, no obstante, reforzada en mis convicciones por este viaje a la Ciudad del Vaticano, y vivía feliz a mi vuelta, no cejando en mi empeño de salvar las almas de los que me rodean, por muchos pecados que se empeñaran en cometer.

Pero, a pesar de todos los pesares.

A pesar de mi dejación de la vida mundana, Belcebú se empeña en intentar lanzarme al camino de la perdición y del mal a mí también. Me asalta con dudas, me llena la mente de deseos insanos y oscuros tendentes a mi destrucción total.

Y es que, en los últimos días, se ha estado mascullando en mi interior una idea diabólica y oscura, impropia de mi persona.

Una idea terrible, fruto de la vanidad, del capricho, de la envidia y qué se yo qué otros malos sentimientos.

Y es que, queriditos míos, debo confesaros que, en los últimos días, no hago sino pensar, soñar y babear con la compra (sí, sí, la compra…yo, que me destaco por lo frugal de mi existencia)de:

¿Sois ahora un poco más conscientes de la índole de mi sufrir?

Porque anda que no estaría yo mona en uno de éstos...

2007-07-02T16:59:00.000+02:00

MIEDOS

Es verano y hace calor.
Es ése calor agradable que te pone contento, que te hace hervir la sangre, pero que no resulta agobiante o excesivamente intenso, porque una brisa fresca procedente del mar se encarga de suavizarlo.

Paseas por una playa solitaria contemplando un océano limpio y muy azul. Azul intenso, no como ése que aparece en los folletos de vacaciones en el caribe, color turquesa. Ese turquesa atrayente que, sin embargo, se vuelve opaco si pisas la arena blanca y fina, ésa que tanto te gustaba mirar.

No, éste es un mar azul de verdad. Es un mar que refresca pero no enfría, que se mueve y te mece, pero no te golpea. Es el mar perfecto, lleno de peces de colores que nadan a tu alrededor. Con meter un poco la cabeza puedes verlos con claridad, porque nada enturbia esa agua oscura pero transparente.

Subes a contemplar una puesta de sol, uno de esos atardeceres de verano que tanto te gustan a una zona de acantilados que está más allá de la playa. Asciendes con tranquilidad, sin prisa pero sin pausa, sin hacer caso de la respiración entrecortada, ansioso por llegar allí.

La vista es increíble. Te palpita el corazón con fuerza y no sabes si es por la subida o por lo que tienes delante de los ojos…o por todo ello junto.

El acantilado no es demasiado alto, y unos metros más abajo te espera un mar azul y profundo que quiere acunarte. Sientes mucho calor a causa de la subida y quieres bañarte. Es lo que más deseas en ese momento. Sabes que no te va a pasar nada, que el salto no tiene ningún riesgo, que apenas son unos pocos metros y que estarás a salvo. El mar azul oscuro te está esperando apacible y profundo, para que no choques con nada.

Y aún así, sientes ese vértigo al ver el vacío delante de ti…

2007-06-29T13:52:00.000+02:00

MILAGROS

Ahora lo entiendo todo.
Ahora comprendo el por qué de las aglomeraciones frente a la tumba de JP2 (Juan Pablo II).

Yo pensaba que la cosa tenía que ver con a que a la gente le caía bien el “Papa viajero”. El otro día recordaba que un grupo de amigos míos de la universidad encontraron una vez una estampa del Papa. No recuerdo muy bien en qué circunstancias, pero el caso es que se acabó creando un rito en el seno del grupo. Cada vez que alguien se marchaba de viaje, ya fuera por España o por el extranjero, se debía llevar la estampita y hacerle una foto para poder ser llamado verdaderamente el Papa viajero.
Era un poco como el enanito de jardín de Amelie, pero en versión religiosa.

El caso es que, por unas cosas o por otras, a la gente le caía bien JP2. A modo de ejemplo, reproduzco aquí una conversación con una tía mía la mar de religiosa antes de mi marcha a tierras italianas:

Colette: Tíaaaa, que me voy a ver al Papa!!!!

La tía: jejejejeje

Colette: Bueno tía, a ver, qué quieres que le diga al Papa de tu parte.

La tía: Uy hija, pues nada la verdad. Es que a mi el Papa este no me cae bien…

Colette (con voz de asombro): ¿Qué no te gusta??? Pero ¿por qué? Pero si es el Papa!!! Y además dicen que es una persona muy inteligente.

La tía: Ya, pero es que a mi no me gusta, me es muy antipático. A mí el que me gustaba era JP2.

Así pues, cuando contemplé la aglomeración frente a la tumba de JP2 rezando, supuse que se debía a que a la gente le caía bien y, sobretodo, a que tira más rezar por un Papa que has visto en la tele besando el suelo al bajar de los aviones, que por otros que no sabes ni cuándo demonios vivieron (a modo de ejemplo la tumba de Pio IX era de lo más solitaria…)

Hoy, sin embargo, me he dado cuenta de mi error de percepción.

Hoy he descubierto la verdadera razón de tanto rezo. Y es que, queridos míos, JP2 además de viajero fue milagrero!

Santificación para JP2!!!!!!!!

2007-06-27T12:13:00.000+02:00

LA GLOBALIZACIÓN

Esto de la globalización siempre me ha sonado a gran titula de los periódicos, a muletilla socorrida para dar contenido a los ejercicios escritos de la oposición o a palabra que todo lo justifica en boca de un Bush cualquiera de la saga.

Pero mira, llamemoslo globalización o como quiera que lo llamemos, lo cierto es que a cada paso vemos que el mundo deja de terner límites tan claros. Que todos nos movemos, que el mundo es uno solo y que las peculiaridades dejan de ser menos y las uniformidades más (con todo lo malo que ello conlleva).

Para muestra aquí os dejo dos fotos que lo atestiguan:

Podréis pensar que estas señoras vestidas de una forma tan colorista bajo ese árbol florido, deben estar en algún suburbio africano.

Error.

Es un grupo de mujeres haciendo turismo por Roma, que se pararon bajo este árbol cerca del Foro romano y allí se pusieron a cantar.

La Iglesia, que lo queramos o no, tiene su puntito moderno, tampoco se queda atrás en lo que a adaptación de las nuevas relaidades se refiere. Aquí tenemos un confesionario de Santa María la Mayor donde se ofrece confesión bilingüe (italiano-español) y que, para comodidad de los feligreses, cuanta con un pilotito que se ilumina de rojo si está la cosa en funcionamiento. Por supuesto, había confesionarios en francés, inglés, alemán y polaco...Para ser cura en Roma hay que saber idiomas...

2007-06-20T21:31:00.000+02:00

SYLVIA

Esta es una pequeña historia que escribí hace un tiempo para una "velada literaria" con unos amigos. Sylvia Plath, poetisa norteamericana de mitad del siglo XX, escribió además una obra en prosa llamada "La Campana de Cristal" en la que cuenta su paso por una institución psiquiátrica tras un intento de suicidio. Finalmente se suididó años después metiendo la cabeza en el horno. Ya sabéis que suelo tener un puntito deprimente así que, aquí va la historia inventada de su muerte.

Salí de Belsize un día soleado de principios de primavera.

Atravesé el gran jardín con aparente calma, conteniendo las ansias por salir corriendo. Al fin y al cabo, siempre fui una experta en mantener las apariencias y actuar en la forma que se esperaba de mí. Tenía miedo de que el más pequeño gesto pudiera hacer cambiar la opinión del jurado médico que decidió que estaba curada.

Desde hacía algún tiempo, aunque no podía precisar el momento exacto, tuve conciencia de que la campana de cristal que me había separado del mundo se había levantado. Supongo que fue esa evolución imperceptible de la que me hablaba la Doctora Moore en las primeras sesiones, y un día, simplemente, fui consciente de ello.
A pesar de todo, aún podía sentirla por encima de mi cabeza, amenazando con caer de nuevo sobre mí al menor descuido. La campana de cristal me aislaba de un mundo que ya no podía tocar, que tan sólo observaba distorsionado, bien lo sabía yo, por los reflejos del vidrio. A veces sentía que ese torbellino opresivo que me rodeaba trataba de ahogarme y yo sólo quería parar, parar de una vez, dejar de pensar aunque sólo fuera un momento.

Pero si aquellos médicos opinaban que estaba bien, que podía irme y continuar con mi vida, tenía que ser verdad. Al fin y al cabo ellos estaban cuerdos, y si consideraban que todo era medianamente normal, tenía que ser cierto. Yo, por mi parte, ya no podía asegurarlo y me aferraba a aquella opinión imparcial como a una verdad revelada.

Mirando fijamente la entrada, fui recordando las cosas que me habían pasado y el miedo volvía una y otra vez. Ese miedo me hacía ralentizar la marcha y dilatar mi paso por ese lugar del que un día no creí poder salir. Recordé las palabras de aquella chica, la primera vez que cambié de pabellón. Parecía tan fuera de lugar, tan lejos de donde parecía tener que estar! -Según va pasando el tiempo, decía, la gente se va apartando de ti y llega un momento en que te acaban arrinconando como un juguete roto que ya no tiene arreglo. Entonces, el dinero que cuesta el tratamiento aquí parece completamente inútil y corres el riesgo de terminar en un sanatorio estatal-. Yo había estado allí, sabía lo que esas palabras –sanatorio estatal- significaban y, el terror a un eterno olvido me dio fuerzas para recuperarme. Pero en ese momento dudaba -¿y si solamente me hubiera engañado a mi misma y a ellos? ¿y si lo que intentaba era evitar que acabaran con toda esa vida de posibilidades a las que me aferraba sin optar por ninguna? Entonces, era muy posible que acabara delatándome y aquella gente decidiera que franquearme la salida no era tan buena idea después de todo.

Lo que me esperaba al otro lado de la valla no era precisamente el paraíso, bien lo sabía ya entonces, sino más bien un infierno de miradas curiosas y huidizas. ¿Por qué salir entonces? ¿por qué no permanecer allí, entre los iguales, donde nadie mira con recelo? Sentí de nuevo el vértigo de las preguntas sin respuesta, de la campana oscilando sobre mis hombros, amenazando con caer sobre mí otra vez.

Recuerdo todo aquello con claridad, como si hubiera sucedido esta misma mañana, aunque han pasado ya diez años. ¡Diez años! Tan lentos, tan llenos de vacío, tan rápidos. Y aquí estoy de nuevo, por tercera vez, por enésima vez. Siempre esperando ante la misma puerta que se entreabre y vuelve a cerrarse de sopetón. ¿Puerta? Qué curioso, ahora me aferro a la puerta de este dichoso horno lleno de grasa oscura y pegajosa que se me adhiere al pelo.

Los párpados pesan, se cierran bajo una fuerza irresistible de la que apenas soy consciente. Ahí reside su fuerza, digo yo. Tengo calor. No, no es calor, es algo distinto, algo que no recuerdo haber sentido antes. Una sensación de flojera insuperable a la que no quiero oponerme ¿acaso podría? Una tibieza tétrica que me invade por todas partes. Me gusta. Me hace sentir bien, sólo sentir, no pensar. No quiero pensar más, pensar resulta tan extenuante como inútil. Nada alrededor, nada existe ya para mí, sólo las sensaciones de un cuerpo del que soy sólo parcialmente consciente. Quizá no soy consciente en absoluto. Me encanta. La levedad como no la he percibido antes, soy una especie de espíritu, alejándome de mi cuerpo como la serpiente abandona la piel envejecida. Un espíritu sin preocupaciones, consciente sólo a medias de su propia existencia, entrevista en la niebla.

Ups, un salto y estoy fuera. Completamente abandonado, mi cuerpo ha de estar por alguna parte, aunque no puedo verlo. Ja, ¡cómo voy a verlo sin ojos! Sí, definitivamente abandonado en alguna parte, ¿pero dónde? Y qué más da. No es importante, nada importa ya, sólo este momento perfecto que parece no tener principio ni fin. Sólo la levedad, la conciencia que se enturbia, la mente que se ralentiza hasta casi detenerse. Soy, simplemente soy. O...fui. Ahora no hay nada. Pensamientos desligados con creciente incoherencia. Hace tanto tiempo que no canto...Canto ¿Yo canto o canto rodado? Río ¿Yo río o agua de río? Un corazón liberado que ya no existe, no existe nada. Nada.
Como un gato, he de morir siete veces.

2007-06-20T15:05:00.000+02:00

DE LA COMPRENSIÓN Y OTROS PECADOS CAPITALES

Leía el estupendo post de nuestro querido Doc cuando, en uno de los rollos macabeos que tiendo a soltar, recordé una película que me impresionó. Esta película es Dogville, de Lars Von Trier. Resulta que aunque el director es uno de los fundadores del movimiento “Dogma 95”, la película no se ciñe al 100% a todos los mandamientos estipulados por el decálogo:

1. El rodaje debe realizarse en exteriores. Accesorios y decorados no pueden ser introducidos (si un accesorio en concreto es necesario para la historia, será preciso elegir uno de los exteriores en los que se encuentre este accesorio).
2. El sonido no debe ser producido separado de las imágenes y viceversa. (No se puede utilizar música, salvo si está presente en la escena en la que se rueda).
3. La cámara debe sostenerse en la mano. Cualquier movimiento -o inmovilidad- conseguido con la mano están autorizados.
4. La película tiene que ser en color. La iluminación especial no es aceptada. (Si hay poca luz, la escena debe ser cortada, o bien se puede montar sólo una luz sobre la cámara).
5. Los trucajes y filtros están prohibidos.
6. La película no debe contener ninguna acción superficial. (Muertos, armas, etc., en ningún caso).
7. Los cambios temporales y geográficos están prohibidos. (Es decir, que la película sucede aquí y ahora).
8. Las películas de género no son válidas.
9. El formato de la película debe ser en 35 mm.
10. El director no debe aparecer en los créditos.

En todo caso, lo que me interesa de la historia es la idea que plantea, la forma (quizá cínica) en la que el autor da la vuelta a los razonamientos tradicionales sobre el comportamiento humano.

Bueno, a partir de aquí que no lea el que quiera verla, porque voy a destripar alguna cosilla…

Tenemos a una mujer joven, la Kidman, que aparece como una especie de ser angelical que, huída no se sabe muy bien de qué, se siente en deuda con los que la acogieron.
La Kidman ayuda a sus vecinos cada vez un poco más, hasta que, en un momento determinado, de ayuda se pasa a abuso...pero sigue tragando.

Aguanta de una forma que es completamente incomprensible para el espectador, que acaba odiando ese pueblo que en un principio pareció idílico. Transcurridas una serie de vicisitudes, uno de los personajes, el propio padre de la protagonista, lanza la idea demoledora. Una idea que, después de ver todo el desarrollo de la película, me dejó completamente anonadada (quizá porque ni se me había pasado por la cabeza).

El planteamiento es el siguiente: la Kidman se considera a sí misma como una mujer comprensiva, una mujer que está en contra de la violencia y comprende la debilidad humana. Así se ve ella.

Su padre, sin embargo, le da en que pensar cuando le dice que, en realidad, ella es una persona que peca de orgullo, que se siente tan superior a todos los demás que no puede evitar compadecerse de ellos y comprender los fallos inherentes a su humanidad. Que ser comprensiva a un cierto nivel, es colocarse por encima del resto, como una especie de Jesucristo resucitado y llegado al mundo para sufrir el desconocimiento y los defectos que nutren al ser humano. Que el abuso debe ser cortado de raíz, oponiendo a un acto humano otro de la misma naturaleza, y no un comportamiento divinizado.

La comprensión como defecto, como pecado de orgullo.

Supongo que, explicada por mí, la razón principal de la fascinación que sobre mí ejerce esta película, parezca una cosa tonta. Por eso, os recomiendo que la veáis.

2007-06-18T13:14:00.000+02:00

EL MEJOR DESTINO DE UNA BOCINA

Quizá sea por el trauma ocasionado por Oliver y Benji.
O puede que se deba a mi proverbial incapacidad de golpear un balón con los pies con cierta gracia torera, pero, lo cierto es que detesto el fútbol.

En general no es un tema que me preocupe demasiado si no es para lamentarme amargamente de las preferencias patrias por el periodismo deportivo frente a las noticias que de verdad importan. Aunque lo cierto es que, tal y como está el mundo, no me extraña nada que la gente se centre en la vida deportiva y procure evadirse de todo lo demás.

A mí me da lo mismo si Roberto Carlos se queda en el Madrid o se va a un club de tercera regional en el sertaõ brasileño.
No me importa si el entrenador da margen de juego o no a tal o cual jugador.
No me siento feliz por una victoria de un equipo (quizá sea porque no soy de ninguno). En definitiva, que a mi esto del fútbol me deja más bien fría.

Cierto es que hay cosas que no entiendo demasiado bien. Porque vamos a ver, ¿a qué se debe esa explosión de júbilo cuando gana un equipo en el que no juegas?
Porque yo entiendo que los jugadores se alegren (aunque su alegría ha de ser indudablemente mayor a final de mes al ver sus nóminas), pero que el espectador que ha pagado más de cien euros por verlos, pegue saltos como si le hubiera tocado un viaje de turismo a la luna o hubiera descubierto el inesperado fallecimiento de un tío multimillonario del que es único heredero, eso, queriditos míos, no lo entiendo.

No lo entiendo, pero en realidad tampoco esto me preocupa, cada uno emplea su tiempo como le parece y disfruta con lo que le da la gana. Cuanta más gente se agolpe frente a la tele viendo al Madrid, menos tráfico los domingos...

Lo que me preocupa de verdad es la tendencia homicida que se desata en mi pacífica persona cuando un grupo de adolescentes descerebrados se ponen a hacer sonar las bocinas debajo de mi ventana a las dos de la mañana de un domingo.

Lo que me preocupa, es mi incontenible deseo de tomar las mencionadas bocinas con mis delicadas manos e introducírselas lenta y amorosamente por el ano, mientras las hago sonar alegremente al ritmo del Bolero de Ravel.

2007-06-13T20:24:00.000+02:00

CANDY CANDY

Pues esta serie me gustaba a mi cuando era pequeña. Hasta hoy, no me había avergonzado especialmente de ello. Debe ser porque, hasta hoy, el único recuerdo que me quedaba era el de la cara de Candy a punto de estallar en lágrimas, intentando contenerse con estoicismo.

La investigación para el post creo que me ha dejado un trauma, pero me ha enseñado que, quizás, lo mucho que sufro yo en la vida, se debe a la contemplación a una edad temprana de la plañidera Candy. De hecho, no descarto emprender acciones legales contra mis padres por dejarme ver esto.

Cuántas lágrimas derramadas por nuestra Candy, injustamente maltratada por su vida manga de telenovela de octava regional...

Aquí la tenemos, nuestra heroína. Recogida del orfanato por una familia rica que la adopta para que su otra hija tenga una hermana "diferente". Es mona, buena, generosa, sufrida y, muy importante, rubia.

Un día está llorando, y un hombre a caballo que ella pasa a denominar "el príncipe de la colina", se acerca a consolarla. Es su primer amor...que le regala un broche del que no se separará jamás (seguro que fue porque valía pasta...).

Ella es sincera y feliz con sus lazos rojos, pero sus hermanastros se encargarán, cual arpías de culebrón venezolano, de convertirla en una cenicienta.

Pero, queridos amigos, a pesar de tanta amargura, a pesar de tanto padecimiento y dolor, la valía de nuestra heroína sale a relucir por todas partes.
Una valía que, rápidamente detecta nuestro primer super latin lover de la serie: Anthony.

Anthony es guapo, rico, sensible...lo que se dice un moñas. Como la misísima Candy es, también, rubio deslumbrante en plan canario. Cultiva rosas para su madre muerta (y yo que pensaba que eran ,malvas) y ve en Candy a la reencarnación de su querida mami fallecida. Nuestra Candy le compara con "el príncipe de la colina". Evidentemente, es un tío raro, con complejo de Edipo y que, como se verá a los pocos capítulos, no destaca por sus habilidades ecuestres pues, en una salida de caza, va y se mata. O quizá alguien decidió empujarle ante el horror que le causaba su corte de pelo...vaya usted a saber...

Es en este momento cuando, una vez más, Candy se deshidrata de tanto llorar.

Luego tenemos al llamado "abuelo". Yo, para ser sinceros, no me acuerdo de quién coño es el tío este, pero parece que es el familiar hippie. Nótese la cazadora con cuellos a lo Elvis en los 70, las
gafas de motero rollo Easy Ryder acompañados de foulard blanco de seda. Y es que el abuelo, aunque hippie, no deja de tener clase y dinero, pa que se note, hombre.

Su función en el melodrama de la vida de Candy es...poco claro. Una especie de ángel de la guarda en plan moderno y, como no podía ser de otra manera: rubio.

Bueno, revisando internet, resulta que es el patriarca de la familia de Anthony y, para más inri, el famoso "príncipe de la colina"...pero eso solamente se descubre al final...

Pero si os ha gustado el look del abuelo, creo que no debéis perderos a los hermanos Karamazov, en la serie llamados Steve (el de las gafas) y Archie (el que parece el príncipe de Bekelar rubio).

Estos, aunque nadie los llegó a matar en la serie a pesar de la pinta que llevan, son primos del malogrado Anthony. Son amiguetes de Candy e incluso el tal Archie se enamora al pricnipio de ella. Pero me da que la Candy tenía overbooking y que el Archie a pesar de su vestimenta y el cortecito de pelo que lleva, no debe estar lo suficientemente tronao para despertar el amor de nuestra heroína romántica.
Lo de la pluma en la cabeza, sinceramente, no lo puedo explicar a pesar de saber que el atuendo responde a una extraña manía familiar

de plantarse un kilt a la mínima de cambio.

Como dice el refrán: A rey muerto, rey puesto. Y como nuestra Candy era llorona pero no tonta del todo, se nos vuelve a enamorar de otro hombre en apuros. Este no sufre por su madre ni nada de eso, pero me da a mí que algo atormentadillo andaba, porque parece que se escapaba
del cole, se daba a la bebida, no seguía las reglas...vamos, un psicokiller.
Oye que no, que lo acabo de mirar y sí que andaba jodido por culpa de su madre, que le abandonó cuando era niño (seguro que fue porque no era rubio).

El caso es que, como buen hombre atormentado, se hace actor y deja a Candy por otra. Y aunque descubre que su amor verdadero no es otra sino nuestra Candy, como su novia se queda sin una pierna, permanece con ella, aunque nunca más será feliz. Pero bueno, no pasa nada, éste está acostumbrao a ser un desgraciado así que...en su línea.

Nueva deshidratación lacrimosa de Candy ante la irreparable pérdida de su nuevo amor.

Pero claro, no todos van a ser buenos en la serie, que si no vaya mierda de melodrama. Aquí tenemos a la arpia, Elisa. La hermana de Candy por adopción.

Elisa, como es la mala, es envidiosa, fea, tiene el morro torcido y encima se le ha quedado el pelo rosa (seguro que fue un fallo por intentar teñirse de rubia). Y no solamente tiene el pelo rosa y con unos tirabuzones rarísimos, sino que encima va vestida de dama antigua llena de lazos como si acabara de salir del manicomio y se creyera la reencarnación de Josefina Bonaparte.

En cuanto al abanico que esgrime la pobre muchacha nada puedo decir, debe ser otra manifestación de la paranoia de la dibujante alrededor de las plumas de ave.

NOTA DE ÚLTIMA HORA!!!! Queriditos míos, he recibido peticiones de información sobre la posibilidad de adquirir la serie en DVD para utilizarla como método ejemplarizante con los retoños. Si bien mi experiencia personal desaconseja su uso, lo cierto es que la situación es, como poco, compleja:

Según la wikipedia, desde 1998, está prohibida la difusión de la serie en todos los países del mundo debido a un proceso legal entre Igarashi y Mizuki por los derechos de autor de Candy Candy. El conflicto empezó debido a que Igarashi sacó al mercado merchandising de Candy Candy sin conocimiento de Mizuki. Igarashi insistía que como la autora de los dibujos ella no necesitaba permiso de Mizuki para comercializar los productos de Candy Candy.

Como veis, un culebrón hasta las últimas consecuencias...

2007-06-09T19:26:00.000+02:00

EL EFECTO MARIPOSA

Dice un antiguo proverbio chino que el aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo. Es el efecto mariposa que ha sido tomado por la teoría del caos que sostiene que, dadas unas condiciones iniciales en un sistema, la más nimia variación en ellas puede llevar a que el sistema evolucione de formas diametralmente distintas.

Si consideramos que la vida de cada persona es un sistema, deberíamos tener en cuenta que, con cada decisión, por pequeña que sea, estamos variando esas condiciones iniciales y estamos, entonces, cambiando nuestro destino.
Y no me refiero a la decisión sobre si comprar o no una casa, tener un hijo, cambiar de trabajo o de cualquiera de esas que se consideran las “grandes decisiones”.
Hablo de los “aleteos de la mariposa”.
Hablo de cómo puede cambiar mi vida si yo ahora mismo decido o no colgar este post. Si decido salir a la calle a comprar un helado o quedarme en casa leyendo un libro. Hablo de todas esas pequeñas decisiones que imperceptiblemente van condicionando y cambiando el rumbo de nuestras vidas, aunque no seamos conscientes de la causalidad, aunque no podamos ser capaces de encontrar el nexo que une la pequeña variación (el aleteo de la mariposa) con la consecuencia (el cambio de mi destino). Si bien esa imperceptibilidad no es tal, sino el fruto de una falta de observación y análisis de lo que nos pasa, de cómo va cambiando nuestra vida. Porque a veces, son las pequeñas decisiones, los aleteos de la mariposa, las que hacen, de verdad, que nuestra vida gire 180º, y esto lo digo por experiencia.

Sin embargo, quizá sea mejor no tener en cuenta todo esto y no sufrir mayores incertidumbres que las que ya nos invaden cuando hemos de tomar una de esas “grandes decisiones”. Quizá es mejor no pararse a pensar en lo decisivo que es cada uno de nuestros pasos, pues nos convertiría en seres permanentemente atemorizados y asustadizos.

O quizá, sólo quizá, puede ser que teniendo en cuenta esta posibilidad, no magnifiquemos las “grandes decisiones”, no tengamos miedo de asumir grandes riesgos porque sabremos que los grandes cambios nos esperan a cada paso, cada vez que decidimos levantarnos de la silla, entrar en una tienda o salir a cenar a un restaurante.

Pero, es otra cosa la que debería o podría condicionarnos aún más. No somos seres aislados, somos sistemas en perpetua interacción. Y por tanto, las condiciones no solamente cambian en función de tus decisiones, sino de las ajenas, de esos millones de aleteos de mariposa que pueden cambiar tu vida. El batir de tus propias alas dejándose sentir al otro lado del mundo.

¿Que a qué viene esta ida de olla?

Corre, Lola corre.

2007-06-07T13:55:00.000+02:00

COLETTE Y LA AUTORIDAD (O EL TRAUMA DE MÓNICA RANDAL)

Tengo una compañera de trabajo que disfruta cuando el jefe se pone verde de rabia. Disfruta viéndole fuera de sí, porque es un hombre contenido a quien no le gusta nada perder los nervios.
Y yo, como soy una compañera comme il faut, pues me dedico a conseguir que la niña satisfaga ese pequeño vicio suyo y así, monto maravillosas peloteras de esas que se ven comiendo palomitas. Mis cabreos descomunales me agarro, pero por los compañeros hay que sacrificarse. Y en esto de sacrificarse yo soy una experta.

Según mi padre estas broncas periódicas se deben a que tengo un problema con la autoridad. Y dice que lo peor es que la culpa es suya, que no fue lo suficientemente autoritario conmigo.

Lo que si pretendió, según sus propias palabras, fue fomentar nuestro espíritu crítico, razón por la cual a la tierna edad de tres años, cuando preguntaba yo a mi progenitor a dónde se iba, me respondía como si tal cosa:
“Me voy a visitar a Eduviges, tu hermana mayor, la hija que tuve con (atención) Mónica Randal”.
No sé qué es más triste, el nombre de la pobre hermanastra (aunque según él yo estuve a punto de ser llamada Adosinda, como la nieta de Don Pelayo) o el hecho de que Mónica Randal fuera su madre…penoso.

Pero claro, yo era joven y vulnerable y cuando oía esto lloraba. Y mi madre se reía y me decía que no le hiciera caso, que me estaba tomando el pelo como siempre.

Espíritu crítico no sé si habré desarrollado, pero lo cierto es que hay dos cosas muy claras: tengo un rechazo visceral hacia Mónica Randal y a veces me dan unos puntitos excéntricos que la gente no comprende…hasta que conoce a mi familia.

2007-06-05T23:31:00.001+02:00

Lo que es el video como que tampoco es que sea lo mejor, pero eso sí, la mar de ilustrativo, se puede seguir la letra perfectamente...

2007-06-05T15:47:00.001+02:00

Este summertime, esa voz rota, es que me ponen los pelos de punta.

2007-06-01T10:05:00.000+02:00

Y LOS SUEÑOS...SUEÑOS SON

Estaba yo en una especie de concierto o reunión campestre con un grupo de amigas. Había mucha gente desperdigada por todas partes y era de noche. Recuerdo esa nota campestre porque, en lugar de bolso, llevábamos pequeñas mochilas de día.
Yo me había sentado por alguna parte y, como es mi costumbre, había dejado apoyada la mochila a la pared, sin preocuparme demasiado por ella.

En la siguiente escena estoy subida en un autobús con el mismo grupo de amigas (lo cierto es que no recuerdo o nunca supe quiénes eran) que me enseñan las cosas que han comprado. Son mis cosas. Un hombre había encontrado mi mochila allí abandonada y, alegando que no era de nadie y que lo que se abandona deja de ser propiedad de uno, se la había quedado.
Y había vendido las cosas que contenía a mis amigas que parecían estar de acuerdo con su teoría y no pensar, ni por asomo, que el tío en cuestión me había robado.

Ellas me lo contaban todo con pelos y señales y, aunque no estaba yo convencida al 100%, lo cierto es que yo acababa cediendo y reconociendo que tenían derecho a quedarse con lo que habían comprado. Ellas no parecían sentir ningún tipo de cargo de conciencia y me daban argumentos defendiendo su postura con suavidad pero con convicción.
Yo les pedía que, por lo menos, me devolvieran la PDA del trabajo, que costaba una pasta y me la iban a hacer pagar.
Y ellas, como en un acto de bondad infinita, me la devolvían, aunque se quedaban mi cámara de fotos, mi cartera y demás.
Aunque por una parte entendía su postura y no me quería enfrentar a ellas, lo cierto es que en el fondo era consciente de que era, no solo un abuso, sino una demostración de amistad limitada, de “somos amigos hasta que me conviene, y a partir de ese punto, se acabó”.

No me importaban las cosas perdidas, solamente la decepción.

2007-05-30T23:33:00.001+02:00

Yo estaba buscando el video de "Marlene, la vecina del ártico" pero no está en youtube...una pena.

Una de cal y otra de arena...

2007-05-30T23:08:00.001+02:00

Pues ale, otra de esas canciones alegres de tipos sanotes que tanto me gustan...

2007-05-24T12:46:00.000+02:00

SUBYUGADOS ANTE EL PODER

Dicen por ahí que “el poder corrompe, y el poder absoluto corrompe absolutamente”. No sé si es cierto en todos los casos, pero lo que tengo claro es que hay ciertas personas profundamente influenciadas por él, ya proceda ese poder de la posición, del dinero, de la fuerza, o de todo ello a la vez.

En esta educación tan tontamente igualitaria que me dieron, me enseñaron que hay que respetar a las personas, y punto, sin más diferencias. Lo mismo me da que esa persona sea la señora de la limpieza de mi edificio que el Rey de España o el Príncipe de Zamunda.

Esto a algunos personajes, por ejemplo ciertos políticos, les jode profundamente. Les jode porque están acostumbrados a gente servil deslumbrada por su posición y su “poder”, que les tratan como a entes superiores, como a elegidos.

Tendemos a echar la culpa de estos comportamientos a estas personas endiosadas, que se creen con derecho a recibir un mejor trato por ser quienes son. Y no, yo no creo que la culpa sea exclusivamente suya.

Más bien creo que la culpa es de toda esa masa que se deja cegar por el poder del otro, a la espera mezquina de una hipotética ventaja futura. “Voy a darle la razón y a chuparle un poquito el culo, que a lo mejor de aquí sale algo…”

Como esas dependientas de tienda cara que, con muchos prejuicios y poco criterio, tratan de forma diferente al cliente en función de la imagen que lleven. Lo he comprobado una cien veces: vaqueros y camiseta: miradita displicente; traje de chaqueta y zapatos caros: “¿le puedo ayudar en algo, señora?”

Esto me ha pasado también en el trabajo, con compañeros que poco o nada iban a poder sacar de mi posición de poder relativo. Personas que me han tratado con malas maneras y rudeza, y que se han disculpado después solamente al ser conscientes del cargo que estuviera ocupando. Patético, servil y repugnante. PUAJ. Si el respeto en esta sociedad solamente depende del puesto que ocupas y no del tipo de persona que seas, que paren que me bajo.

2007-05-21T10:38:00.000+02:00

MI REGALO DE CUMPLEAÑOS

Esto es lo que my family me ha regalado por mi cumple...Ego para colgar en el salón de casa.

Gracias guapos, me encanta!!

Y gracias a los colaboradores en la sombra...

2007-05-15T23:48:00.000+02:00

EL BESO

Puede resultar un poco prosaica la razón (al menos la primera) de colgar aquí este texto de Cortázar, el archifamoso capítulo 7 de Rayuela, el del beso de dos enamorados.
El caso es que las razones son tres:

La primera es que estoy harta de ver la dichosa latita de sopa de Warhol del post anterior.

La segunda es que es primavera y últimamente hay mucho amolll a mi alrededor.

La tercera es que, me parece un texto precioso a pesar de no ser yo parte de esa masa enfervorizada que besa el suelo que alguna vez pisó Cortázar. De hecho, me estoy congraciando con Rayuela, que en una primera lectura me pareció que tenía mala vejez, era un ejercicio de prepotencia y pasto para adolescentes obnubilados por la bohemia. Bueno, creo que empiezo a verle otros matices que mi propia altanería me impidió apreciar en su momento.

Sea como fuere, aquí os dejo este Beso:

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

2007-05-08T10:51:00.000+02:00

PRODUCTOS ENLATADOS

Debe ser por influencia de mi madre, una devota de la cocina tradicional, que siento un especial horror por la comida enlatada. Un regustillo artificial y metálico acompaña a cualquier otro sabor que pudiera recordar vagamente a los naturales.

Debe ser también por eso que detesto a los seres humanos enaltados y artificiales. Esas personas que se colocan en el mundo a partir de una idea generalista y absurda y se comportan en cada situación de forma coherente con ella (o eso piensan). Una idea enlatada e inmóvil, de la que no puede apartarse uno un ápice.

He tenido esa sensación en muchas ocasiones. Algunas veces es una sensación vaga, pero en otras es clara y pestilente.

Recuerdo una persona en concreto a la que, por circunstancias de la vida, traté durante un tiempo. Despedía un fuerte olor artificial y de marcada pose. De ideas estudiadas, expresiones cuidadas, gestos controlados y aspecto más que revisado. Si existiera el manual del perfecto okupa, esta chica saldría en la portada. Con su look de chica mala, su feminismo recalcitrante, su defensa de la naturaleza que no le gusta pisar, su vegetarianismo solidario (porque, sepan ustedes que no comía carne porque en el tercer mundo no tienen carne que comer). Eso sí, debe ser que en Eritrea no comen carne pero se van de vacaciones a la playa y se van de fiesta los fines de semana, que de eso no se nos privaba la chiquilla.
Respondía tan bien a todos los estereotipos del rojerío moderno que a mi me daba risa.

Es en los extremos donde se encuentran más claros estos seres enlatados, estas personas sin identidad propia y sin un aroma particular, fundidos alegremente en ese sabor uniforme y empalagoso de los estereotipos. También me los he encontrado entre los niños de papá, no se vayan a creer, que lo mío no es persecución ideológica.

Yo prefiero las comidas preparadas con naturalidad, cada una de ellas única e irrepetible en su sabor y en sus características. El comunista que ve mal que sus hijos vivan en pecado, el gay del PP, las personas que no responden de forma inmediata a lo que se espera de ellas, sino que son capaces de sorprender. Que han sido capaces de elegir las cosas que las definen de entre un abanico amplio y total, de entre todas las posibles que hay en el mundo. Y si a veces resultan un tanto contradictorias, pues mejor.

Que los seres humanos no somos sino una gran contradicción.

2007-05-04T09:35:00.000+02:00

Cada día en el mismo lugar. Apoyado en la esquina de la calle con la radio encendida y los cupones en la mano. Achina los ojos como intentando ver lo invisible, con sus gruesas gafas que no sirven ya para nada. Una expresión sin efecto, un gesto de esforzado mirar para no ver nada que se ha quedado grabado en su rostro para siempre.
Él no grita, no ofrece, no destaca. Simplemente espera apoyado en su esquina de siempre, con su gesto de siempre, con su pequeña radio encendida y los cupones en la mano. La cabeza ligeramente echada atrás, orientada un poco hacia al cielo.
Paso a su lado cada día para girar su esquina. Marco una curva cerrada que me acerca mucho a él. Me acabo de duchar y soy capaz de distinguir mi propio perfume, aún intenso. Dicen que los perfumes no huelen de la misma forma en todas las personas, sino que interaccionan con su propio olor natural aportando ciertos matices. Me pregunto si será cierto o, más bien, si será posible que esos matices sean perceptibles.

Paso a su lado y me pregunto si será capaz de reconocerme aún si ver.
Esa mujer que camina deprisa, que pasa junto a él cada día, a la misma hora y con el mismo perfume. Ese perfume que no huele igual en todas las personas.

2007-04-27T06:04:00.000+02:00

COMUNICADO ESPECIAL

La agente Colette en misión especial retorna a la base.

Perderá de vista la habitación de hotel.
Perderá de vista toda la aburrida documentación con la que trabaja (temporalmente al menos).
Dejará de soñar en inglés.

Pero, por lo visto, seguirá con mal tiempo.

Empiezo a pensar que una nube me persigue donde quiera que voy...

La siguiente en París y sólo un par de días. Eso ya es otra cosa.

2007-04-24T22:56:00.000+02:00

THE DOG-KILLER

El entendimiento entre los pueblos es una cosa muy seria. Pero es difícil, muy difícil. En todo caso, alguien tiene que hacerlo…o al menos intentarlo.

Yo entiendo el comportamiento de mi compañero de fatigas finlandesas de los yu es ei, que extiende todos sus papeles sobre la mesa ocupando la mitad de la misma y, cuando le miro con desaprobación me responde: ¿Qué esperabas? Soy americano. Mi imperialismo natural me lleva a extender siempre mis límites. Me parto.

Él comprende mi natural irónico y un poco retorcido. Se ha pasado mi compi americano toda la semana pegado a los talones de una tía buena finlandesa (que encima es becaria...) que trabaja con nosotros. Al final, el cachondeito a costa del tema nos está haciendo pasar la mar de buenos ratos.

Esta tarde teníamos una cena de trabajo con un montón de gente y dábamos por hecho que ella estaría allí. Sin embargo, mientras el yankee y yo nos poníamos un café, hemos odio que no podía venir a la cena. Entonces, muevo la cabeza y le miro. Solamente eso.

Me manda callar.

Yo le digo que no he dicho nada, pero él dice que mis ojos lo han dicho todo.

¿Y qué culpa tendré yo de ser una española expresiva?

En este panorama de mutua comprensión me encontraba yo imbuida cuando se ha producido un hecho que me lleva a perder la fe en esto del entendimiento entre los pueblos.

Llevo aquí en el Polo Norte la friolera de DIEZ días con un total de 25 reuniones (mañana llegamos a 30) y varias comidas y cenas de trabajo. En toda esta semana he llegado cinco minutos tarde respecto a la hora acordada una sola vez: esta mañana.

El caso es que, cuando estábamos fijando la hora para encontrarnos en la recepción del hotel para ir a una de esas cenas, V. (el americano que parece inglés y se comporta como un francés y con el que me parto el culo) me ha mirado fijamente, ha sonreído con su malicia habitual y ha pedido que por favor estuviéramos a tiempo, para no llegar tarde.

Y claro, yo me he reído y le he preguntado por qué me miraba a mi, que solamente había llegado tarde esta mañana y todos los demás días he sido puntualísima. Y le he dicho también (y aquí entra lo de la comprensión internacional) que en España tenemos un dicho para eso: “Mata un perro y te llamarán mata-perros”.

Esto, en mi traducción barriobajera particular se convirtió en algo como: If yoy kill a dog, they’ll call you dog-killer.

En lugar de comprender mis enormes esfuerzos por empaparles de esta nuestra cultura ibérica, V. se ha empezado a descojonar.

El resultado de todo esto es que desde entonces he sido rebautizada como la dog-killer, pasando, con mi pobre colega yanki al que (como ya he mencionado, tienen machacado), a formar parte del grupo de los que tienen mote: the dog-killer y the fish-hater (algo así como el odiador de pescado, esté en el marun juego de palabras derivado de su odio a cualquier cosa que viva en el mar).

2007-04-22T15:04:00.000+02:00

LA SOLEDAD ACOMPAÑADA

Hay varias cosas que recuerdo oír en boca de mi madre desde mi más tierna infancia cada vez que me sentaba a comer:

1.- Quita los codos de la mesa.
2.- Saca la mano de debajo de la mesa
3.- En la mesa no se canta ni se silba
4.- En la mesa no se lee

Estas consignas de modales en la mesa con los que mi madre nos bombardeaba a mi hermano y a mí desde siempre, han pasado a formar parte de mi propia percepción de las cosas, del "deber ser" social. Como cada vez soy más mayor, cada vez soy también más maniática, me pone nerviosísima ver a la gente comer con una mano apoyada en el regazo. Antes ni me daba cuenta de esas cosas, pero debe ser que lo que he ido perdiendo en agudeza visual lo gano en observación de detalles…

En todo caso, donde pone uno la mano cuando come, al fin y al cabo, es cosa suya…

Aunque lo cierto es que no dejo de percibir en ciertos momentos, que mi madre me posee demoníacamente, de modo que, por un instante tan sólo, quiere aflorar a mis labios la consabida frase de "no se come con la mano debajo de la mesa".

Pero tranquilos, tengo al diablo controlado. Me cuesta, pero aún lo manejo.

Pero hay algo que, más allá de las formas en la mesa, me produce mucha tristeza y compasión.
Estaba yo esta tarde comiendo en un restaurante mejicano de Helsinki (toma ya!!!). Estaba sola y llevaba un libro, porque aunque mi madre nunca aclarara las reglas, para mí leer en la mesa si estás solito y aburrido es una necesidad, y la educación que se vaya a la mierda.

A mi lado, estaba sentada una pareja de finlandeses treintañeros comiendo. A su lado, en la parte de la mesa que no estaba ocupada por los platos, reposaba un periódico abierto y los dos leían a la vez y apenas se dirigían la palabra. Ellos estaban en compañía y aún así leía cad auno por su lado. No lo entiendo. A mi me encanta leer, pero no se me ocurriría sentarme a la mesa con una amiga o amigo o con mi pareja y actuar como si estuviera sola en la mesa. Puede ser que se deba a que prefiero no estarlo. Me encanta comer con gente, me encantan las sobremesas y me gusta charlar mientras como.

Cuando estoy en los restaurantes, aunque sea en compañía, a veces me paro a mirar a esas parejas que comen juntas pero que no se dirigen la palabra, que no tienen nada que decirse y, simplemente, comen uno frente a otro en silencio. Siempre hay alguna de estas parejas en los restaurantes. Los observo, veo como se miran sin ver, con sus pensamientos muy lejos, en otra parte, comiendo mecánicamente. A veces un comentario sobre la comida. A veces el recuerdo de un recado que cumplir. A veces nada.
Los veo comer, quizá envidiando las risas de otras mesas alrededor o el cuchicheo de la parejita de al lado. Los veo comer y me da mucha lástima, quizá porque creo que la más angustiosa de las soledades es la que se vive estando en compañía de otra persona.

2007-04-20T15:21:00.000+02:00

FINLANDIA 2.0

Ayer aprendí muchas cosas.

Estuve en una de esas cenas de compromiso donde la comida es excelente y la compañía un coñazo. Pero, sorprendentemente, al final me lo pasé bien, acompañada de mis vecinos más cercanos en la enorme mesa: mi colega australiana y un joven finlandés del Ministerio de Asuntos Exteriores.

Lo primero que aprendí, en realidad reafirme, es que me encanta el reno, esta vez en su versión roast beef, algo así como roast rendeer. Estupendísimo.

Lo segundo que aprendí es por qué los finlandeses tienen tanta fama de borrachos. Y es, según el finlandés mencionado, porque son primos hermanos de estonios y rusos, que consideran que beber vino o cerveza es una mariconada pudiendo dedicarse al vodka.

Parece ser que esta cercanía hace también que se produzcan variaciones de carácter con respecto a sus primos nórdicos, los suecos y noruegos. Y es que, siempre según el finlandés sentado frente a mi, los finlandeses son gente melancólica y triste como sus hermanos rusos, y por eso sus canciones siempre hablan sobre la muerte.
Pero creo que el mejor comentario fue: por eso no somos tan felices como los suecos, ellos siempre están alegres…
Y aquí fue donde me di cuenta que, verdaderamente, los finlandeses deben ser gente muy triste, porque solamente alguien así describiría a los suecos como gente “alegre”. Porque vamos a ver, no digo yo que no sean felices, pero tampoco es que parezcan la alegría de la huerta, vamos.

Hace unos post, mencioné de pasada que hay más muertes en la UE por suicidio que por accidentes de tráfico. Nadie dijo nada al respecto pero, un amigo curioso, me preguntó por el dato y estuvimos buscando información. El caso es que me comentó que le llamaba mucho la atención la diferencia que existía entre los países nórdicos. Que los suecos y noruegos no tenían índices de suicidio tan altos como los finlandeses, y que dado que los tres padecían las mismas condiciones de clima y de luz, no parecía que fuera esa la causa.

Aquí tienes tu causa, querido. El carácter. El carácter de todo un pueblo.

Pero, junto a esa melancolía, tengo que decir que los finlandeses son gente hospitalaria y bromista, al menos a su manera, que tienen la sana virtud de no tomarse demasiado en serio a sí mismos.

2007-04-18T19:38:00.000+02:00

LOS HALLAZGOS DE LA AGENTE COLETTE

Todas las afirmaciones contenidas en mi informe son el fruto de la experiencia, experiencia que asimismo se incluyen para dar más seriedad a la información proporcionada.

1. Norteamérica es tan segura que no funciona.

Si eres un funcionario americano con PC y Balckberry proporcionados por el Gobierno del tío Sam, no te molestes en sacarlos del país y, si me apuras, de la oficina. No funcionarán. Las cosas de la seguridad. Que ningún espía finlandés pueda penetrar en los oscuros secretos de yu es ei. A saber: las horas que te pasas jugando a los marcianitos, las fotos de tu mujer, los informes que elaboras y nadie lee jamás…las cosas vitales.

2. Si no eres lo que pareces, haz lo que puedas por adaptar tu exterior a tu personalidad y tu vida será más sencilla.

Como dijo mi querida Gunilla Von Bismarck belga ayer mismo: “La gente se preguntaba por qué hacía tantas idioteces, así que decidí teñirme el pelo de rubio. Ahora, cuando digo tonterías ya no me preguntan nada y simplemente afirman: claro, es normal, es rubia.” Simplemente genial.

3. Si vas a pedir cena en la habitación de un hotel en Helsinki, debes leer el menú entero y revisar los márgenes, encabezados, parte posterior, dobleces y hasta el perfil.

Si no haces esto, puede ser que dejes de observar que, además de los 12 euros que cuesta la ensalada césar, te van a cobrar la insignificante tarifa de 10 euros más solamente por tirarse el rollo y subirte la comida a la habitación…Si no cumples esta regla, es posible que, como yo, te tomes la ensalada césar más cara de todos los tiempos que, para qué callarse, no vendrá acompañada de un miserable panecillo como en cualquier otro hotel del mundo mundial.

Fin del informe.

2007-04-17T22:24:00.000+02:00

COLETTE CONFIESA...

Colette: Ave María Purísima.

El cura: Sin Pecado Concebida.

Colette: Padre, perdóneme porque he pecado.

El cura: No es propio de ti, hija mía, que el cielo te lo has ganado a pulso.

Colette (compungida): Padre, he cometido un pecado para el que no sé si encontraré perdón.
He colaborado, bien es cierto que de forma pasiva, en el asesinato de uno de los seres más entrañables de la Navidad.

El cura: Hija mía, ¿has vuelto a beber? No entiendo nada…

Colette: No padre, desde que salí de la clínica de desintoxicación no he probado ni una gota. Esto es serio…No sé ni cómo decirlo..

El cura: dilo hija mía, simplemente dilo. Tal como es, sin circunloquios.

Colette: Padre, que hoy he comido parte de uno de los que, a buen seguro, eran los renos que transportan a Papá Noel!!!! Y lo peor es que…Me ha gustado!